(no subject)
Суббота - новые стихи.
О спектакле «Считалка».
***
Мне с этим днём легко ужиться.
Он так мне на душу ложится
Своей звенящей тишиной
И тем, что снег идёт стеной -
Сквозной, струящейся, подвижной.
Да будет смерть скоропостижной,
Коль без неё не обойтись.
Да будет снежной даль и высь,
Когда внезапное случится.
Да будет радостью лучиться
Мир, не заметив, что меня
Не стало вдруг средь бела дня.
Но лучше, чтоб меня хватились,
Со мной обратно воротились,
И, тьме меня не уступив,
Мне говорили, обступив:
"Как хорошо, что ты вернулась,
Что ты так быстро обернулась".
***
Стихи уже есть, и тетрадка готова,
Но нету пока ни единого слова.
Стишок уже есть. Он звучит и поёт,
Всего только слов ему не достаёт.
И я на слова объявляю охоту.
О, я обожаю такую работу.
И бегаю я, как Набоков с сачком,
И падает слово на землю ничком,
И я осторожно его подбираю,
Держу и от счастья почти обмираю.
Держу его нежно, почти не дышу,
Пока до тетрадки его доношу.
Теперь предстоит непростая задача:
Увидеть, что каждое слово - удача,
Увериться в том, что словесная рать
Готова от счастья со мной обмирать,
И слову, что я на охоте добыла,
Я чудом добавила страсти и пыла.
***
Безымянному другу.
1.
Не буду я с тобой дружить.
Ведь ты прикажешь долго жить.
Возьмёшь и долго жить прикажешь,
Чем нам дурной пример покажешь.
Ведь ты гарантий не даёшь,
Что никогда не подведёшь,
Что никогда нас не покинешь,
Не бросишь, не уйдёшь, не сгинешь.
Вот если б мог ты клятву дать,
Что нас не будешь покидать,
То, поступая человечно,
Я б тоже поклялась жить вечно,
Мы подружились бы тогда
И стали не разлей вода.
2.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты меня покинешь.
Возьмёшь в какой-то миг
И, не прощаясь, сгинешь.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты же друг неверный,
Поскольку смертный ты,
А, значит, эфемерный.
Возьмёшь и подведёшь.
И сколько б дни не длились,
Однажды не придёшь
Куда договорились.
И чтобы мне самой
Не подвести кого-то,
Я летом и зимой
Лечить стараюсь что-то.
***
До понедельника дожить -
Какая трудная задача,
Какая редкая удача,
Её ведь надо заслужить:
Нырнуть во тьму и не пропасть,
Не утонуть и не разбиться,
К чему-то прочному прибиться
И в завтра светлое попасть.
И, хоть внушает вороньё,
Что жизнь - не игры, не бирюльки,
Но с крыши падают сосульки,
Минуя темечко моё.
***
А. М.
А тот, с кем я мечтала объясниться,
Сошёл на нет и перестал мне сниться.
А тот, кому хотела столько лет
Всё объяснить, увы, сошёл на нет.
А повод был, наверно, пустяковым,
И разговор бы вышел бестолковым,
А жизнь распорядилась, как могла:
Я - на свету, ЕГО накрыла мгла.
И всё, что мне покоя не давало,
Жизнь, не спросясь, куда-то подевала,
И не пойму - грустить иль ликовать,
Что смеет жизнь судьбу мою ковать
И беспардонно мной распоряжаться.
Но ведь и строки, что на лист ложатся
И по странице движутся, струясь,
Она ведь тоже дарит, не спросясь.
И, слава богу, дарит регулярно,
За что я ей безмерно благодарна.
***
Но кто-то нам голову должен морочить,
Успех обещать и удачу пророчить.
Но кто-то ведь должен нам пудрить мозги,
Иначе во тьме не увидим ни зги,
И дни наши станут сплошной безнадёгой.
Ведь кто-нибудь должен служить нам подмогой
И щедро нам на уши вешать лапшу.
Поэтому, собственно, я и пишу.
Пишу я стишки большей частью в мажоре.
Полно без меня тех, кто пишет в миноре.
Должна я признаться, что жизни самой
Стишок временами так нравится мой,
Что мне она вторит, порой подпевает,
О собственных травмах своих забывает,
И рада-радёшенька мне подыграть
И рифму удачную мне подобрать.
А в этот укутанный в снег понедельник
Она вообще мой счастливый подельник,
Сообщник, союзник, соратник во всём,
И вздор этот нежный мы вместе несём.
***
А жизнь в своём репертуаре -
Она из света и из хмари,
Она темна, она светла,
Сгорают дни её дотла,
На наших лицах пляшут блики.
У жизни есть талант великий
При шансах явно нулевых
Остаться всё-таки в живых,
А значит, ко всему готовой,
Непредсказуемой и новой.
***
Как хорошо, что есть "потом",
Что есть прекрасная на диво
Мерцающая перспектива,
И что в неведенье святом
По части слов "рубеж, черта,
Рубеж, черта, предел, граница"
Мы продолжаем жить, искриться,
Забыв, что гибельно крута
Тропа на склоне дней и лет,
И перспективы больше нет.
***
А смерть - никакое она не событие.
Событие - это догадка, наитие,
Соитие слов в небывалых стихах,
И в сад зачарованный окон открытие,
Чтоб глянул из окон и выкрикнул: "Ах!"
Вот если бы смерть означала продление
И смену всего, и всего обновление,
И новую жизнь означала б она,
Где есть и наитие, и вдохновение,
ГлубИны без меры и выси без дна,
Была бы она новой жизни зачатие,
Мы ей бы навстречу открыли объятия.
***
Почему, не пойму, я так поздно очнулась
И так поздно я в сторону счастья качнулась?
Почему в позднем возрасте вдруг обрела,
Выражаясь красиво, два гибких крыла?
Почему в годы юные так унывала,
Так тревожно спала, так печально дневала?
Было столько немереных сил на веку,
А теперь даже крылья с трудом волоку,
Не летаю на них, а тащу за собою.
Не вхожу в новый день, а беру его с бою.
Почему всё так поздно, всё так невпопад?
Вдруг влюбилась в рассвет, когда близок закат.
***
Все во всех влюблены: дерева - в облака,
В белый лист влюблена стиховая строка,
Музыкант безнадёжно влюблён в тишину,
Тишина - в музыкальную фразу одну.
Ну а я - в скоротечность текущего дня,
Даже если влюблён этот день не в меня.
-------------------------------------------
Несколько дней назад в «Боярских Палатах СТД» я посмотрела спектакль «Считалка» - и не заметила, как прошли эти крайне напряженные полтора часа. Ниже мой отклик:
"Считалка" - спектакль, поставленный молодым режиссером Женей Беркович, разыгранный молодыми актерами по повести молодой грузинской писательницы Тамты Мелашвили. После трижды повторенного эпитета "молодой", естественно было бы ожидать, что это спектакль о любви. Но он не о любви. Он о войне. А точнее, о грузино-абхазском конфликте. Хотя лучше не уточнять, потому что спектакль имеет вселенское звучание. Он о войне вообще. О патологии ее. О вещах немыслимых и невыносимых, ломающих душу, психику, то есть, жизнь. Можно даже сказать, что это действительно спектакль о любви. О любви к жизни. Все эти юные люди хотят жить. И пытаются жить несмотря и невзирая. Пытаются дружить, петь, танцевать, слушать любимую музыку. Делать то, что почти невыполнимо в условиях войны. Актеры играют с полной отдачей. И хорошо, что спектакль короткий. Именно поэтому он имеет ударную силу. Рефрен спектакля - жить, жить, жить. Эти юные души родились, чтобы жить. Не отнимайте у них эту возможность!
Лариса Миллер
См. также:
http://oteatre.info/berkovich-spektakl-o-gruzino-abhazskom-konflikte/
О спектакле «Считалка».
***
Мне с этим днём легко ужиться.
Он так мне на душу ложится
Своей звенящей тишиной
И тем, что снег идёт стеной -
Сквозной, струящейся, подвижной.
Да будет смерть скоропостижной,
Коль без неё не обойтись.
Да будет снежной даль и высь,
Когда внезапное случится.
Да будет радостью лучиться
Мир, не заметив, что меня
Не стало вдруг средь бела дня.
Но лучше, чтоб меня хватились,
Со мной обратно воротились,
И, тьме меня не уступив,
Мне говорили, обступив:
"Как хорошо, что ты вернулась,
Что ты так быстро обернулась".
***
Стихи уже есть, и тетрадка готова,
Но нету пока ни единого слова.
Стишок уже есть. Он звучит и поёт,
Всего только слов ему не достаёт.
И я на слова объявляю охоту.
О, я обожаю такую работу.
И бегаю я, как Набоков с сачком,
И падает слово на землю ничком,
И я осторожно его подбираю,
Держу и от счастья почти обмираю.
Держу его нежно, почти не дышу,
Пока до тетрадки его доношу.
Теперь предстоит непростая задача:
Увидеть, что каждое слово - удача,
Увериться в том, что словесная рать
Готова от счастья со мной обмирать,
И слову, что я на охоте добыла,
Я чудом добавила страсти и пыла.
***
Безымянному другу.
1.
Не буду я с тобой дружить.
Ведь ты прикажешь долго жить.
Возьмёшь и долго жить прикажешь,
Чем нам дурной пример покажешь.
Ведь ты гарантий не даёшь,
Что никогда не подведёшь,
Что никогда нас не покинешь,
Не бросишь, не уйдёшь, не сгинешь.
Вот если б мог ты клятву дать,
Что нас не будешь покидать,
То, поступая человечно,
Я б тоже поклялась жить вечно,
Мы подружились бы тогда
И стали не разлей вода.
2.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты меня покинешь.
Возьмёшь в какой-то миг
И, не прощаясь, сгинешь.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты же друг неверный,
Поскольку смертный ты,
А, значит, эфемерный.
Возьмёшь и подведёшь.
И сколько б дни не длились,
Однажды не придёшь
Куда договорились.
И чтобы мне самой
Не подвести кого-то,
Я летом и зимой
Лечить стараюсь что-то.
***
До понедельника дожить -
Какая трудная задача,
Какая редкая удача,
Её ведь надо заслужить:
Нырнуть во тьму и не пропасть,
Не утонуть и не разбиться,
К чему-то прочному прибиться
И в завтра светлое попасть.
И, хоть внушает вороньё,
Что жизнь - не игры, не бирюльки,
Но с крыши падают сосульки,
Минуя темечко моё.
***
А. М.
А тот, с кем я мечтала объясниться,
Сошёл на нет и перестал мне сниться.
А тот, кому хотела столько лет
Всё объяснить, увы, сошёл на нет.
А повод был, наверно, пустяковым,
И разговор бы вышел бестолковым,
А жизнь распорядилась, как могла:
Я - на свету, ЕГО накрыла мгла.
И всё, что мне покоя не давало,
Жизнь, не спросясь, куда-то подевала,
И не пойму - грустить иль ликовать,
Что смеет жизнь судьбу мою ковать
И беспардонно мной распоряжаться.
Но ведь и строки, что на лист ложатся
И по странице движутся, струясь,
Она ведь тоже дарит, не спросясь.
И, слава богу, дарит регулярно,
За что я ей безмерно благодарна.
***
Но кто-то нам голову должен морочить,
Успех обещать и удачу пророчить.
Но кто-то ведь должен нам пудрить мозги,
Иначе во тьме не увидим ни зги,
И дни наши станут сплошной безнадёгой.
Ведь кто-нибудь должен служить нам подмогой
И щедро нам на уши вешать лапшу.
Поэтому, собственно, я и пишу.
Пишу я стишки большей частью в мажоре.
Полно без меня тех, кто пишет в миноре.
Должна я признаться, что жизни самой
Стишок временами так нравится мой,
Что мне она вторит, порой подпевает,
О собственных травмах своих забывает,
И рада-радёшенька мне подыграть
И рифму удачную мне подобрать.
А в этот укутанный в снег понедельник
Она вообще мой счастливый подельник,
Сообщник, союзник, соратник во всём,
И вздор этот нежный мы вместе несём.
***
А жизнь в своём репертуаре -
Она из света и из хмари,
Она темна, она светла,
Сгорают дни её дотла,
На наших лицах пляшут блики.
У жизни есть талант великий
При шансах явно нулевых
Остаться всё-таки в живых,
А значит, ко всему готовой,
Непредсказуемой и новой.
***
Как хорошо, что есть "потом",
Что есть прекрасная на диво
Мерцающая перспектива,
И что в неведенье святом
По части слов "рубеж, черта,
Рубеж, черта, предел, граница"
Мы продолжаем жить, искриться,
Забыв, что гибельно крута
Тропа на склоне дней и лет,
И перспективы больше нет.
***
А смерть - никакое она не событие.
Событие - это догадка, наитие,
Соитие слов в небывалых стихах,
И в сад зачарованный окон открытие,
Чтоб глянул из окон и выкрикнул: "Ах!"
Вот если бы смерть означала продление
И смену всего, и всего обновление,
И новую жизнь означала б она,
Где есть и наитие, и вдохновение,
ГлубИны без меры и выси без дна,
Была бы она новой жизни зачатие,
Мы ей бы навстречу открыли объятия.
***
Почему, не пойму, я так поздно очнулась
И так поздно я в сторону счастья качнулась?
Почему в позднем возрасте вдруг обрела,
Выражаясь красиво, два гибких крыла?
Почему в годы юные так унывала,
Так тревожно спала, так печально дневала?
Было столько немереных сил на веку,
А теперь даже крылья с трудом волоку,
Не летаю на них, а тащу за собою.
Не вхожу в новый день, а беру его с бою.
Почему всё так поздно, всё так невпопад?
Вдруг влюбилась в рассвет, когда близок закат.
***
Все во всех влюблены: дерева - в облака,
В белый лист влюблена стиховая строка,
Музыкант безнадёжно влюблён в тишину,
Тишина - в музыкальную фразу одну.
Ну а я - в скоротечность текущего дня,
Даже если влюблён этот день не в меня.
-------------------------------------------
Несколько дней назад в «Боярских Палатах СТД» я посмотрела спектакль «Считалка» - и не заметила, как прошли эти крайне напряженные полтора часа. Ниже мой отклик:
"Считалка" - спектакль, поставленный молодым режиссером Женей Беркович, разыгранный молодыми актерами по повести молодой грузинской писательницы Тамты Мелашвили. После трижды повторенного эпитета "молодой", естественно было бы ожидать, что это спектакль о любви. Но он не о любви. Он о войне. А точнее, о грузино-абхазском конфликте. Хотя лучше не уточнять, потому что спектакль имеет вселенское звучание. Он о войне вообще. О патологии ее. О вещах немыслимых и невыносимых, ломающих душу, психику, то есть, жизнь. Можно даже сказать, что это действительно спектакль о любви. О любви к жизни. Все эти юные люди хотят жить. И пытаются жить несмотря и невзирая. Пытаются дружить, петь, танцевать, слушать любимую музыку. Делать то, что почти невыполнимо в условиях войны. Актеры играют с полной отдачей. И хорошо, что спектакль короткий. Именно поэтому он имеет ударную силу. Рефрен спектакля - жить, жить, жить. Эти юные души родились, чтобы жить. Не отнимайте у них эту возможность!
Лариса Миллер
См. также:
http://oteatre.info/berkovich-spektakl-o-gruzino-abhazskom-konflikte/