Француз
Около одиннадцати вечера. Берлин уже затих, ветра, - и того нет. На больших улицах в центре все еще оживленно, но всего в квартале от них - ни души. Мягкий свет фонарей освещает мост, к которому спускается улица. Из внезапно нарастающего гудения колес по асфальту выныривает велосипедист. Взлетает на мост, поднимаясь с седла, прогибает спину, запрокидывает голову и, раскатисто картавя, кричит в небо. Ее имя.