3760. Два супер-текста от Дмитрия Быкова. Нет, три!
Увидела сначала второй, попробовала найти первоисточник (т.к. и увидела уже в расшаренной перепечатке в фейсбуке - дам ссылку ниже), а нашла тот что ставлю сюда сейчас первым. Потому что вдруг вспомнились один-в-один (только тогда еще и без пива) - субботние / воскресные / выходные - походы и природные выезды. С Воланом и одношкольниками, потом с Полозовым и Ко, потом по-разному... И это то, чего вдруг да не хватает (хотя не часто).
Из цикла «Счастье»
...Но почему-то очень часто в припадке хмурого родства
Мне видится как образ счастья твой мокрый пригород, Москва.
Дождливый вечер, вечно осень, дворы в окурках и листве,
Уютно очень, грязно очень, спокойно очень, как во сне.
Люблю названья этих станций, их креозотный, теплый чад -
В них нету ветра дальних странствий, они наречьями звучат,
Подобьем облака ночного объявв бессонную Москву:
Как вы живете? Одинцово, бескудниково я живу.
Поток натруженного люда и безысходного труда,
И падать некуда оттуда, и не подняться никуда.
Нахлынет сон, и веки тяжки, и руки - только покажи
Дворы, дожди, пятиэтажки, пятиэтажки, гаражи.
Ведь счастье - для души и тела - не в переменах и езде,
А в чувстве полноты, предела, и это чувство тут везде.
Отходит с криком электричка, уносит музыку свою:
Сегодня пятница, отлично, два дня покоя, как в раю,
Толпа проходит молчаливо, стук замирает вдалеке,
Темнеет, можно выпить пива в пристанционном кабаке,
Размякнуть, сбросить груз недели, в тепло туманное войти -
Все на границе, на пределе, в полуживотном забытьи;
И дождь идет такой смиренный, и мир так тускло озарен -
Каким манком, какой сиреной меня заманивает он?
Все неприютно, некрасиво, неприбрано, несправедливо, ни холодно, ни горячо,
Погода дрянь, дрянное пиво, а счастье подлинное, чо.
Это опубликовано в моей любимой "Новой газете".
2015 » Август » 7 Август 2011-го!
На землю капли падали.
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.
Мы думали тогда ведь,
Наивные шуты,
Что если нас не давят,
То мы уже круты,
Нам выдана свобода,
Совок не воскресят -
Через четыре года
Здесь будет город-сад.
Потом не стало бабок,
Порядок обветшал,
Страна упала на бок,
И треснула по швам,
Затлела по окраинам
И двинулась на слом
Отравленным, ославленным,
Оплавленным куском.
Но мы - не та порода,
Чтоб нас пугал распад.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом герои запили,
Простились со стыдом,
Потом разбили залпами
Тот самый Белый дом,
По дури ли, по злобе ли
Взъярились дети гор -
Мы стольких там угробили,
Что страшно до сих пор.
Но тучи в час восхода
Плотней всего висят.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом у олигархии
Случился передел,
Ведущие загавкали,
Борис недоглядел.
Смотрители клоповника
Отправили в полет
Тихоню-подполковника
Из питерских болот,
И вот толпа народа
Лобзает новый зад:
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Фронтов незримых воин,
Наряженный в царя!
Я многое усвоил
Тебе благодаря.
Я вызубрил, как надо,
Без ложного стыда:
Ни города, ни сада
Не будет никогда.
Мечтать тяжеловато
О веке золотом.
И сад тут был когда-то,
И город был потом.
Пришла иная мода,
Прогнозы тут просты:
Через четыре года
Здесь будешь только ты.
Прощайте, баррикады,
Прощай, железный хлам.
Мы были дураками,
Когда стояли там.
Пора признать спокойненько,
Оставив торжество,
Что кроме подполковника,
Не будет ничего.
Он с прыткостью любовника
Проник во все умы.
Гляжу на подполковника -
И вижу: это мы.
Осталось пить без просыпа,
До белых поросят.
Здесь нет другого способа
Устроить город-сад
Дмитрий Быков,
в августе 2015-го увидела в перепечатке здесь,
но если кто напишет место первой публикации - добавлю.
Оказывается это написано и опубликовано аж в августе 2011-го! Странно даже - что опять всплыло именно сейчас.
Ну и коли я попала случайно и еще на один великолепный текст - мини-пьесу про разговор Рогозина с ракетой (той что в день ВМФ в Крыму взорвалась) - то и его добавлю. Там есть особо прекрасные строки... Переложу со ссылкой только отрывок.
РОГОЗИН:
А кто же в этом виноват?
Кто, так сказать, причина срама,
Позор на наши рубежи?
Кто нам вредит? Барак Обама?
Ты это зрителям скажи.
А самолеты?! Я серьезен,
Могу и двинуть по злобе...
РАКЕТА (тихо):
Ты знаешь, в чем беда, Рогозин?
Рогозин, вся беда в тебе.
Смешно винить меня, ракету.
Ты вечно ищешь простоты.
Проблема в том, что умных нету,
Что все такие же, как ты!
Всё так нескладно, так нелепо,
А скоро полный апогей...
Из цикла «Счастье»
...Но почему-то очень часто в припадке хмурого родства
Мне видится как образ счастья твой мокрый пригород, Москва.
Дождливый вечер, вечно осень, дворы в окурках и листве,
Уютно очень, грязно очень, спокойно очень, как во сне.
Люблю названья этих станций, их креозотный, теплый чад -
В них нету ветра дальних странствий, они наречьями звучат,
Подобьем облака ночного объявв бессонную Москву:
Как вы живете? Одинцово, бескудниково я живу.
Поток натруженного люда и безысходного труда,
И падать некуда оттуда, и не подняться никуда.
Нахлынет сон, и веки тяжки, и руки - только покажи
Дворы, дожди, пятиэтажки, пятиэтажки, гаражи.
Ведь счастье - для души и тела - не в переменах и езде,
А в чувстве полноты, предела, и это чувство тут везде.
Отходит с криком электричка, уносит музыку свою:
Сегодня пятница, отлично, два дня покоя, как в раю,
Толпа проходит молчаливо, стук замирает вдалеке,
Темнеет, можно выпить пива в пристанционном кабаке,
Размякнуть, сбросить груз недели, в тепло туманное войти -
Все на границе, на пределе, в полуживотном забытьи;
И дождь идет такой смиренный, и мир так тускло озарен -
Каким манком, какой сиреной меня заманивает он?
Все неприютно, некрасиво, неприбрано, несправедливо, ни холодно, ни горячо,
Погода дрянь, дрянное пиво, а счастье подлинное, чо.
Это опубликовано в моей любимой "Новой газете".
2015 » Август » 7 Август 2011-го!
На землю капли падали.
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.
Мы думали тогда ведь,
Наивные шуты,
Что если нас не давят,
То мы уже круты,
Нам выдана свобода,
Совок не воскресят -
Через четыре года
Здесь будет город-сад.
Потом не стало бабок,
Порядок обветшал,
Страна упала на бок,
И треснула по швам,
Затлела по окраинам
И двинулась на слом
Отравленным, ославленным,
Оплавленным куском.
Но мы - не та порода,
Чтоб нас пугал распад.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом герои запили,
Простились со стыдом,
Потом разбили залпами
Тот самый Белый дом,
По дури ли, по злобе ли
Взъярились дети гор -
Мы стольких там угробили,
Что страшно до сих пор.
Но тучи в час восхода
Плотней всего висят.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом у олигархии
Случился передел,
Ведущие загавкали,
Борис недоглядел.
Смотрители клоповника
Отправили в полет
Тихоню-подполковника
Из питерских болот,
И вот толпа народа
Лобзает новый зад:
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Фронтов незримых воин,
Наряженный в царя!
Я многое усвоил
Тебе благодаря.
Я вызубрил, как надо,
Без ложного стыда:
Ни города, ни сада
Не будет никогда.
Мечтать тяжеловато
О веке золотом.
И сад тут был когда-то,
И город был потом.
Пришла иная мода,
Прогнозы тут просты:
Через четыре года
Здесь будешь только ты.
Прощайте, баррикады,
Прощай, железный хлам.
Мы были дураками,
Когда стояли там.
Пора признать спокойненько,
Оставив торжество,
Что кроме подполковника,
Не будет ничего.
Он с прыткостью любовника
Проник во все умы.
Гляжу на подполковника -
И вижу: это мы.
Осталось пить без просыпа,
До белых поросят.
Здесь нет другого способа
Устроить город-сад
Дмитрий Быков,
в августе 2015-го увидела в перепечатке здесь,
но если кто напишет место первой публикации - добавлю.
Оказывается это написано и опубликовано аж в августе 2011-го! Странно даже - что опять всплыло именно сейчас.
Click to viewНу и коли я попала случайно и еще на один великолепный текст - мини-пьесу про разговор Рогозина с ракетой (той что в день ВМФ в Крыму взорвалась) - то и его добавлю. Там есть особо прекрасные строки... Переложу со ссылкой только отрывок.
РОГОЗИН:
А кто же в этом виноват?
Кто, так сказать, причина срама,
Позор на наши рубежи?
Кто нам вредит? Барак Обама?
Ты это зрителям скажи.
А самолеты?! Я серьезен,
Могу и двинуть по злобе...
РАКЕТА (тихо):
Ты знаешь, в чем беда, Рогозин?
Рогозин, вся беда в тебе.
Смешно винить меня, ракету.
Ты вечно ищешь простоты.
Проблема в том, что умных нету,
Что все такие же, как ты!
Всё так нескладно, так нелепо,
А скоро полный апогей...