Из Бродского
Запись опубликована Из жизни доктора. Пожалуйста, оставляйте комментарии там.
Дорогой Карл XII, сражение
под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как
говорил картавый,
“время покажет Кузькину
мать”, руины,
кости посмертной радости с
привкусом Украины.
То не зелено-квитный,
траченный изотопом,-
жовто-блакытный реет над
Конотопом,
скроенный из холста, знать,
припасла Канада.
Даром что без креста, но
хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец,
семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять
в измене.
Сами под образами семьдесят
лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как
при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью
паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и
рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не
говоря - в мундире,
по адресу на три буквы, на все
четыре
стороны. Пусть теперь в
мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре
кости, поганцы.
Как в петлю лезть - так
сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в
одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили
вместе - хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро,
может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как
скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой
обидой.
Не поминайте лихом. Вашего
хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и
колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать
на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь,
коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных
корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт,
чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам
одно, другое.
Это земля не дает вам,
холуям, покоя.
Ой да Левада-степь, краля,
баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -
больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что
до слезы из глаза -
нет на нее указа, ждать до
другого раза.
С Богом, орлы, казаки,
гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам
помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая
край матраса,
строчки из Александра, а не
брехню Тараса.