[вечность]
Вчера наткнулась в топе на пост тёзки v39th. У неё умер чудесный сынулька Алекс 8,5 лет..
И невольно зацепилась за журнал, за посты, где они боролись, радовались жизни, дням вместе, зная, что конец необратим и совсем близок. Читаю взахлёб, порой наворачиваются слёзы. Вспоминаю, что лет восемь назад подобную реакцию у меня вызвали "Дневники мёртвых людей", такие же блоги подростков, на тот момент моего возраста, которые умирали, и описывали свои дни и ощущения. После этого очень хотелось жить. Просто неимоверно. И не было ни одной идиотской подростковой максималистской мыли о суициде, ибо жизнь - это чудо, и пока ты жив - ты должен цепляться за этот подарок всеми способами.
Какие-то мысли сразу нахлынули, воспоминания. Снова Санька В. вспомнился, не снился давно, наверное, ему спокойно сейчас, раз не тревожит.
Месяца полтора назад снился дед. Так странно. Дневник тёзки освежил воспоминания и о нём. Видеть, как человек, который тебе дорог, который всегда крепко обнимал при встрече, сажал на колени и говорил: "Ну что, родненькая, как дела твои?", с ясными серо-голубыми глазами.. как этот человек угасает, умирает. Медленно, но верно. Это страшно. Страшно, когда в одну ночь человек теряет рассудок.. Когда его легко увлечь собиранием гвоздей на паласе, хотя так нет на самом деле ни крошки. Видеть, как он ползает на коленках и аккуратно собирает эти гвозди в ладошку, а потом не выдержать и сесть рядом и помогать...помогать ему собирать эти чёртовы гвозди, которых сроду нет!!! и плакать, чтоб он не заметил, и быть сильной... а в 13 лет это так непросто..видеть ошмётки мяса, вместо пальцев рук, и смешные презервативы на руках, так как суровые напалечники просто сдирают всё в снова кровь, в месиво..бережно смазывать кости, торчащие наружу и бояться, что его может вовсе не быть рядом.. потом ведь были 5 спокойных лет, когда эти родные глаза снова были ясные, в заживших руках была сила богатырская)) а потом снова тот же сценарий.. бред, зима летом, и пять детей, снова он не узнает свою дочь (а мама плачет ночами, и от этого просто разрывается на части душа).. и снова его легко занять гвоздями на паласе.. а потом он и вставать не мог совсем.. ты же помнишь, как он был клюкой в монитор компьютера каждые 15 минут, как просыпался только..а потом метастазы, и совершенно равнодушный взгляд.. уже мёртвый, уже отсутствующий в этом мире.. а потом марш Шопена, и стало легче.. знать, что ему не больно и спокойно.. это самая высшая степень любви: отпускать человека от себя потому, что ему так будет легче.. Но люди живы, пока о них помнят..
В такие минут становится банально интересно: как долго будут помнить меня, и будут ли..
Да, пора спать... и в новый день, со спокойной душой и светлыми мыслями))
И невольно зацепилась за журнал, за посты, где они боролись, радовались жизни, дням вместе, зная, что конец необратим и совсем близок. Читаю взахлёб, порой наворачиваются слёзы. Вспоминаю, что лет восемь назад подобную реакцию у меня вызвали "Дневники мёртвых людей", такие же блоги подростков, на тот момент моего возраста, которые умирали, и описывали свои дни и ощущения. После этого очень хотелось жить. Просто неимоверно. И не было ни одной идиотской подростковой максималистской мыли о суициде, ибо жизнь - это чудо, и пока ты жив - ты должен цепляться за этот подарок всеми способами.
Какие-то мысли сразу нахлынули, воспоминания. Снова Санька В. вспомнился, не снился давно, наверное, ему спокойно сейчас, раз не тревожит.
Месяца полтора назад снился дед. Так странно. Дневник тёзки освежил воспоминания и о нём. Видеть, как человек, который тебе дорог, который всегда крепко обнимал при встрече, сажал на колени и говорил: "Ну что, родненькая, как дела твои?", с ясными серо-голубыми глазами.. как этот человек угасает, умирает. Медленно, но верно. Это страшно. Страшно, когда в одну ночь человек теряет рассудок.. Когда его легко увлечь собиранием гвоздей на паласе, хотя так нет на самом деле ни крошки. Видеть, как он ползает на коленках и аккуратно собирает эти гвозди в ладошку, а потом не выдержать и сесть рядом и помогать...помогать ему собирать эти чёртовы гвозди, которых сроду нет!!! и плакать, чтоб он не заметил, и быть сильной... а в 13 лет это так непросто..видеть ошмётки мяса, вместо пальцев рук, и смешные презервативы на руках, так как суровые напалечники просто сдирают всё в снова кровь, в месиво..бережно смазывать кости, торчащие наружу и бояться, что его может вовсе не быть рядом.. потом ведь были 5 спокойных лет, когда эти родные глаза снова были ясные, в заживших руках была сила богатырская)) а потом снова тот же сценарий.. бред, зима летом, и пять детей, снова он не узнает свою дочь (а мама плачет ночами, и от этого просто разрывается на части душа).. и снова его легко занять гвоздями на паласе.. а потом он и вставать не мог совсем.. ты же помнишь, как он был клюкой в монитор компьютера каждые 15 минут, как просыпался только..а потом метастазы, и совершенно равнодушный взгляд.. уже мёртвый, уже отсутствующий в этом мире.. а потом марш Шопена, и стало легче.. знать, что ему не больно и спокойно.. это самая высшая степень любви: отпускать человека от себя потому, что ему так будет легче.. Но люди живы, пока о них помнят..
В такие минут становится банально интересно: как долго будут помнить меня, и будут ли..
Да, пора спать... и в новый день, со спокойной душой и светлыми мыслями))