У дочери творческая работа по литературе
Люблю я ее творческие работы. Просто в восхищении.
***
Среди пыльных книг и потухших свечей
Я пишу письмо своему лучшему другу,
«Лучшему другу» - это значит «себе»,
Хоть и звучит немного самовлюблённо и глупо.
Я пишу письмо той, из десяти лет спустя,
Что сидит, печально укрывшись пледом,
Что выводит худыми руками слова
На бумаге тусклого жёлтого цвета.
И спрошу у неё: «Как твои там дела?
Как погода: не слишком ли жарко у вас, или холодно?
Быть может, ты живёшь на другом конце страны,
На страницах придуманного книжного города?»
И я знаю, моё письмо обязательно тебя найдёт,
Облетит каждый угол нашей огромной планеты,
Оно в руки тебе с небес упадёт,
Принесённое холодным северным ветром.
Вот, наверное, и всё: больше я ни о чём не спрошу,
И пора б запечатать в письмо в конверте.
Но вновь ручку беру и мелко пишу:
«PS. Прошу, не забудь ответить.»
***
Дорогой мой друг с другого конца земли,
Ты меня не знаешь, и я тебя тоже не знаю.
Я здесь, а ты где-то там, вдали,
За горами, за морем и за облаками.
Мы с тобой даже в чём-то похожи, да?
Тебя греет чай, меня - одеяло,
Но есть у меня мои друзья,
А у тебя, их, наверное, чертовски мало.
Мои друзья - это книги, кофе, и ты.
У тебя - никого, и жалость проснулась нечаянно,
И в придуманный город я шлю несуществующие цветы
Одинокому другу воображаемому.
***
Ты ничего не слышишь, а может, не хочешь слышать,
И в панике закрываешь руками уши,
Ты боишься, что кто-то украл воздух, которым ты дышишь,
Тебе кажется, что больше никто никому не нужен.
Ты уверена, что где-то там, в небесах, далеко,
Выше, чем высоко; над старого дома крышей,
Нарисованные ангелы ведут свои корабли,
И отсюда, с Земли, ты их песни волшебные слышишь.
Ты бежишь от тоски, от серой земной суеты,
Все видят за этим лишь твою причуду.
А за твоей спиной распускаются цветы,
И новые города появляются из ниоткуда.
***
Мы не будем вести необдуманных больше войн,
Мой бумажный флот утонул на рассвете в луже.
Да и ты где-то здесь и сейчас - зимой,
Среди ветра, вьюги, снега и стужи.
А я застряла там, между весной и летом,
Растворившись в запахе чёрного чая,
В аромате цветочном, и - самую каплю - конфетном,
Позабыв про заботы свои и печали.
Давай лучше сбежим - и никто ничего не заметит,
Всё как раньше, только нет ни тебя, ни меня,
Всё равно нас, наверное, кто-то заменит.
Те же лица, только не те имена.
***
Среди пыльных книг и потухших свечей
Я пишу письмо своему лучшему другу,
«Лучшему другу» - это значит «себе»,
Хоть и звучит немного самовлюблённо и глупо.
Я пишу письмо той, из десяти лет спустя,
Что сидит, печально укрывшись пледом,
Что выводит худыми руками слова
На бумаге тусклого жёлтого цвета.
И спрошу у неё: «Как твои там дела?
Как погода: не слишком ли жарко у вас, или холодно?
Быть может, ты живёшь на другом конце страны,
На страницах придуманного книжного города?»
И я знаю, моё письмо обязательно тебя найдёт,
Облетит каждый угол нашей огромной планеты,
Оно в руки тебе с небес упадёт,
Принесённое холодным северным ветром.
Вот, наверное, и всё: больше я ни о чём не спрошу,
И пора б запечатать в письмо в конверте.
Но вновь ручку беру и мелко пишу:
«PS. Прошу, не забудь ответить.»
***
Дорогой мой друг с другого конца земли,
Ты меня не знаешь, и я тебя тоже не знаю.
Я здесь, а ты где-то там, вдали,
За горами, за морем и за облаками.
Мы с тобой даже в чём-то похожи, да?
Тебя греет чай, меня - одеяло,
Но есть у меня мои друзья,
А у тебя, их, наверное, чертовски мало.
Мои друзья - это книги, кофе, и ты.
У тебя - никого, и жалость проснулась нечаянно,
И в придуманный город я шлю несуществующие цветы
Одинокому другу воображаемому.
***
Ты ничего не слышишь, а может, не хочешь слышать,
И в панике закрываешь руками уши,
Ты боишься, что кто-то украл воздух, которым ты дышишь,
Тебе кажется, что больше никто никому не нужен.
Ты уверена, что где-то там, в небесах, далеко,
Выше, чем высоко; над старого дома крышей,
Нарисованные ангелы ведут свои корабли,
И отсюда, с Земли, ты их песни волшебные слышишь.
Ты бежишь от тоски, от серой земной суеты,
Все видят за этим лишь твою причуду.
А за твоей спиной распускаются цветы,
И новые города появляются из ниоткуда.
***
Мы не будем вести необдуманных больше войн,
Мой бумажный флот утонул на рассвете в луже.
Да и ты где-то здесь и сейчас - зимой,
Среди ветра, вьюги, снега и стужи.
А я застряла там, между весной и летом,
Растворившись в запахе чёрного чая,
В аромате цветочном, и - самую каплю - конфетном,
Позабыв про заботы свои и печали.
Давай лучше сбежим - и никто ничего не заметит,
Всё как раньше, только нет ни тебя, ни меня,
Всё равно нас, наверное, кто-то заменит.
Те же лица, только не те имена.