наедине с Уильямом
Не знаю, как бы отреагировал Шекспир, будь он рядом, но мне кажется, что ядро драмы - это чувство собственной важности.
Вынь из людей этот взрыватель, и всё, кина не будет, кинщик заболел.
Яго, допустим, подумал бы: "Вашу мать, да кто я такой, что мне обязана дать тёлочка типа Дездемоны?"
В худшем случае, побухал бы с недельку, и опять - работа, тренажёрный зал, рыбалка.
Ромео там с Джульеттами, Гамлеты... Если все они вдруг подумали бы: "С кем не бывает?", - у нас не было бы доброй половины искусства.
В самые драматические моменты моей судьбы я поражалась, насколько бесстрастное течение жизни входит в противоречие с уровнем нагнетаемого переживания."Зевая скучно, бледная луна плюёт на наши пылкие сонеты".
Если принять этот уровень бесстрастности за свой, групповое изнасилование выглядит не страшнее проверки пирога на готовность: ну, кто-то там чем-то потыкал, фактический ущерб невелик.
И даже возможная смерть выглядит вполне закономерной: почему все должны как-то умереть, а ты - нет?
Надеюсь, тут все взрослые люди, и они не станут сразу тыкать в меня чем попало, просто чтобы доказать, что я не права, и так не бывает. Тем более, что у меня уже было.
Я это вот, к чему. Не обязательно делать из своей жизни драму. Можно, но не обязательно. По крайней мере, если надоест, всегда можно вынуть фитиль и отдохнуть.
Ценность нашего существования не понизится оттого, есть ли у нас, что написать интересненького в фейсбуке.
Когда не считаешь своё мнение об окружающем охтыбожежмой, какой писаной торбой, его гораздо легче держать при себе, и не лезть, куда не просят. Это экономит кучу времени и нервов.
Если мнению других о себе тоже не придавать излишнего значения, вообще сразу полдня свободен. А если удастся снисходительно потрепать по холке своё мнение о себе, в теле такая приятная гибкость образуется...
Другой вопрос, что почти никто не знает, на что тогда тратить освободившиеся ресурсы. Проще просрать и забыть.
И всё же, не зарубайся я в юности так на своих чувствах, во многих случаях мы просто бы потрахались и разбежались.
И не было бы этих мучительных стихов, ночных разборок, секса по телефону, писем и самолётов, слёз подруг, - всего того, что многие считают собственно жизнью.
Но это не она. Жизнь - это снег, по которому мы пишем всё это дымящимися жёлтыми кривыми буквами.
Не знаю, как бы отреагировал Шекспир, будь он рядом. Возможно, мы бы просто потрахались и разбежались.