Как жить
Как мало жизни даже когда ее много. Даже когда жить не можется. Даже когда кто суициднется - то это не потому что жизни избыток.
Жизни очень мало на просто жить. Если кто просто живет - то он в эти отрезки богаче пучка ротшильдов.
Вот вроде бы всегда только и делаешь что живёшь, но как это не так, не так.
Не живешь, а пробиваешься к жизни. Чуешь всеми клетками, всеми ядрами в них: где-то есть жизнь, тебе надо туда.
Ребенком, помню, открылось что за каждым окном многоэтажек - своя форма жизни. И остро хотелось в какое-то окно - то ли абажур там давал теплый абрикосовый свет, то ли кошка на окне, то ли герань в горшочке манили - не объяснить, а только сердце сладко ныло "вот бы туда, там пульсирует настоящая жизнь, посылая сигналы в окно "я тут, я тут".
И одновременно со сладостным этим влечением возникал железный шум понимания: все окна непроницаемы для тебя. Твое окно - только то, в нем темно, но туда тебе ход есть, а в эти другие - нет.
Во всем многообразии человеческой жизни ты не можешь занять любую нишу - как бы ни утверждал мир иначе.
Ты можешь образовать собой какую-то нишу, не существовавшую допрежь - это да. Но занять любую готовую ты не можешь - как не мог в детстве поселиться за любым хорошим окном. Ну неважно, я не совсем об этом.
И вот как бы живешь, образуя мало помалу свою нишу в твердющей скале бытия, но и не живешь - потому что ну как жить в этом изнурительном деле, когда тебе ничего не поддается временами, когда кайлом долбишь в гранитный сплав социума-обстоятельств-родственников-гормонов-непонимания-медийной прокачки-государства.
И точно знаешь - ты не живешь. Ты всё ещё пробиваешься к жизни, ты все еще застрял на вокзале со всем багажом, стиснут другими пассажирами поезда, который всё не приходит, а в вокзальном буфете всё зараза дорого, и спать можешь вполглаза. И даже если ты ( Читать дальше )
Жизни очень мало на просто жить. Если кто просто живет - то он в эти отрезки богаче пучка ротшильдов.
Вот вроде бы всегда только и делаешь что живёшь, но как это не так, не так.
Не живешь, а пробиваешься к жизни. Чуешь всеми клетками, всеми ядрами в них: где-то есть жизнь, тебе надо туда.
Ребенком, помню, открылось что за каждым окном многоэтажек - своя форма жизни. И остро хотелось в какое-то окно - то ли абажур там давал теплый абрикосовый свет, то ли кошка на окне, то ли герань в горшочке манили - не объяснить, а только сердце сладко ныло "вот бы туда, там пульсирует настоящая жизнь, посылая сигналы в окно "я тут, я тут".
И одновременно со сладостным этим влечением возникал железный шум понимания: все окна непроницаемы для тебя. Твое окно - только то, в нем темно, но туда тебе ход есть, а в эти другие - нет.
Во всем многообразии человеческой жизни ты не можешь занять любую нишу - как бы ни утверждал мир иначе.
Ты можешь образовать собой какую-то нишу, не существовавшую допрежь - это да. Но занять любую готовую ты не можешь - как не мог в детстве поселиться за любым хорошим окном. Ну неважно, я не совсем об этом.
И вот как бы живешь, образуя мало помалу свою нишу в твердющей скале бытия, но и не живешь - потому что ну как жить в этом изнурительном деле, когда тебе ничего не поддается временами, когда кайлом долбишь в гранитный сплав социума-обстоятельств-родственников-гормонов-непонимания-медийной прокачки-государства.
И точно знаешь - ты не живешь. Ты всё ещё пробиваешься к жизни, ты все еще застрял на вокзале со всем багажом, стиснут другими пассажирами поезда, который всё не приходит, а в вокзальном буфете всё зараза дорого, и спать можешь вполглаза. И даже если ты ( Читать дальше )