(no subject)
Давно не вспоминала прошлое... Но вот немножко вспомнила.
Душа, будто большая-большая книга, из которой вырывают листки. На этих листках, когда-то было что-то написано, а сейчас они вырваны и выброшены в мусорник. Хотя до мусорника не долетели и так и валяются на дороге, и я время от времени об них спотыкаюсь, когда хожу по своей жизни.
Вот подняла один - такой искомканый, грязноватый, но когда-то там были яркие веселые рисунки, а теперь виднеются следы от слёз... Зачем я их рисовала, зачем отдавала всю себя? Чтоб потом выбросить на помойку?
Так странно... Душа, будто рукописная книга, из которой вырывают листки. Постепенно один за другим. Когда-то я тратила на них свои дни и месяци, аккуратно выводила каждый штрих, а сейчас это никому не нужно...
Иногда из моей книги кто-то другой вырывает листки... и это очень больно! Как трудно посмотреть с любовью уходящему человеку!
Вы спрсите, бережно ли я отношусь к своей книге? Да, очень бережно, я бережно отношусь к своим воспоминаниям. Как хочется написать что-то вечное в своей книге, чтоб никто его больше не тронул! Как больно опять начинать лист сначала. Может, я просто не умею жить?