Последний день лета
Надо бы праздник под таким названием придумать. Но, видно, недосуг было, - первое сентября "задавило")))
В этот день ушли из жизни два замечательных поэта - Шарль Бодлер (1867) и Марина Цветаева (1941).
"Плавание" Бодлера Цветаева перевела за год до своего ухода. Это, вероятно, даже не перевод - самостоятельное произведение по мотивам (можно ведь и так трактовать...).
"В один ненастный день, в тоске нечеловечьей,
Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
Мы всходим на корабль - и происходит встреча
Безмерности мечты с предельностью морей"...
........
"Но истые пловцы - те, что плывут без цели:
Плывущие - чтоб плыть! Глотатели широт,
Что каждую зарю справляют новоселье
И даже в смертный час ещё твердят: вперёд!"
.........
"О, странная игра с подвижною мишенью!
Не будучи нигде, цель может быть - везде!
Игра, где человек охотится за тенью,
За призраком ладьи на призрачной воде..."
...........
"Нам скучен этот край! О, Смерть, скорее в путь!
Пусть небо и вода - куда черней чернила,
Знай, тысячами солнц сияет наша грудь!
Обманутым пловцам раскрой свои глубины!
Мы жаждем, обозрев под солнцем всё, что есть,
На дно твоё нырнуть - Ад или Рай - едино! -
В неведомого глубь - чтоб новое обресть!"
Пропустила я строки об итоге грустных странствий, они настолько пронзительны и точны, - оторопь берёт...
...Вчера сижу на лавочке в парчке, упоённо курю, боковым (испорченным) зрением вижу, как рядом девушка садится. Не люблю, когда нарушают моё одиночество, тем более неподалёку лавочек свободных полным-полно.
- Здравствуйте, вы меня не помните? Я ваша студентка, я у вас диплом писать буду, мне срочно тему надо и заявление в деканат написать!!!
Н-да, бывают же встречи... Но я её совершенно не помню, абсолютно, катастрофически не помню. Но не признаваться же в этом?!?
- А что вас интересует и в каком ракурсе? - спрашиваю. - Надо ведь чтобы и вам, и мне было интересно работать...
- А что нового-то может быть в этом мире? - отвечает мне она. - Всё известно давно.
- Ну, я не знаю, мне так ни фига не известно...
- Вы шУтите. Мне, правда, всё равно, о чём писать, - и глаза на красивом лице прескучные...