***
Невыходное утро самого жаркого дня лета.
Нарастающий в наушниках бит какого-нибудь раннего Авичи (без слов) смешивается с хлопаньем детских ладоней по песку, сильно напомнив мне стук глухой сердца в его спокойном состоянии (это всё не открывая глаз).
Лёжа на песке, сливаюсь с поверхностью его, я не замечаю ветер у земли, покрывающий тело рывками, толчками, словно саван. Тут автор намудрил, но сравнение именно такое приходит в печёную голову. Мне скучно, но я продолжаю лежать, воображая себя сидящей на английской набережной.
Трек сменился на новый - какой-то кантри голос, густо, кожано и бородато поёт о том, что мы спасаем себя сами, а может мы ищем кого-то (смехота) кто спасёт нас.
Основная мысль этой тягостной липкой и жаркой писанины, соскользнула, оставляя потный след на пляжной подстилке, как надкусанный горячий персик.
Пить бы, вместо воды (каждый день), ледяной совиньон блан, болтать горячими ногами в зацветающей, августовской, почти осенней воде озера, и болтать с кем-то ненужным ни о чем, попшикивая (слово повторяющее звук) из баллончика термальной водой на распаренные щёчки.