глазами умными
вчера девушка из ф-ленты поделилась впечатлением от прочитанного.
пост подзамочный, но она разрешила мне его у себя разместить.
***
"...странные люди, странные книжки очень привлекают меня.. вчера прочитала *буквенный угар* лары галль, и еще раз осознала:
что одна и та же мотивация иногда создает разные судьбы
что в бесцельном страдании есть свои цели, и более того, - бесы
что можно разочаровывать даже придуманных тобою людей
что в погоне за любовью мы на самом деле ускользаем от нее
что можно искренне восхищаться и быть изощренно жестокой
что можно обманывать себя, принимая бесчувственность за бережное отношение
что можно заискивать и отталкивать одновременно
что можно не давать мужчине самого главного и...
что одних слов мало, что они иногда - ничто.. но чтоб пояснить это, нужно много других слов :-) которые местами превращаются в белые стихи.. а я не люблю стихи (что не означает, что стихи очень хороши), - стесняюсь чужой души наизнанку.. ну вот и тут все наизнанку, - мышцы сердца вперемешку с варениками с вишней..
не, можно найти массу недостатков у текста, сюжета.. да и герои практически не существуют, и даже не напрягаются, чтоб прожить кусок реальности перед глазами читателя (то есть меня :-)).. но (а у меня такая чуйка на фальшь, такая!) никак нету в тексте ни единой выдумки, ни единого вранья..
да, такие они и есть, - хворый переживающий третий кризис последнего среднего возраста одинокий волк павлин (слабак с плохими зубами, трусящий прийти на похороны, тайный эротоман, чистюля, брезгующий заплатить мелким враньем за целую вселенную) и восторженная дура, которая, как вывернутая наизнанку черная дыра, выплескивает на собеседника темные воды своей неуверенности, своей болезненной зависимости от выстроенного самой идеала.. страшно видеть такой стриптиз, и постоянно думать, - а этого Игоря звали не Михаилом на самом деле? - каково стоять совсем голой перед толпой?.. страшно видеть, как в чьей-то душе женщина неотделима от матери, и ей неумолимо хочется няньчить все, что попадается под руку, и страшно видеть, как умирает эта женщина под тяжелой пятой себя-матери.. ах, очень редко попадаются книги, свободные от писательского вымысла, и пусть герои слабы, глупы, выдумывают себя, - они не выдуманы автором, и это чудесно.
кроме всего прочего, в книжке нет секса (не упрек, не похвала, а констатация факта), - вместо него гурманские рассказы о баклажанах и пряниках.. как-будто наслаждение от секса стыдливо прикрывается наслаждением от пищи.. опять же не ложь - а искренняя застенчивость натуры, неразвитая чувственность, которой уже никогда не вырасти в раскованную жажду жизни.. остается только одно, - откармливать мужа, как поросенка.
а, и чуть не забыла, как прелестны мелкие рассказы, - твердые гладкие колобки цельности в довольно таки расплывчатом киселе повествования.. очень концентрированные, туго сплетенные из прекрасных метафор.
кнешна, очень сильно действует на нервы вся эта суета Ее и Его вокруг невозможности выстроить что-то реальное, но, по крайней мере, это не покой, а движение, хотя (как оно всегда оказывается в таких историях) и в никуда :-( но и тут все по правде, без натяжек.
но я вот так и не поняла, что же все-таки чувствует мужчина, получающий иногда по два письма в день от чьей-то жены, влюбленной в него до обморока, ни разу не виданной, странной женщины?... тема сисег третьего угла треугольника не раскрыта :-( что еще более делает заметным то, что третьего угла и не существовало вовсе, он почти на 99 процентов был придуман самой героиней.. нет, не моя книжка, но я рада, что прочитала".
_____________________
какая она невероятно умная девушка,
tempika
так всё увидеть, так спектрально разложить... везет ме с читателями, это правда.
пост подзамочный, но она разрешила мне его у себя разместить.
***
"...странные люди, странные книжки очень привлекают меня.. вчера прочитала *буквенный угар* лары галль, и еще раз осознала:
что одна и та же мотивация иногда создает разные судьбы
что в бесцельном страдании есть свои цели, и более того, - бесы
что можно разочаровывать даже придуманных тобою людей
что в погоне за любовью мы на самом деле ускользаем от нее
что можно искренне восхищаться и быть изощренно жестокой
что можно обманывать себя, принимая бесчувственность за бережное отношение
что можно заискивать и отталкивать одновременно
что можно не давать мужчине самого главного и...
что одних слов мало, что они иногда - ничто.. но чтоб пояснить это, нужно много других слов :-) которые местами превращаются в белые стихи.. а я не люблю стихи (что не означает, что стихи очень хороши), - стесняюсь чужой души наизнанку.. ну вот и тут все наизнанку, - мышцы сердца вперемешку с варениками с вишней..
не, можно найти массу недостатков у текста, сюжета.. да и герои практически не существуют, и даже не напрягаются, чтоб прожить кусок реальности перед глазами читателя (то есть меня :-)).. но (а у меня такая чуйка на фальшь, такая!) никак нету в тексте ни единой выдумки, ни единого вранья..
да, такие они и есть, - хворый переживающий третий кризис последнего среднего возраста одинокий волк павлин (слабак с плохими зубами, трусящий прийти на похороны, тайный эротоман, чистюля, брезгующий заплатить мелким враньем за целую вселенную) и восторженная дура, которая, как вывернутая наизнанку черная дыра, выплескивает на собеседника темные воды своей неуверенности, своей болезненной зависимости от выстроенного самой идеала.. страшно видеть такой стриптиз, и постоянно думать, - а этого Игоря звали не Михаилом на самом деле? - каково стоять совсем голой перед толпой?.. страшно видеть, как в чьей-то душе женщина неотделима от матери, и ей неумолимо хочется няньчить все, что попадается под руку, и страшно видеть, как умирает эта женщина под тяжелой пятой себя-матери.. ах, очень редко попадаются книги, свободные от писательского вымысла, и пусть герои слабы, глупы, выдумывают себя, - они не выдуманы автором, и это чудесно.
кроме всего прочего, в книжке нет секса (не упрек, не похвала, а констатация факта), - вместо него гурманские рассказы о баклажанах и пряниках.. как-будто наслаждение от секса стыдливо прикрывается наслаждением от пищи.. опять же не ложь - а искренняя застенчивость натуры, неразвитая чувственность, которой уже никогда не вырасти в раскованную жажду жизни.. остается только одно, - откармливать мужа, как поросенка.
а, и чуть не забыла, как прелестны мелкие рассказы, - твердые гладкие колобки цельности в довольно таки расплывчатом киселе повествования.. очень концентрированные, туго сплетенные из прекрасных метафор.
кнешна, очень сильно действует на нервы вся эта суета Ее и Его вокруг невозможности выстроить что-то реальное, но, по крайней мере, это не покой, а движение, хотя (как оно всегда оказывается в таких историях) и в никуда :-( но и тут все по правде, без натяжек.
но я вот так и не поняла, что же все-таки чувствует мужчина, получающий иногда по два письма в день от чьей-то жены, влюбленной в него до обморока, ни разу не виданной, странной женщины?... тема сисег третьего угла треугольника не раскрыта :-( что еще более делает заметным то, что третьего угла и не существовало вовсе, он почти на 99 процентов был придуман самой героиней.. нет, не моя книжка, но я рада, что прочитала".
_____________________
какая она невероятно умная девушка,
tempika
так всё увидеть, так спектрально разложить... везет ме с читателями, это правда.