Из письма к неримскому другу
Простите, Иосиф Саныч, не удержалась
Нынче пасмурно и ветер прёт с залива,
Я пишу тебе письмо что твой Вергилий.
Под окном моим цветущая олива
Одаряет красотой и аллергией.
Щеголяя свежестриженным велюром,
К дому с улицы моей подходят с тыла
Кипарисы без кипы и с шевелюрой -
Не Венеция, но всё ж довольно мило.
Километрах в ста стоит мой Вечный Город,
Чуть подальше будет Рим, а также Ницца.
Я живу сейчас в провинции у моря,
Хоть и выпало в Империи родиться.
*
У луны сегодня вид слегка помятый,
Недовольно море морщится за молом,
Вечер остро пахнет свежестью и мятой,
Мятой - это, брат, не "Шипром" с комсомолом.
На рассохшейся скамейке старый хиппи
Распевает мадригал о Третьем Риме.
Приезжай, мы потолкуем об Агриппе,
Наливая "за нас с вами и фиг с ними".
Скоро лето. Зелень лавра лезет дерзко,
Словно греки впопыхах на стены Трои.
Приезжай скорей: есть амфора с фалернским,
Если кончится - латрунское устроит?
*
Как сказал мне старый рав, беря сестерций,
"Не ищи ты золотую середину.
Я не Плиний, от меня не жди сентенций,
Просто, что бы ни случилось, держи спину."
Мир прогнуть под нас лишь времени пустая
Трата. Постум, есть иные горизонты...
Я расслабленно сижу, ЖЖ листая,
Пилигримлю сквозь дристалища и понты.