(no subject)
Суббота - новые стихи.
***
Все наши завтра и вчера
Достойны и пера, и кисти.
По части творческой корысти
Мы все большие мастера.
И, предаваясь ворожбе,
Торопимся, сгущая краски,
И явь, и сны предать огласке
И не держать их при себе.
И снова выхожу на связь
С окрестным миром, с небесами,
И с ними говорю часами,
Не обинуясь, не таясь.
***
Я не живу, а маюсь, маюсь,
И кое-как перемогаюсь,
И, хоть сама с трудом хожу,
Словам пристанищем служу.
Они внутри меня гнездятся,
Из них стишки мои родятся.
И я, проснувшись где-то в шесть,
Словам рискуя надоесть,
Им навязав свои порядки,
Велю им, день начав с зарядки,
Не только темпа не снижать,
Но и улыбочку держать.
***
Сознанье, что я хрупкое творенье,
Мне постоянно портит настроенье.
Но как же можно было поселить
Нас в мире, где не могут исцелить
Ни душу занемогшую, ни тело,
Где знаем наперёд, что плохо дело,
Где нас предупредили наперёд,
Что дед с мешком придёт и заберёт?
Ах, человечек! Сам себе обидчик
И сам себе истец и челобитчик.
***
А рифма мне нужна, чтоб подтвердить:
"Да-да, всё так, всё так оно и было,
Ты ничего не спутала, не скрыла,
Всё так, насколько я могу судить".
Лишь рифма знает, те ли я слова
И те ли звуки я употребила,
И то ли в самом деле я любила,
На то ли предъявила я права.
Лишь рифма может с подлинным сравнить,
Любую букву с подлинником сверить,
У вечности строку мою заверить
И все сомненья разом устранить.
***
И луч по комнате скользит
Бесшумный, кроткий...
Наверно, ангел мне визит
Нанёс короткий.
Визит коротенький такой,
Почти незримый,
Вдруг поселил в душе покой
Необъяснимый,
Хоть для него, пожалуй, нет
Причины веской.
Ну разве что небесный свет
За занавеской.
ИЗ ПРЕЖНИХ СТИХОВ:
***
Когда я навела на резкость,
То увидала, обомлев,
Всё простодушие и детскость
Рассветных песен и дерев,
С которых песни доносились;
Узрела лихость сквозняков,
Что, как безумные, носились
Средь разноцветных пустяков,
Придав им живости и блеску,
И - Боже правый, что за прыть! -
То задевая занавеску,
То жизни тоненькую нить.
***
Все наши завтра и вчера
Достойны и пера, и кисти.
По части творческой корысти
Мы все большие мастера.
И, предаваясь ворожбе,
Торопимся, сгущая краски,
И явь, и сны предать огласке
И не держать их при себе.
И снова выхожу на связь
С окрестным миром, с небесами,
И с ними говорю часами,
Не обинуясь, не таясь.
***
Я не живу, а маюсь, маюсь,
И кое-как перемогаюсь,
И, хоть сама с трудом хожу,
Словам пристанищем служу.
Они внутри меня гнездятся,
Из них стишки мои родятся.
И я, проснувшись где-то в шесть,
Словам рискуя надоесть,
Им навязав свои порядки,
Велю им, день начав с зарядки,
Не только темпа не снижать,
Но и улыбочку держать.
***
Сознанье, что я хрупкое творенье,
Мне постоянно портит настроенье.
Но как же можно было поселить
Нас в мире, где не могут исцелить
Ни душу занемогшую, ни тело,
Где знаем наперёд, что плохо дело,
Где нас предупредили наперёд,
Что дед с мешком придёт и заберёт?
Ах, человечек! Сам себе обидчик
И сам себе истец и челобитчик.
***
А рифма мне нужна, чтоб подтвердить:
"Да-да, всё так, всё так оно и было,
Ты ничего не спутала, не скрыла,
Всё так, насколько я могу судить".
Лишь рифма знает, те ли я слова
И те ли звуки я употребила,
И то ли в самом деле я любила,
На то ли предъявила я права.
Лишь рифма может с подлинным сравнить,
Любую букву с подлинником сверить,
У вечности строку мою заверить
И все сомненья разом устранить.
***
И луч по комнате скользит
Бесшумный, кроткий...
Наверно, ангел мне визит
Нанёс короткий.
Визит коротенький такой,
Почти незримый,
Вдруг поселил в душе покой
Необъяснимый,
Хоть для него, пожалуй, нет
Причины веской.
Ну разве что небесный свет
За занавеской.
ИЗ ПРЕЖНИХ СТИХОВ:
***
Когда я навела на резкость,
То увидала, обомлев,
Всё простодушие и детскость
Рассветных песен и дерев,
С которых песни доносились;
Узрела лихость сквозняков,
Что, как безумные, носились
Средь разноцветных пустяков,
Придав им живости и блеску,
И - Боже правый, что за прыть! -
То задевая занавеску,
То жизни тоненькую нить.