Осенний ураган в Нью-Йорке. Эпизод 4.
"Так она туристка, значит, вряд ли я увижу её ещё когда-нибудь в этом пабе", - и Писатель, быстро расплатившись, вышел на яркий свет улицы, в надежде, что она не могла далеко уйти. Но зря он искал в толпе её ковбойскую шляпу...
"Туристы обычно идут в сторону пирса, а вдруг?.." - он направился к воде. Солнце стояло в зените, расплавляло мысли. В тот день ему предстояло много неотложных дел, в том числе, встреча с бывшей женой, и через полчаса Писатель, так и не увидев среди толп знакомую фигурку в ковбойской шляпе, слегка раздосадованный, повернул к метро.
Вернувшись под вечер в квартирку, он уселся за пишущую машинку, напечатал несколько строк, но мысли улетали то на перекрёсток, то в паб. "Что за проклятье, зачем мне это - жара действует, что ли? Чем она меня зацепила - не красавица вроде бы, и даже не глянула на меня?!", - а взгляд значил для Писателя очень многое, не меньше улыбки. От взгляда зависело всё, сразу становилось понятно: есть ли притяжение. Взгляд куда важнее физических прикосновений для тех, кто это понимает и ценит, и он относился именно к таким людям. Чем привлекла его она, что в нём откликнулось на её какое-то нездешнее, необычное существо? Он таких не встречал ещё в своей жизни.
Писатель усилием воли заставил себя взяться за работу, составить план на следующий день, и это окончательно вытеснило незнакомку из его головы.
После захода солнца он отправился на такси в пиццерию в Бруклине, но свободного места не нашлось даже для его одинокой персоны - в культовое место народ съезжался со всего мира. Туда приходили не просто поесть - редко кто не проводил там весь вечер, до закрытия - так что смысла ждать, что освободится местечко, не было.
Он наскоро поужинал в какой-то забегаловке, а так как после короткого летнего дождя ("так это она своим зонтиком вызвала непредвиденный прогнозом дождь", - внезапно подумал он) поздний вечер был безветреным и тёплым, то Писатель решил дойти до метро через мост. Не дойдя до него, он свернул с улицы, ведущей к мосту, и спустился к воде.
Знакомые дрожащие отражения огней в воде. Справа, в далёкой темноте, громада летящего над веками и водами моста...
Он подошёл совсем близко к реке, людей почти не было, он наслаждался ночью, плеском воды, прохладой.
Где-то совсем рядом послышались голоса, тихое женское пение, скорее, даже мурлыканье - без слов. Он мог даже не оборачиваться - так петь могла только она, незнакомка с зонтом и в ковбойской шляпе.
Что же он мог сделать? Броситься в воду? Его спасут, она склонится над ним, их глаза встретятся... Запеть самому? Она услышит, посмотрит на него, их глаза встретятся... Спросить, откуда она, что поёт, который час, как пройти к Бруклинскому мосту? Она улыбнётся, их глаза встретятся... Кадры из пошлых фильмов. Но она прошла сквозь него, их глаза не встретились, она делала снимки реки и моста, продолжая напевать, он заметил наушники, понял, что она ничего не услышит, если он бросится в воду, или запоёт, или задаст ей глупый вопрос.
Зачем, кто столкнул их уже в третий раз во Вселенной, на, в общем-то, большой планете, в многомиллионном городе? И теперь уже у этого моста - который сам по себе загадка из загадок?
Он услышал, как ко входу на причал подъехало такси, и незнакомка со спутниками поспешили в ту сторону.
Их глаза так и не встретились...
На следующий день, после обеда, Писатель "переехал" в привычную квартирку на шестом этаже, а ещё через неделю, закончив дела, уехал из Нью-Йорка домой.
И вот теперь уже октябрь, снова дела вынудили его оказаться в Манхеттене.
Сейчас он сидит за письменным столом и вспоминает те странные встречи, сегодняшний разговор с приятелем.
Тот подал ему идею - в декабре, недели за две-три до рождества, устроить "встречу с читателями-почитателями".
- Сейчас многие так делают! Ничего особенного. Наш цербер напишет об этом на твоём сайте, а певица прочтёт об этом и прилетит - обязательно прилетит, я даже не сомневаюсь. Раз уж она нашла твой сайт, который до сих пор почти не находится в гугле, нашла твой фейковый аккаунт в твиттере...
Писатель перебил его.
- Я - не многие, это пошло, брать деньги за... Да, за что?
- Ну, не я это выдумал! Как знаешь! Но это единственная возможность получить то, что ты хочешь.
- Не нравится мне эта затея, но я обдумаю.
- Да пошёл ты!
И вот Писатель сидит и обдумывает. В воскресенье он договорился пообедать с другом в том же пабе, где видел летом незнакомку. Надо будет дать ответ, потому что друг пообещал лично организовать помещение для встречи с "почитателями" и всё предстоящее мероприятие, включая продажу билетов. Рассказать ли другу о трёх встречах в июне или тот, несмотря на их многолетнюю дружбу, высмеет его?
Он устроился поудобнее у стола с манускриптом, начал делать пометки. В какой-то момент карандаш выпал у него из рук и закатился под кровать. Да так далеко, что Писателю пришлось посветить фонариком. В левом верхнем углу, впритык к стене, лежал какой-то небольшой предмет.
Писатель отодвинул кровать - в его руках оказался миниатюрный диктофон, старая аналоговая модель. Тут Писатель даже рассмеялся вслух - какие только мысли не промелькнули в его голове. Но то была не прослушка - диктофон, разумеется, был выключен.
Всё ещё смеясь, Писатель нажал на "play" - такими диктофонами он нередко пользовался и сам.
Вначале послышался шум волн, крики чаек, голоса людей, затем он услышал невероятное. Он даже выключил диктофон, чтобы не задохнуться от невероятности происходящего! Придя в себя, глотнув из стакана виски, включил диктофон снова. Женский голос - сомнений быть не могло - это был Её голос! - напевал что-то на незнакомом ему языке. Когда он пришёл в себя, то первой мыслью его была: "Но она же говорила в пабе на немецком!"
Он уже не удивлялся ничему - ни найденному под кроватью диктофону, ни тому, что он услышал на этом диктофоне, он даже не задал себе вопрос, как этот диктофон оказался в его - пусть и временной - квартире?
Часы показывали два ночи. Он набрал номер приятеля: "Встречаемся завтра, как только откроется паб! Я согласен на встречу с читателями!" Приятель громко выругался и сбросил звонок.
Уснуть в ту ночь писатель не смог.
Эпизод 5.
Эпизод 3.
Начало.
_______
Я пишу эту историю "в прямом эфире" прямо сюда, в LJ - почти всегда с телефона или с таблетки - и корректирую позже, когда находится время.