"О, Черный Лекарь, ты прескверный гость!"
Если пить красное вино в одиночку второй день подряд, оговариваясь, что завтра не надо идти на работу, да и вообще - праздник молодого вина - хорошего не жди.
А жди в гости всяческие глюки!
И тоскливые мысли.
И желание все это бросить к едрене фене - все эту жизнь, где что ни день - то сплошная жопа.
И бессонница, внутри которой такая жалость к себе, что только успевай платки носовые менять.
И злость, что вот уж тетке скоро пятьдесят лет, а она все еще сочиняет из своей жизни сказочки про Дурочку.
И страшное желание написать штук двадцать СМС-ок, типа: "Приезжай.Страшно.Жду." и посчитать, а сколько человек хотя бы просто прочтут, не говоря уж о прочем.
И бесконечное "почему? чем я заслужила?"
И сигареты на ночной лавке, несмотря на то, что уже месяц, как ты бросила курить.
И дрожание ключей в руках, когда с этой лавки ты улепетываешь от страстного желания тебя утешить, которое проявляет компания из десяти нетрезвых мужчин.
И стыд.
И страшный ночной сип мамы в соседней комнате, к которому ты прислушиваешься всякий раз с ужасом: "Еще не...?"
И снова злость, потому что ты можешь прекратить ныть, ты можешь вообще не начинать это делать, ты - сильная, ты - самодостаточная, ты знаешь еще сто разных эпитетов, которыми утешала себя все эти месяцы, ты их выучила наизусть, просто не можешь сейчас вспомнить, просто не можешь, потому что "Черный Лекарь", и праздник молодого вина, и ты одна, и мама в соседней комнате, а на уличной лавке снег, и воет машина, и окна в домах напротив гаснут одно за одним...
А завтра - Пост, разговор с Богом, и надо как-то оправдаться, или признаться во всем, чтобы хоть Он проявил участие...
А жди в гости всяческие глюки!
И тоскливые мысли.
И желание все это бросить к едрене фене - все эту жизнь, где что ни день - то сплошная жопа.
И бессонница, внутри которой такая жалость к себе, что только успевай платки носовые менять.
И злость, что вот уж тетке скоро пятьдесят лет, а она все еще сочиняет из своей жизни сказочки про Дурочку.
И страшное желание написать штук двадцать СМС-ок, типа: "Приезжай.Страшно.Жду." и посчитать, а сколько человек хотя бы просто прочтут, не говоря уж о прочем.
И бесконечное "почему? чем я заслужила?"
И сигареты на ночной лавке, несмотря на то, что уже месяц, как ты бросила курить.
И дрожание ключей в руках, когда с этой лавки ты улепетываешь от страстного желания тебя утешить, которое проявляет компания из десяти нетрезвых мужчин.
И стыд.
И страшный ночной сип мамы в соседней комнате, к которому ты прислушиваешься всякий раз с ужасом: "Еще не...?"
И снова злость, потому что ты можешь прекратить ныть, ты можешь вообще не начинать это делать, ты - сильная, ты - самодостаточная, ты знаешь еще сто разных эпитетов, которыми утешала себя все эти месяцы, ты их выучила наизусть, просто не можешь сейчас вспомнить, просто не можешь, потому что "Черный Лекарь", и праздник молодого вина, и ты одна, и мама в соседней комнате, а на уличной лавке снег, и воет машина, и окна в домах напротив гаснут одно за одним...
А завтра - Пост, разговор с Богом, и надо как-то оправдаться, или признаться во всем, чтобы хоть Он проявил участие...