лето городское
Не буду о делах. Расскажу о пустяках.
…
Красивые, уверенные в себе женщины стоят рядочком, смотрят призывно. Шоколад? Пепел? Саша не то чтобы уговаривает, но «А почему бы не…?» Не. Кручу, верчу, перебираю. Но что поделать, если внутри я все еще рыжая? Того самого медного, горячего, немного бунтарского оттенка, который сразу заметишь в толпе. И никак иначе.
…
Мастер вздыхает:
«А я думала, что мы в этот раз сделаем красный. Яркий. Алый. Вам бы пошло». Безусловно. Но нет. Душа тянется к нежным, размытым тонам, с неясными трещинами, прожилками и крошечному слову. Какая связь между супружескими отношениями и маникюром? Да никакой. Никакой видимой. Всё где-то на задворках сознания и чувственности спрятано.
…
Где-то лето прощально машет рукой. Где-то очень далеко от этого города. А здесь еще можно внезапно, в двух шагах от стеклянных бизнес центров, душных магистралей и суетливых толп народа наткнуться на речку, чистую, бирюзово-прохладную, в которой радостно плещутся мальчишки. И солнце будет растекаться от макушки, по плечам, вниз, к икрам, жарко лаская кожу и прыгая дальше солнечными зайчиками по дорожкам и лужайкам.
Где окаменевшие, но совершенно добрые, по-детски наивные лица, смотрят свысока. То наши узбекские поэты и писатели расселись кто на кресле, а кто и просто так, скрестив по-восточному ноги, и наблюдают за влюбленными парочками. Робкое прикосновение. Трепет ресниц. И то ли солнце сегодня жаркое, то ли слова были не скромными, что лица юные заливает румянцем. Солнце. Конечно, это все солнце.
…
Подумалось - мы так часто бываем рядом, но так редко вместе. «А давайте?»… И оказывается, что старший все еще ребенок. Ему пока еще весело вертеть руль на автодроме, катиться с горки, торопливо слизывать убегающее с рожка мороженое. Ему все еще нужно разделить все свои мысли, впечатления и вопросы со мной. Это хорошо.
А младший уверен: «сегодня отличный день для приключений!». Просто потому, что лето и мы куда-то идем.
И он удивляет старшего брата своей памятью, пересказывая в подробностях библейскую историю. А потом еще раз. Теперь уже ловко перебирая руками по перекладинам турника. И вообще, он серьезно готовится к полету в космос. «Раз, два, три, поехали!»
и посидеть на Тверской под рокочущие напевы французского шансона,
а то и вовсе Красной королевой из Алисы прикинуться. «Голову с плеч! Эти розы не того цвета»
А здесь все иначе. Тут время прячется от гаджетов, прогресса и прочей суеты. Сто первый слой штукатурки еле держится на дырявых стенах. За облупившимся деревом окон белеют старые решетки, хранящие прохладный полумрак.
А у ног полуобнаженной балерины перешептываются тихим шелестом опавшие листья. Осень в городе. Где-то уже рядом. Совсем близко. Но пока еще и лето тоже где-то здесь.
…
Красивые, уверенные в себе женщины стоят рядочком, смотрят призывно. Шоколад? Пепел? Саша не то чтобы уговаривает, но «А почему бы не…?» Не. Кручу, верчу, перебираю. Но что поделать, если внутри я все еще рыжая? Того самого медного, горячего, немного бунтарского оттенка, который сразу заметишь в толпе. И никак иначе.
…
Мастер вздыхает:
«А я думала, что мы в этот раз сделаем красный. Яркий. Алый. Вам бы пошло». Безусловно. Но нет. Душа тянется к нежным, размытым тонам, с неясными трещинами, прожилками и крошечному слову. Какая связь между супружескими отношениями и маникюром? Да никакой. Никакой видимой. Всё где-то на задворках сознания и чувственности спрятано.
…
Где-то лето прощально машет рукой. Где-то очень далеко от этого города. А здесь еще можно внезапно, в двух шагах от стеклянных бизнес центров, душных магистралей и суетливых толп народа наткнуться на речку, чистую, бирюзово-прохладную, в которой радостно плещутся мальчишки. И солнце будет растекаться от макушки, по плечам, вниз, к икрам, жарко лаская кожу и прыгая дальше солнечными зайчиками по дорожкам и лужайкам.
Где окаменевшие, но совершенно добрые, по-детски наивные лица, смотрят свысока. То наши узбекские поэты и писатели расселись кто на кресле, а кто и просто так, скрестив по-восточному ноги, и наблюдают за влюбленными парочками. Робкое прикосновение. Трепет ресниц. И то ли солнце сегодня жаркое, то ли слова были не скромными, что лица юные заливает румянцем. Солнце. Конечно, это все солнце.
…
Подумалось - мы так часто бываем рядом, но так редко вместе. «А давайте?»… И оказывается, что старший все еще ребенок. Ему пока еще весело вертеть руль на автодроме, катиться с горки, торопливо слизывать убегающее с рожка мороженое. Ему все еще нужно разделить все свои мысли, впечатления и вопросы со мной. Это хорошо.
А младший уверен: «сегодня отличный день для приключений!». Просто потому, что лето и мы куда-то идем.
И он удивляет старшего брата своей памятью, пересказывая в подробностях библейскую историю. А потом еще раз. Теперь уже ловко перебирая руками по перекладинам турника. И вообще, он серьезно готовится к полету в космос. «Раз, два, три, поехали!»
- Мама, а почему поехали, а не полетели?
- Не знаю.
- И я не знаю.
- А помнишь?..
И мы идем с ним взявшись за руки, горланя с улыбкой: «Земля в иллюминаторе, Земля в иллюминаторе, Земля в иллюминаторе видна… Как сын грустит о матери, как сын грустит о матери, грустим мы о Земле - она одна . … И снится нам не рокот космодрооомаааа
Не эта ледянаяааа синеваааа. А снится нам трава, трава у дооомааа
Зелееееная, зелееееная трава» (с)
…
А город водит нас своими улочками.
Вот бутафорский новострой, натужный праздник. Ковырни краску, и нет там ничего, лишь серый и скучный бетон, вульгарно размалеванный.
Но если притвориться, зажмуриться и поиграть, то можно в одночасье и на Регистане постоять,
и посидеть на Тверской под рокочущие напевы французского шансона,
а то и вовсе Красной королевой из Алисы прикинуться. «Голову с плеч! Эти розы не того цвета»
А здесь все иначе. Тут время прячется от гаджетов, прогресса и прочей суеты. Сто первый слой штукатурки еле держится на дырявых стенах. За облупившимся деревом окон белеют старые решетки, хранящие прохладный полумрак.
А у ног полуобнаженной балерины перешептываются тихим шелестом опавшие листья. Осень в городе. Где-то уже рядом. Совсем близко. Но пока еще и лето тоже где-то здесь.