Незакончено закончено
Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей
И тем ее вернее губим
Средь обольстительных сетей.
Разврат, бывало, хладнокровный
Наукой славился любовной,
Сам о себе везде трубя
И наслаждаясь не любя...
Сколько же их забылось, которые тебя хотели, были милы, старались и грустили, когда ты не находила время. И не вспомнишь уже всех, кого не замечала, не предавала значения, кто не вызывал интерес, потому что его проявлял. Зато помнишь одного. Который не проявлял. Который был тоже мил, но слегка "засранец", который вроде и был, но как бы и не был, который хотел, но расхотел. Тебя. Такую всю классную. А ты смотришь на его улыбку с фотографии и не понимаешь, что вообще произошло? Без объяснений, без видимых причин. Просто потому что сама его сильно хотела, потому что ждала встречи и всегда находила время. Была всегда доступна. Ах, как же это скучно.Ты просто надоела.
Это как недосмотренный фильм, который подсознание не дает забыть, потому что не было титров. Как недочитанная книга.
Недописано. Недоделано. Недосказано. Без точки все еще актуально, как будто вчера, хотя и уже пару месяцев как. А ты до сих пор иногда вздрагиваешь, когда телефон мигает новым сообщением. Конечно, и снова не от него.
И все так было чудесно, но закончилось без титров. Просто никто никому больше не позвонил, не поставив точек расстований. Потому его как бы и не было. Молчание и безразличие - еще хуже жирной точки. Конечно, тоже грустно, но честно. Без обид и надежд. А тут обижаешься и надеешься, все еще. И неизвестно, сколько еще должно пройти времени, чтобы все внутри перегнило и расспалось, пока ты опять сможешь влюбиться. И не бояться, что он тоже в один прекрасный день просто больше не перезвонит.
Тем легче нравимся мы ей
И тем ее вернее губим
Средь обольстительных сетей.
Разврат, бывало, хладнокровный
Наукой славился любовной,
Сам о себе везде трубя
И наслаждаясь не любя...
Сколько же их забылось, которые тебя хотели, были милы, старались и грустили, когда ты не находила время. И не вспомнишь уже всех, кого не замечала, не предавала значения, кто не вызывал интерес, потому что его проявлял. Зато помнишь одного. Который не проявлял. Который был тоже мил, но слегка "засранец", который вроде и был, но как бы и не был, который хотел, но расхотел. Тебя. Такую всю классную. А ты смотришь на его улыбку с фотографии и не понимаешь, что вообще произошло? Без объяснений, без видимых причин. Просто потому что сама его сильно хотела, потому что ждала встречи и всегда находила время. Была всегда доступна. Ах, как же это скучно.Ты просто надоела.
Это как недосмотренный фильм, который подсознание не дает забыть, потому что не было титров. Как недочитанная книга.
Недописано. Недоделано. Недосказано. Без точки все еще актуально, как будто вчера, хотя и уже пару месяцев как. А ты до сих пор иногда вздрагиваешь, когда телефон мигает новым сообщением. Конечно, и снова не от него.
И все так было чудесно, но закончилось без титров. Просто никто никому больше не позвонил, не поставив точек расстований. Потому его как бы и не было. Молчание и безразличие - еще хуже жирной точки. Конечно, тоже грустно, но честно. Без обид и надежд. А тут обижаешься и надеешься, все еще. И неизвестно, сколько еще должно пройти времени, чтобы все внутри перегнило и расспалось, пока ты опять сможешь влюбиться. И не бояться, что он тоже в один прекрасный день просто больше не перезвонит.