Чувство пути
Я хотела бы сесть в трамвай. Так, чтобы за окном дождь и непременно вечер. И полупустой трамвай где-то на окраине города. Трамвай старый и познавший жизнь. И вот он дребезжал бы тихонечко по улицам города, а я бы сидела и смотрела в окно, на расплывшиеся в жёлтом свете фонарей дома и тротуары, на людей, бегущих без зонтика, на столпившихся на красный свет пешеходов, пропускающих мой трамвай. А трамвай всё дребезжит и дребезжит, иногда чуть глуше, иногда чуть звонче. А внутри по окошку ползут одинокие медленные капли. Они сползают аккуратно, а потом, догоняя друг друга бухаются вниз, растекаясь лужей по сиденью. Такие они, старые трамваи в дождь. А за окном по-прежнему размытый до неузнаваемых силуэтов город. И мне ещё три остановки до дома. И немножечко зябко, и даже чуть-чуть тоскливо, а трамвай всё брюзжит и брюзжит о чём-то своём...
Я хотела бы сесть в трамвай. И быть обязательно ребёнком. В неудобной шубе и круглой меховой шапке с пумпонами на завязках. А на улице чтоб зима и непременно мороз. Чтобы щёки румяные и узоры на окнах. А трамвай ещё пока молодой, недавно с завода, со свежекрашенными боками и новыми, не протёртыми сиденьями. И вот он дребезжал бы по улицам города, а внутри много народа, потому что выходной день и все, наверное, как и я, едут в гости к бабушке. В Весёлый посёлок. Потому что бабушки - они такие, весёлые и пекут блинчики. А я сижу и дышу на стекло. Еле заметная точечка от моего тепла постепенно превращается в маленькое смотровое оконце. А за оконцем - морозный город, покрытые инеем дома и одинокие пешеходы. Они стоят на переходе, зябко поёживаясь и пуская пар, пропуская мой трамвай. Который дребезжит весело и звонко и везёт меня в гости на блинчики...
Я хотела бы сесть в трамвай. И быть обязательно ребёнком. В неудобной шубе и круглой меховой шапке с пумпонами на завязках. А на улице чтоб зима и непременно мороз. Чтобы щёки румяные и узоры на окнах. А трамвай ещё пока молодой, недавно с завода, со свежекрашенными боками и новыми, не протёртыми сиденьями. И вот он дребезжал бы по улицам города, а внутри много народа, потому что выходной день и все, наверное, как и я, едут в гости к бабушке. В Весёлый посёлок. Потому что бабушки - они такие, весёлые и пекут блинчики. А я сижу и дышу на стекло. Еле заметная точечка от моего тепла постепенно превращается в маленькое смотровое оконце. А за оконцем - морозный город, покрытые инеем дома и одинокие пешеходы. Они стоят на переходе, зябко поёживаясь и пуская пар, пропуская мой трамвай. Который дребезжит весело и звонко и везёт меня в гости на блинчики...