Верка
Верке в последнее время то тут, то там - везде попадались внедорожники.
Крутой сосед со второго подъезда ездил на такой. За ним ежедневно приезжал такой. Чёрный. Она балдела тихо, глядя на машинку. Почему тихо? Ну, потому что надо было скрывать свои истинные эмоции. От всех. И от кумушек домовых, и от того самого соседа. Он раньше посмеивался над ней, встречая. Был, вроде, простой рабочий на заводе. И вдруг... " Ну, надо же" - подумала тогда Верка. А он перестал её замечать. Ей и лучше. Но и она тоже перестала быть такой уж доверчивой и разговорчивой, как когда-то. Когда он задавал ей всякие, вроде, обычные вопросы, а она с простоты душевной отвечала. А он, отойдя, ржал.
Сейчас он показывал всем своим видом, что он крут. А она показывала ему всем своим видом, что плевать она хотела на крутизну его. Вот и облизывалась на машинку эту молча, про себя.
Её ежедневные маршруты были одними и те же. И там, по ходу шествия в магазин, постоянно стоял такой же. Она не задумывалась раньше, но в голову вдруг вошло, что это может быть одна и та же машина? Просто шофёр живёт недалеко, машину заранее пригоняет из гаража и ждёт момента поехать за хозяином. А она в это время мимо ходит.
Эта машинка ещё у банка торчит часто. Там Верка тоже ходит мимо.
Вот конкурс какой-то где-то проводят, по телику показывали. И там такая машина заняла первое место. Как самая надёжная.
О, да. Верка и не сомневалась. Она и ездила один раз на такой. Летели словно стрела. Залезать - удобно, вылезать - удобно. Сидеть - комфортно. Не шумит. Только колёса шуршат по асфальту.
И в рекламах - снова она, та машина.
В свежем номере глянца - она.
У Верки голова шла кругом.
Она влюбилась.
И решила, что будет мечтать не о принце на белом коне. Белый она, к слову, не жаловала. Он напоминал ей больничную окраску. Или белёный толстым слоем извести, ожесточённо пахнущий каждый понедельник хлоркой, туалет в пионерском лагере.
А чёрный - в самый раз. Как-то благородно, что ли.
Так вот, мечтать она решила о принце на чёрном внедорожнике. Он будет не блондин. Ни в коем случае. Тёмноволосый, серый, пегий, с рыжа, но не блондин. Ну, может быть, на крайняк - лысым. И светлый, и не белый в то же время.
К такой машике очень шло бы её пристрастие ко всему натуральному: дереву, камню... Деревне. Лесу. Природе - в целом.
И жить она хотела бы в деревне. В деревянном доме. И чтоб брёвна были пропитанны особого оттенка морилкой. Такого, какой ей нравится. И чтоб огород и животные.
И забор. Без забора она как-то не представляла жизни в деревне. Чтоб соседи не пялились. А то, всякие, говорят, там есть. Даже воруют, всё что плохо лежит. А машика там же, рядом, будет стоять. Да и, вообще, спокойней с забором.
А пока... а пока у Верки огород, пафосно называемый садом. Где мало земли, куча соседей вокруг и без забора. Куда не повернёшься, что ни сделаешь - вездесущие глаза и языки обсосут каждое твоё движение. Когда они у себя-то что делать успевают? Ночью, что ли? Да и этот, из второго подъезда, там сад имеет. Он на пруд мимо её огорода ходит.
А тут ещё, в соседнем доме, в одном дворе с ней - батюшка живёт. Так он тоже на такой машине ездить стал.
Он в своё время её наставлял, что думать надо о светлом, хорошем. А что может быть светлее мечты? Ни-че-го!
И Верка, отложив все ранешние переживания по разным поводам, решила только мечтать. И верить. Что сбудется. Она же Вера. И с надеждой. А там и до любви недалеко. Всеобъемлющей. Навсегда. И только смерть...