Деревня style
120 км/ч по Московской трассе. 1300 км в одну сторону. Хот-доги на заправках. Свежий, ночной воздух. Жёлтые огни фар. Децибелы из динамиков, задорно подпрыгивающие на ухабах. Это уже почти забытое ощущение долгих путешествий. Уютный, крепкий сон на пассажирском сиденье. И вечно любопытный взгляд по сторонам.
Я бы, если могла, написала оду нашей русской природе.
Эти просторы полей, необъятные, раскинувшиеся волнами на холмах и уходящие за линию горизонта, очерченные тёмной линией деревьев. Это невероятное буйство зелени, от прозрачного, искрящегося нежно-салатового, с вкраплениями солнца, до глубокого, насыщенно- зелёного многолетних лесов. Незатейливо разбросанные домики окрестных деревень, некоторые покосившиеся от старости, но по-прежнему милые или, наоборот, нарядные и ухоженные, лоснящиеся от свежести и недавней покраски. Окошки, обрамлённые причудливыми наличниками, дым из трубы - там уютно скрипят половицы и вкусно пахнет затопленной печью. И нет лучшего завершения этим пасторальным картинкам кроме шапки нежно-голубого неба с пушистыми облаками. И вроде бы всё это неизменно, и повторяется каждый год, и поля, и леса, и небо, и пронырливые грачи на свежевспаханной земле, и гладь озёр, и извивающиеся ужами речки. Всё повторяется ежегодно, но каждый раз я снова испытываю невероятный восторг. Каким-то особым магнетизмом обладает природа, что внутри всё замирает на секунду, а потом начинает трепыхаться от счастья.
И посреди всего, вдаль уходящая, бесконечная, серая лента асфальта - дороги, которая когда-то была таким же лесом или полем, но сегодня соединяет города и посёлки, тянется на тысячи километров, петляя и кружа.
Но я не поэт и оды складывать не умею. Поэтому я только могу вертеть головой, как болванчик, и замирать от восторга, и ахать, и охать, и снова замирать....
Я бы, если могла, написала оду нашей русской природе.
Эти просторы полей, необъятные, раскинувшиеся волнами на холмах и уходящие за линию горизонта, очерченные тёмной линией деревьев. Это невероятное буйство зелени, от прозрачного, искрящегося нежно-салатового, с вкраплениями солнца, до глубокого, насыщенно- зелёного многолетних лесов. Незатейливо разбросанные домики окрестных деревень, некоторые покосившиеся от старости, но по-прежнему милые или, наоборот, нарядные и ухоженные, лоснящиеся от свежести и недавней покраски. Окошки, обрамлённые причудливыми наличниками, дым из трубы - там уютно скрипят половицы и вкусно пахнет затопленной печью. И нет лучшего завершения этим пасторальным картинкам кроме шапки нежно-голубого неба с пушистыми облаками. И вроде бы всё это неизменно, и повторяется каждый год, и поля, и леса, и небо, и пронырливые грачи на свежевспаханной земле, и гладь озёр, и извивающиеся ужами речки. Всё повторяется ежегодно, но каждый раз я снова испытываю невероятный восторг. Каким-то особым магнетизмом обладает природа, что внутри всё замирает на секунду, а потом начинает трепыхаться от счастья.
И посреди всего, вдаль уходящая, бесконечная, серая лента асфальта - дороги, которая когда-то была таким же лесом или полем, но сегодня соединяет города и посёлки, тянется на тысячи километров, петляя и кружа.
Но я не поэт и оды складывать не умею. Поэтому я только могу вертеть головой, как болванчик, и замирать от восторга, и ахать, и охать, и снова замирать....