1968
Небо серое, глухое, словно из брезента,
Растянули, ожидая моего падения.
Под обоями у сына старая газета.
Шестьдесят восьмого года.
До моего рождения.
За окном ремонт погоды, шелушатся листья,
Как обрывки пожелтевшей, сорванной бумаги.
Вот и выпала побелка... До чего же быстро
Шестьдесят восьмого года
Растворилась магия...