Текст без названия
Хотела написать в день рождения. Да что там, в прошлый день рождения думала начеркать несколько строк. Мысли собрать в кучку и привести в приемлемый вид. А они разбегались, и кучка не откладывалась, получалась лужа с неоформленными краями. Отходы какие-то.
В день очередного грустного праздника я раздухарилась и приготовилась, но вместо отжига или экзистенциальных излияний поужинала и легла спать. Это вам, ребятки, не 20 лет. Баушка Лара устала и хочет баиньки. Но сейчас мы с телефоном по пути в Сайгон решили подарить вам незабывемый текст. Ловите.
Хотела назвать его "Мне сорок лет", но, во-первых, Арбатова у меня это гениальное название давно украла, а во-вторых, пролюбила я момент - мне уже ажно целый 41 годик. Поэтому текст будет без названия.
Что происходит, когда тебе исполняется сорок лет? Как меняются твои душа/разум/тело за этой волнующей границей? Какие открытия ждут тебя за рубежом середины жизни? Что подстерегает за этим решающим поворотом?
Замерли в ожидании? Выдыхайте, щас все расскажу и все секреты открою.
Происходит ничего, ничего, то есть, не происходит. Песок сыпаться не начинает, и крылья тоже не отрастают. Кожа не стекает бульдожисто со щёк, но и второе дыхание не открывается, т.к. первое ещё не закрылось. Мудрость на тебя не снисходит. Не отрастает дзен. Климактерические припадки не посещают с регулярностью менструального цикла. Дети не становятся внезапно взрослыми. Любовь всей жизни не прилетает ни на вороном коне, ни на феррари не подкатывает, не приползает пьяно на карачках. Все идёт, как шло. Возможно, ты опять проебала ключевой момент. Или прощелкала клювом, уж лучше бы проебала. А может и нет.
Наверное, в 51, когда снова мандарин. Хотя ещё ягодка же впереди. А пока так.
В день очередного грустного праздника я раздухарилась и приготовилась, но вместо отжига или экзистенциальных излияний поужинала и легла спать. Это вам, ребятки, не 20 лет. Баушка Лара устала и хочет баиньки. Но сейчас мы с телефоном по пути в Сайгон решили подарить вам незабывемый текст. Ловите.
Хотела назвать его "Мне сорок лет", но, во-первых, Арбатова у меня это гениальное название давно украла, а во-вторых, пролюбила я момент - мне уже ажно целый 41 годик. Поэтому текст будет без названия.
Что происходит, когда тебе исполняется сорок лет? Как меняются твои душа/разум/тело за этой волнующей границей? Какие открытия ждут тебя за рубежом середины жизни? Что подстерегает за этим решающим поворотом?
Замерли в ожидании? Выдыхайте, щас все расскажу и все секреты открою.
Происходит ничего, ничего, то есть, не происходит. Песок сыпаться не начинает, и крылья тоже не отрастают. Кожа не стекает бульдожисто со щёк, но и второе дыхание не открывается, т.к. первое ещё не закрылось. Мудрость на тебя не снисходит. Не отрастает дзен. Климактерические припадки не посещают с регулярностью менструального цикла. Дети не становятся внезапно взрослыми. Любовь всей жизни не прилетает ни на вороном коне, ни на феррари не подкатывает, не приползает пьяно на карачках. Все идёт, как шло. Возможно, ты опять проебала ключевой момент. Или прощелкала клювом, уж лучше бы проебала. А может и нет.
Наверное, в 51, когда снова мандарин. Хотя ещё ягодка же впереди. А пока так.