Эта женщина в окне
(картинка не к месту, но женщина на ней - чудо, как хороша... Да и кто знает, может, она когда-то была такой - эта женщина)
ЭТА ЖЕНЩИНА В ОКНЕ
)))Заголовок написала, и сразу Окуджаву вспомнила:
«Не сольются никогда
Зимы долгие и лета,
У них разные привычки
И совсем несхожий вид.
Не случайны на земле
Две дороги - та и эта,
Та натруживает ноги,
Эта душу бередит»...
Вот и у нас с ней дороги разные, да и увидела я её сегодня в первый раз, а до сегодняшнего дня только слышала: этот отлично поставленный голос, сильный звучный красивый голос, обладающий богатством тембровой окраски, широтой диапазона, дыхания… Этот голос чётко произносит слова с чистотой интонации необычайной… Хозяйка его никогда не утомляется - песня звучит из её окна в любое время суток, в любую погоду…
Я слушала её и думала, что способность певицы управлять голосом равносильна, конечно, умению художника пользоваться своей палитрой, писателя - вычёркивать написанное собственноручно…
Самая короткая дорога к моему дому идёт мимо её окна. И самая радостная - тоже. Потому что зимой - узкая дорожка, снег всегда белый-белый, весной - ручьи весело бегут, летом - цветов - море (какая-то заботливая жительница их сажает и ухаживает за ними), а осенью - желто-зелёно-красные листья кленов устилают путь. А если ещё солнце - такая там красота - будто все цвета на свете в пляс пускаются.
И всегда, во все времена сверху, с третьего этажа из распахнутого окна вниз, к прохожим, несётся голос. Он поёт частушки, русские песни, романсы, арии из опер, путая мужские и женские…
«Ой, полным-полна коробушка,
Есть и ситец, и парча.
Пожалей, душа зазнобушка,
Молодецкого плеча!»
Я улыбаюсь, и сворачиваю к своему дому: «Всё будет хорошо, - думаю, - даже если по-другому будет, всё равно - хорошо!»
«В угожденье богу злата
Край на край встаёт войной;
И людская кровь рекой
По клинку течёт булата!
Люди гибнут за металл,
Люди гибнут за металл!»
Лицо моё на секунду стервенеет, потом черты его распрямляются: «Дык, хай себе гибнут, есть на свете дела и поважнее, их каждый выбирает по себе - как дорогу, религию, мужчину…
«Верьте, что всё в этом мире ничтожно,
Важно веселье одно.
Любовь не век в душе живёт,
Лета не в нашей воле,
Цветок поблекший в поле
Опять не зацветёт.
Ловите, ловите минуты веселья,
Пока их жизнь даёт, пока их жизнь даёт,
Пока их жизнь даёт, ах»…
«Свобода, жизнь, любовь!!!» - улыбаюсь я и начинаю двигаться вприпрыжку.
Перед Новым Годом приехал брат ко мне. Идём мимо её окон, он мне и говорит:
- Померла, наверное, певунья-то…
- Да просто холодно, что же ей зимой с открытыми окнами жить? - ответила я, а потом вспомнила, что я давно её уже не слышала, что дорога домой уж давно не расцветает красками её голоса, и мне стало так грустно, так предательски защипало в горле. - Конечно, она была сумасшедшая, но мне всегда было радостно проходить под её окном, и между прочим, мало, кто крутил пальцем у виска, всё больше улыбались люди.
- Сочувственно? - уточнил брат.
- Нет, - счастливо, - уверенно ответила я.
Эта женщина в окне…
…Прохожу сегодня мимо её окон - слышу знакомый голос:
«Меня сватать приезжали
На серой кобыле,
Все приданное забрали,
А меня забыли.
А мне милый изменил,
На козе уехал в Крым…»
Поднимаю голову вверх - окна открыты настежь, в окне появляется женщина, энергично и весело машет мне рукой. Приветственно. И тут я совершаю то, что секунду назад и представить себе не могла: поднимаю руку и сгибаю её в локте, мол, no pasaran и заканчиваю частушку:
«А я маху не дала,
На корове догнала»
От радости (родственная душа мимо идёт), она свешивается вниз с такой же «но пасаранской» рукой и кричит мне весело:
- Они не пройдут!!!
И я улыбаюсь как помешанная, а в голове моей мелькают кадры Гражданской войны в Испании, когда войска франкистов подошли к Мадриду, и Долорес Ибаррури сделала эти слова (no pasaran) символом антифашистского движения. Оборона была успешной, Франко вынужденно прекратил наступление. Воодушевлённые антифашисты отметили это появлением нового (менее известного) лозунга: "¡Pasaremos!" (Мы пройдём!)…
Какая Испания? Какая Долорес Ибаррури? Нас с этой певуньей ещё на свете не было… На улице снега полно, но не холодно. А в голове моей опилки (не сомневаюсь) в полной перепутанице, вообразившие их хозяйку борцом с франкистским режимом… Но в душе моей моментально расцветает земляничное дерево, откуда ни возьмись появляется медведь и заключает его в свои объятия… Понятно, символы Мадрида, но…
«Эта женщина в окне
В платье розового цвета
Утверждает, что в разлуке
Невозможно жить без слёз.
Потому, что перед ней
Две дороги - та и эта,
Та прекрасна, но напрасна»… - вдруг запевает она.
«Эта, видимо, всерьез», - улыбаюсь я ей.
И бегу домой опрометью, и лихорадочно звоню по скайпу брату:
- Она жива, жива!!! - ору я ему без пояснений.
- Кто? - недоумевает он.
- Эта женщина в окне, мы сегодня с ней вместе… пели.
- Ты чокнулась? - серьёзно спрашивает он.
- А я, что, когда-то нормальной была? - хохочу я… или эта женщина в окне... какая, впрочем, разница?