Pro: Бокальчики (не из ИКЕИ)
Однажды я не выдержала и пошла писать в бесплатный чат психологической поддержки. Плющило меня знатно, а денег на психолога больше нет.
"Я хочу домой, я так больше не могу! И домой возвращаться я тоже сейчас не могу!" - писала я. - "Как жить-то, а?".
Тут настолько всё не так, что моя защитная реакция - убеждать себя, что всё это временно, а я просто приехала в гости. Мне кажется, что если я сяду и признаюсь себе, что вот это сейчас мой дом на какое-то время, я застрелюсь.
Вот этот вот папа, который регулярно напоминает мне, что я неблагодарная тварь. Я тут в свободной стране, между прочим, а ещё чем-то недовольна!
Вот эта вот бабушка, которая постоянно причитает по любому поводу и выпускает нас из дома с посылом "вы, конечно, идите, куда хотите, и делайте, что посчитаете нужным, но знайте, что я тут буду в это время литрами пить валерьянку и страдать (возможно, до остановки сердца), потому что вас же там обязательно ограбят, заберут в полицию, посадят в тюрьму, побьют, а, может, и убьют вовсе. Ну, самое малое, вы упадёте в канаву, свалитесь с моста, вас загрызут собаки, а потом вы простудитесь и умрёте от воспаления лёгких".
Вот эти вот цены на простые продукты, вот эта вот унылость провинциального города, вот эти вот сложности бытовых вещей... Если это сейчас мой дом, то это пиздец.
Поэтому мне проще думать, что я просто приехала погостить к своим родственникам. Да, они странненькие, иногда раздражающие, городок у них так себе, но чо уж, мне ж не жить тут (ха-ха!), можно чуть-чуть потерпеть, скоро вернусь домой. И всё вокруг меня такое временное и не настоящее от этого, что, кажется, сама я тоже временная и ненастоящая. А был ли у меня вообще дом? А есть ли мне, куда возвращаться? А есть ли вообще где-то так, чтоб вот я вышла из дома - и у меня сразу красиво и не надо за этим никуда ехать? И продукты на дом приносят? И Новая Голландия в огонёчках? И Финский залив с его верфями? И домики фактурные? И могла ли я вообще когда-то в три часа ночи сорваться в бар пить боярского, а потом включить дома ПТВП и плясать до утра? И никто не собирался при этом умереть от разрыва сердца? И неужели где-то так тепло, что можно ходить в доме без шапки и перчаток? Или мне всё это приснилось?
"Купите себе бокалы красивые, и пейте из них всё: чай, воду, шампанское. - написала мне в чате девушка с украинской фамилией (от чего, кстати, все мои проблемы сразу перестали казаться такими уж важными). - Может, ощущение дома это и не создаст, зато создаст ощущение праздника от всего происходящего".
И я, человек, вот уже много лет пьющий шампанское исключительно из горла, раздобыла бокалы (не купила, правда, а взяла у бабушки) и пью из них. Всё. Нет, ощущения дома и уюта мне это действительно не принесло, зато принесло ощущение, что я не несчастная беженка без дома, вечно всеми подавляемая, а благородная эмигрантка в винтажных интерьерах и уютной пижаме. Такие дела.