Small things
I am in an excellent mood today :)
J'ai absolument tout déchiré cette semaine, j'ai scintillé comme Edward au travers de toutes mes colles. 17 en latin cet aprem! Alors que chose en tweed n'a jamais dépassé 14 à l'oral. Mwahahaha, petit bonheur, mais bonheur quand même.
Et puis, surtout, le prof d'histoire aurait dit au conseil de classe que le prof de français d'hypokhâgne avait un très bon souvenir de moi. Or, ce prof, c'était l'amour de ma vie. J'ai dépéri sous ses yeux comme une pauvre fleur sans eau pendant toute l'année alors qu'il ne me jetait même pas un regard (ou du moins je le croyais), je buvais son génie, sa diction aristocratique, ses manières et son humour décapant de dandy. Je m'enroulais en imagination dans son étrange écharpe orange. J'étais morte de rage quand j'ai appris qu'à peine quelques années plus tôt il flirtait nonchalamment avec certaines de ses élèves. Poor me. And he remembers ME! He actually knows I exist! I love him again;)
Bref.
Et aussi, dans les petits bonheurs du jour, un joli gentil paquet d'Amazon: Feux de Yourcenar
"Tu pourrais t'effondrer d'un seul bloc dans le néant où vont les morts: je me consolerais si tu me léguais tes mains. Tes mains seules subsisteraient, détachées de toi, inexplicables comme celles des dieux devenus poussière et chaux de leur propre tombe. Elles survivraient à tes actes, aux misérables corps qu'elles ont caressé. Entre les choses et toi, elles ne serviraient plus d'intermédiaires: elles seraient elles-mêmes changées en choses. Redevenues innocentes, puisque tu ne serais plus là pour en faire tes complices, tristes comme des lévriers sans maître, déconcertées comme des archanges à qui nul dieu ne donne plus d'ordres, tes vaines mains reposeraient sur les genoux des ténèbres. Tes mains ouvertes, incapables de donner ou de prendre aucune joie, m'auraient laissé tomber comme une poupée brisée. Je baise, à la hauteur du poignet, ces mains indifférentes que ta volonté n'écarte plus des miennes; je caresse l'artère bleue, la colonne de sang qui jadis incessante comme le jet d'une fontaine surgissait du sol de ton coeur. Avec de petits sanglots satisfaits, je repose la tête comme un enfant, entre ces paumes pleines des étoiles, des croix, des précipices de ce qui fut mon destin.
***
Je n'ai pas peur des spectres. Les vivants ne sont terribles que parce qu'ils ont un corps.
***
Il n'y a pas d'amours stériles. Toutes les précautions n'y font rien. Quand je te quitte, j'ai au fond de moi ma douleur, comme une sorte d'horrible enfant."
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J'ai absolument tout déchiré cette semaine, j'ai scintillé comme Edward au travers de toutes mes colles. 17 en latin cet aprem! Alors que chose en tweed n'a jamais dépassé 14 à l'oral. Mwahahaha, petit bonheur, mais bonheur quand même.
Et puis, surtout, le prof d'histoire aurait dit au conseil de classe que le prof de français d'hypokhâgne avait un très bon souvenir de moi. Or, ce prof, c'était l'amour de ma vie. J'ai dépéri sous ses yeux comme une pauvre fleur sans eau pendant toute l'année alors qu'il ne me jetait même pas un regard (ou du moins je le croyais), je buvais son génie, sa diction aristocratique, ses manières et son humour décapant de dandy. Je m'enroulais en imagination dans son étrange écharpe orange. J'étais morte de rage quand j'ai appris qu'à peine quelques années plus tôt il flirtait nonchalamment avec certaines de ses élèves. Poor me. And he remembers ME! He actually knows I exist! I love him again;)
Bref.
Et aussi, dans les petits bonheurs du jour, un joli gentil paquet d'Amazon: Feux de Yourcenar
"Tu pourrais t'effondrer d'un seul bloc dans le néant où vont les morts: je me consolerais si tu me léguais tes mains. Tes mains seules subsisteraient, détachées de toi, inexplicables comme celles des dieux devenus poussière et chaux de leur propre tombe. Elles survivraient à tes actes, aux misérables corps qu'elles ont caressé. Entre les choses et toi, elles ne serviraient plus d'intermédiaires: elles seraient elles-mêmes changées en choses. Redevenues innocentes, puisque tu ne serais plus là pour en faire tes complices, tristes comme des lévriers sans maître, déconcertées comme des archanges à qui nul dieu ne donne plus d'ordres, tes vaines mains reposeraient sur les genoux des ténèbres. Tes mains ouvertes, incapables de donner ou de prendre aucune joie, m'auraient laissé tomber comme une poupée brisée. Je baise, à la hauteur du poignet, ces mains indifférentes que ta volonté n'écarte plus des miennes; je caresse l'artère bleue, la colonne de sang qui jadis incessante comme le jet d'une fontaine surgissait du sol de ton coeur. Avec de petits sanglots satisfaits, je repose la tête comme un enfant, entre ces paumes pleines des étoiles, des croix, des précipices de ce qui fut mon destin.
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Je n'ai pas peur des spectres. Les vivants ne sont terribles que parce qu'ils ont un corps.
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Il n'y a pas d'amours stériles. Toutes les précautions n'y font rien. Quand je te quitte, j'ai au fond de moi ma douleur, comme une sorte d'horrible enfant."
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