Бабочки в животе - только по праздникам. Строго у нас все с этим.
Сидишь и думаешь: "я ж умная, я же все понимаю. Вот как я могла так ошибиться в человеке?"
Но я ж умная, косяки у всех бывают: один раз - не показательно.
И появляется другой человек. Приятный, обходительный, смышленый. С ним интересно и весело. И вот бабочки уже в нетерпении шелестят крылышками.
"Низяяя", - говоришь им. А сама знаешь, что таракашеньки в голове уже поджигают бенгальские огни. И все: холодные искры путают мысли, направляя их не туда. Логику периодически начинает коротить.
Сначала наблюдаешь, присматриваешься. Делаешь маленький шажок навстречу. Потом не выдерживаешь и делаешь какую-то важную глупость. Причем важную не столько для себя... И тут приходит осень. Хмурые капли дождя тушат бенгальские огни.
"Как", - думаешь - "ошиблась и в этот раз?!"
И даешь человеку вторую попытку. А потом -третью. Ну не могла же так ошибиться, была ведь так осторожна.
У тебя численное преимущество, и шайба прямо под твоей клюшкой... Но почему-то проигрываешь по буллитам.
Бабочки перешептываются на трибунах, таракашки покачивают дымящимися бенгальскими палочками. А ты стоишь один на один с вратарем и разглядываешь то его доспехи и шлем, то свою снайперскую клюшку.
Пора забивать и идти в раздевалку, а ты все стоишь. И он стоит.
Интрига слишком затягивается, таракашки и бабочки начинают расходиться. На трибунах слышен негодующий тихий ропот. Всем становится скучно, и уже нет смысла в доспехах и клюшке. Четверо таракашек выходят на лед и уносят шайбу.
