(no subject)
СЛЕДУЮЩИЙ ПОСТ В СУББОТУ 4 НОЯБРЯ.
ДО ВСТРЕЧИ! Л.М.
Суббота: новые стихи.
Заметки на полях.
***
Да нет, я вовсе не мирюсь
С тоской своей. Я с ней борюсь.
Я даже сильно досаждаю
Ей тем, что радость насаждаю,
Не дожидаясь той поры,
Когда судьба вручит дары,
То бишь, подарит мне причину
Прогнать взашей мою кручину.
Прожив на свете груду лет,
Я поняла, что смысла нет
Причин особых дожидаться,
И надо жить и наслаждаться,
Сверкать, сиять, как медный таз,
Безотлагательно, сейчас.
***
Я всех стараюсь, утешаю,
Я травки разные мешаю.
Из них готовлю я густой
Успокоительный настой.
Никто настой мой не ругает.
Все говорят - он помогает.
Но мне, когда мне жить невмочь,
Совсем не хочет он помочь.
***
Нет, я откажусь от последнего слова.
Я столько сказала. Неужто же снова?
Неужто же снова словами сорить?
Ведь можно и так меня приговорить.
Последнее слово - оно не поможет,
Количество буковок только умножит,
Количество добрых и горестных строк,
Написанных мной за отпущенный срок,
Когда я пыталась "душою сказаться".
Теперь же сам Бог мне велит отказаться
От слова последнего. Знать бы, когда
Последнего слова придёт череда.
***
А если б можно было выбирать,
Я б предпочла вообще не умирать.
Но, если умирать необходимо,
И всё на свете столь необратимо,
То я бы предпочла сама решать,
Что может мне серьёзно помешать
Жить дальше, от какой такой напасти
Я умираю: от любви, от счастья?
***
Ещё ничего, ничего не доказано,
Ещё ничего до конца не досказано,
Ещё не расставлены точки над i,
А, значит, все в мире лакуны мои,
Все в мире зазоры, пустоты, пробелы...
Проснувшись, тотчас принимаюсь за дело -
Бросаюсь листочек пустой заполнять.
Наверно, лишь тот меня может понять,
Кто так же, как я, видит эти просветы,
Чьи тропы пусты, небеса не задеты.
***
А ночь пришла, и я уснула.
Тем самым я перелистнула,
Слегка помяв её края,
Страницу, что читала я.
А если б время не летало,
Я б до сих пор её читала,
Вникала б в каждую деталь,
Но мне не дали. Это жаль.
Меня сквозь дни всё гнали, гнали,
Заставив по диагонали
Молниеносно, в стиле блиц
Прочитывать мильон страниц,
Мне неизвестно кем даримых,
Загадочных, неповторимых.
***
Рассвет на цыпочках идёт
И разбудить меня боится.
А мне уже давно не спится,
И зря он тишину блюдёт.
Слежу, как он, то бишь, рассвет,
Пробравшись сквозь глухие шторки,
На всём, что есть в моей каморке,
Лучистый оставляет след.
***
Я ещё разглядеть не успела
Ту пичугу, которая пела,
А она упорхнула легко
И уже от меня далеко.
Так и жизнь: я к ней только прильнула,
А она вдруг взяла - увильнула,
На лету мне шепнула: "пока"
И сияет мне издалека.
***
И хорошо, что непонятно,
О чём бормочет дождь невнятно.
И хорошо, что не ясна
Та цель, с которой нас блесна
На свой крючочек подцепила.
И хорошо, что не спешила
Жизнь объяснить, зачем крючок
Нас держит. Держит - и молчок.
***
Знаешь что, я даже рада,
Что земля у нас поката,
Что по склону прямо смладу
Мы смещаемся куда-то,
Всё съезжаем и сползаем,
Не стоим совсем на месте.
Только жалко, что не знаем,
Что нас ждёт, какие вести.
И ещё, конечно, горько,
Что случаются пропажи.
В остальном, катанью с горки
Я бываю рада даже.
***
Нынче день молчалив. Всё молчит и молчит.
Лишь слегка шелестит то берёзой, то ивой.
Всё молчит и молчит. До чего он счастливый:
Не бренчит ни на чём и стишки не строчит.
Всё своё он умеет держать при себе,
Слёзы лить не спешит и заламывать ветки.
Быть таким молчуном дар особый и редкий.
Я была б за него благодарна судьбе.
Мне сие не дано. Своё бремя неся,
Я неведомо с кем тороплюсь поделиться
И словам, как слезам, позволяю пролиться
На страницу, что в мелкую клеточку вся.
***
Ей-богу, я счастливей всех.
Мне, что ни утро, подношенье:
То пёстрых крыльев мельтешенье,
То снега соболиный мех,
То жар рябиновых огней.
На мой вопрос: "За что мне это?",
Не дав мне ясного ответа,
Жизнь прошептала: "Мне видней".
------------------------------------------
Прочла книгу Евгения Кисина «Воспоминани и размышления» (М.: Арт Волхонка, 2017) - книгу искреннюю, лишенную всяческих излишеств и украшательств. Написанную с единственной целью: сказать спасибо дорогим людям и поделиться с читателем всем, что накоплено за жизнь. Цель мне понятная и близкая. С этой же целью я размещаю стихи в блоге. Уверена, что книга эта интересна не только музыкантам, а всем, кому дорог чистый голос и откровенный разговор.
Л.М.
ДО ВСТРЕЧИ! Л.М.
Суббота: новые стихи.
Заметки на полях.
***
Да нет, я вовсе не мирюсь
С тоской своей. Я с ней борюсь.
Я даже сильно досаждаю
Ей тем, что радость насаждаю,
Не дожидаясь той поры,
Когда судьба вручит дары,
То бишь, подарит мне причину
Прогнать взашей мою кручину.
Прожив на свете груду лет,
Я поняла, что смысла нет
Причин особых дожидаться,
И надо жить и наслаждаться,
Сверкать, сиять, как медный таз,
Безотлагательно, сейчас.
***
Я всех стараюсь, утешаю,
Я травки разные мешаю.
Из них готовлю я густой
Успокоительный настой.
Никто настой мой не ругает.
Все говорят - он помогает.
Но мне, когда мне жить невмочь,
Совсем не хочет он помочь.
***
Нет, я откажусь от последнего слова.
Я столько сказала. Неужто же снова?
Неужто же снова словами сорить?
Ведь можно и так меня приговорить.
Последнее слово - оно не поможет,
Количество буковок только умножит,
Количество добрых и горестных строк,
Написанных мной за отпущенный срок,
Когда я пыталась "душою сказаться".
Теперь же сам Бог мне велит отказаться
От слова последнего. Знать бы, когда
Последнего слова придёт череда.
***
А если б можно было выбирать,
Я б предпочла вообще не умирать.
Но, если умирать необходимо,
И всё на свете столь необратимо,
То я бы предпочла сама решать,
Что может мне серьёзно помешать
Жить дальше, от какой такой напасти
Я умираю: от любви, от счастья?
***
Ещё ничего, ничего не доказано,
Ещё ничего до конца не досказано,
Ещё не расставлены точки над i,
А, значит, все в мире лакуны мои,
Все в мире зазоры, пустоты, пробелы...
Проснувшись, тотчас принимаюсь за дело -
Бросаюсь листочек пустой заполнять.
Наверно, лишь тот меня может понять,
Кто так же, как я, видит эти просветы,
Чьи тропы пусты, небеса не задеты.
***
А ночь пришла, и я уснула.
Тем самым я перелистнула,
Слегка помяв её края,
Страницу, что читала я.
А если б время не летало,
Я б до сих пор её читала,
Вникала б в каждую деталь,
Но мне не дали. Это жаль.
Меня сквозь дни всё гнали, гнали,
Заставив по диагонали
Молниеносно, в стиле блиц
Прочитывать мильон страниц,
Мне неизвестно кем даримых,
Загадочных, неповторимых.
***
Рассвет на цыпочках идёт
И разбудить меня боится.
А мне уже давно не спится,
И зря он тишину блюдёт.
Слежу, как он, то бишь, рассвет,
Пробравшись сквозь глухие шторки,
На всём, что есть в моей каморке,
Лучистый оставляет след.
***
Я ещё разглядеть не успела
Ту пичугу, которая пела,
А она упорхнула легко
И уже от меня далеко.
Так и жизнь: я к ней только прильнула,
А она вдруг взяла - увильнула,
На лету мне шепнула: "пока"
И сияет мне издалека.
***
И хорошо, что непонятно,
О чём бормочет дождь невнятно.
И хорошо, что не ясна
Та цель, с которой нас блесна
На свой крючочек подцепила.
И хорошо, что не спешила
Жизнь объяснить, зачем крючок
Нас держит. Держит - и молчок.
***
Знаешь что, я даже рада,
Что земля у нас поката,
Что по склону прямо смладу
Мы смещаемся куда-то,
Всё съезжаем и сползаем,
Не стоим совсем на месте.
Только жалко, что не знаем,
Что нас ждёт, какие вести.
И ещё, конечно, горько,
Что случаются пропажи.
В остальном, катанью с горки
Я бываю рада даже.
***
Нынче день молчалив. Всё молчит и молчит.
Лишь слегка шелестит то берёзой, то ивой.
Всё молчит и молчит. До чего он счастливый:
Не бренчит ни на чём и стишки не строчит.
Всё своё он умеет держать при себе,
Слёзы лить не спешит и заламывать ветки.
Быть таким молчуном дар особый и редкий.
Я была б за него благодарна судьбе.
Мне сие не дано. Своё бремя неся,
Я неведомо с кем тороплюсь поделиться
И словам, как слезам, позволяю пролиться
На страницу, что в мелкую клеточку вся.
***
Ей-богу, я счастливей всех.
Мне, что ни утро, подношенье:
То пёстрых крыльев мельтешенье,
То снега соболиный мех,
То жар рябиновых огней.
На мой вопрос: "За что мне это?",
Не дав мне ясного ответа,
Жизнь прошептала: "Мне видней".
------------------------------------------
Прочла книгу Евгения Кисина «Воспоминани и размышления» (М.: Арт Волхонка, 2017) - книгу искреннюю, лишенную всяческих излишеств и украшательств. Написанную с единственной целью: сказать спасибо дорогим людям и поделиться с читателем всем, что накоплено за жизнь. Цель мне понятная и близкая. С этой же целью я размещаю стихи в блоге. Уверена, что книга эта интересна не только музыкантам, а всем, кому дорог чистый голос и откровенный разговор.
Л.М.