(no subject)
Хотел начать этот пост с фразы "Мы в Мадриде", но Испания выиграла матч и ночь в Мадриде после суток в Памплоне окончательно скрутила меня в усталый рог, что я не мог и двух слов написать. Поэтому пост начну с другой фразы:
Мы в Лиссабоне. Приехали сюда из душного, но прекрасного Мадрида. Мадрид - это Барселона, которую, как и следовало, поделили на два: убрали повсевместный избыток и придали человеческий вид. Одна из главных вещей, которую мы успели отметить за сутки в Мадриде (половина которых - нервный сон и гуляние с радостными испанцами) - это совершенно невообразимые заведения по продаже главного испанского достояния - Хамона. Хамон - сыровяленый свиной окорок, который стругают на тончайщие ломти. Черт меня дери, ничего вкуснее и нежнее никогда не ел.
Заведения, натыканные по всему Мадриду, напоминают мясную лавку - под потолком, везде, где только есть место, подвешены несусветных размеров вяленые свиные ноги. На витринах - все придуманные человеком виды колбасы и мяса. В центре зала - стойка, плотно забитая местными. Местные пьют пиво и заказывают блюда с Хамоном - мягкий круассан с ломтиком козьего сыра, мягкие багеты с помидорами, ломоть хлеба, покрытый мелкорубленной томатной пастой и прочее. Любой бутерброд - 1-2 евро. И пиво - 1 евро.
В общем, когда у нас окончательно закончатся деньги (а это произойдет, боюсь, очень скоро), мы вернемся в Мадрид, встретимся там с Славой (Слава, привет! купи себе белые штаны и майку, пояс и платок купим в Памплоне) и будем питаться только в этих дивных заведениях, которые, о чудо, называются именно так, как должна называться мекка еды - "Музей Хамона"
Впрочем, в Мадрид мы попали не просто так. Мы туда сбегали.
Будучи наивным идиотом, хочу сообщить, что нам казалось, будто предпринятой подготовки будет достаточно для посещения Сан Фермина. Сдали весь багаж в камеру хранения, с собой - спальные мешки, пять пачек сигарет, два одноразовых фотоаппарата, анальгин, кеды, теплая кофта. На себе - белые штаны, белая майка, красный платок и красный длинный пояс. В автобусной кассе продают последние билеты на рейсы из города.
Город и сейчас, уверен, напоминает затянувшийся выпускной вечер - целенаправленно, но бессмысленно блуждающие толпы безумных молодых пьяных людей, крики, музыка, ноги приклеиваются к брусчатке, покрытой дивной смесью из вина, сангрии, пива, газировки, блевотины, мочи и ломанных пластмассовых стаканчиков. На всех возможных стенах и столбах висят гордые плакаты - "Памплона кандидат в культурную столицу Европы-2016". Не только у нас есть Сочи-2014. Плакаты украшены фотографией пьяного помятого бородатого деда, любившего приезжать в Памплону в гости. Зовут дедушку, как говорят, Эрнестом Хемингуэем.
Встретили, например, безумного баска, который на плохом английском объяснил, что пару часов назад он, будучи пьяным, украл кошелек у младенца и теперь ищет его под лавкой в парке, чтобы извиниться за нанесенные увечья. Видели четырех немецких пенсионеров, самозабвенно кормиших одну черную женщину. Наварровского престарелого красавца-педофила, ведущего вкрадчивый диалог с пятью малолетними девушками. Ребят, возящих нужную провизию в магазиной тележке по городу. Дикого памплоновца, спрашившего, когда и где будет забег быков, потому что сам он не может вспомнить, хотя участвует в фестивале уже 20 раз. Шотландцев с волынкой. Были на корриде. И видели еще тысячи человек, стертых дикой ночью фиесты из головы.
И если Бог - белорус, то Сатана - из Наварро.
И все это вдвойне странно, поскольку - весело.
Получилось как-то скомкано, но будет лучше в следующий раз, который, видимо, случится скоро - на закрытии фестиваля.
(Памплона своим примером показывает: любая, даже самая прекрасная традиция и затея, рано или поздно превращается в беспощадный акт сюрреализма)