Аутлуков с правнуком пили из железных эмалированных кружек санкционную метаксу в маленькой кухоньке зелёной агаповской пятиэтажки.
- Ну, чё там, Вовка?
- Где?
- Ну, у вас, в России.
Правнук шмыгнул носом.
- Да, нормально. Как обычно.
- А люди как, люди?
- Нормальные люди. В целом - такие-же, как и всегда. Фенотип, правда, слегонца изменился.
- Кудри вьются до лица? - напел Аутлуков.
- Ага. - согласился правнук. - Чёрные кудрявые бороды сейчас в моде. На Багдадщине, на Алеппщине, в предгорьях Арарата. На Гельсингфорщине тож, но, там кудри, в основном, отбеливают пергидролью. А, вот, в Литве бреются. Был в Минске, Варшаве, Вильно, Братиславе - все сплошь голорылые... Рюриковичам, типа, западло носить те же порты, что и прочим замкадышам. Рюриковичи... Смуглые как эфиопы, а туда-же, мать его, Рюриковичи!
- Ну, ладно! - пригрозил пальцем Аутлуков. - Ты это, кончай мне тут расизм и сегрегацию! Наш друг Несравненнов, кстати, из тех мест. Краденое крокодилом солнце помнишь? Вот, то-то! Сам-то, небось, тоже далеко не прекрасный кавалер Луны с головой ибиса... - и, достав из-под стола гармонь, пробежал пальцами по кнопкам и запел: - Жила бы страна родная и нету других забот...