Я тут подруге посоветовала книжку почитать «Дом, в котором…». Без задних мыслей посоветовала, потому что сама читаю, потому что слог нравиться, и сюжет, цепляет произведение с первых строк. А сейчас дочитываю и понимаю, что нельзя было советовать. Книга как омут, от неё волосы на голове шевелятся, мурашки по коже бегут, слезы на глаза наворачиваются. Закрываешь её, когда описываемое со страниц сходит и накрывает тебя эмоциональной волной, думаешь, что «хватит, не могу больше». Но на утро уже не можешь дождаться, когда сможешь вновь открыть на заложенной странице и уйти в тот странный, страшный, необъяснимый мир, живущий по неизвестно кем писанным законам, где никто не знает примет его загадочное божество, а если примет не обидишь ли ты его неосторожным словом, жестом, взглядом.
Странно писать о недочитанном произведении… но, если честно, даже страшновато предполагать, чем закончится все, да и угадаешь ли.