Потрясающий пост
Лазила по разным журналам и обнаружила вот этот пост, написанный n_kukushka в сообществе za_granizza.
Читала и очень чётко себе шаг за шагом представляла всё, что автор описала. Аж мурашки пошли.... Я в России не была 12 лет. Сначала поехать страшно хотелось, но было не на что, потом появились деньги, но не было времени... Теперь есть деньги, есть время, вроде как есть желание, но... не едем. Почему? Далеко, надо ехать на долгое время в такую даль, надо подождать, пока Майечка подрастёт, летом там жарко, а зимой холодно и гололёд... ерунда это всё! Привыкли мы к человеческой жизни... Опять угрюмые лица эти видеть? Дышать загазованным воздухом? Ходить по слякоти? Слышать антисемитские высказывания, принимаемые на ура? Нюхать перегар в подъездах? Толкаться в общественном транспорте? Так ли уж хочется на родину? Да, чего я прикидываюсь - какая там моя родина? Это страна, где я родилась и выросла и откуда убежала без оглядки. Да-да, страна с богатейшей культурой и омерзительной натурой. Я не думаю, что мы в Россию скоро поедем....
Так вот этот пост, про который я говорю:
Обратно на Родину, хм..
Жила полгода в Польше. В прекрасном городе Вроцлаве. Недавно прилетела на Родину. Хе..
В первые 5 дней в России похудела на 6 кг. Наверно, не только потому, что здесь меня никто не кормит отбивными с кровью, карри и спагетти с чипотли и сушёными помидорами.
Нервы.)
Как и предполагала, в России весь сумбур из головы ушёл. Всё определилось. Самым первым - ЗДЕСЬ ЖИТЬ Я ТОЧНО НЕ ХОЧУ.
Это сейчас я уже спокойно хожу по улицам, улыбаясь непривычности лиц окружающих. А вот в первые дни..
Аэропорты Вроцлава и Варшавы не обратили на себя моего внимания. Пока не попала в Питерский. На контрасте вспомнились все мелочи.
Маленький, но симпатичный аэропорт Вроцлава. 5 утра. Приветливые, каким-то чудом не сонные сотрудники. Дяденька, рассмешивший своей просьбой снять ремень, даже отвлёк от слёз и терпеливо ответил на мой вопрос “зачем?”. Улыбающиеся стюардессы, встречающие в самолёте.
Варшава. Аэропорт огромный, с несчётным числом терминалов. Прозрачные стены и крыша, практически полное отсутствие потолка между вторым и первым этажами. Зеркальный пол, уборщица, меняющая пакеты в мусорках с одной бутылкой, череда охраны с автоматами наперевес. Тишина. Спокойные люди, неспешно идущие на регистрацию, улыбающиеся сотрудники справочных. Рай, блин, какой-то. Тётенька на регистрации, по-русски поинтересовавшаяся, какое место я хочу и уточнившая про багаж, который сдала ещё во Вроцлаве и должна буду забрать в Петербурге, девушка на таможенном контроле, вежливо напомнившая положить на ленту телефон. Потом дьюти фри, в котором скрасились 2 часа ожидания. Дяденька на паспортном контроле, пытливо взглянувший на меня, но, к счастью, ничего не сказавший по поводу отсутствия прописки.
Боинг не с залатанными крыльями.
Тогда на всё это даже не обращала внимания. Воспринималось как само собой разумеющееся. Вспоминаю уже здесь, в России. Потому как в варшавском аэропорту закончились все улыбки.
Пулково.
Первое, что бросилось в глаза, - серость. Серые здания, дороги, люди. Первое здание - обшарпанно-серая техническая база аэропорта. Потом - обшарпанно-жёлтый аэропорт. Подумала: "Может, это всё-таки не аэропорт?" Самолёт подкатился к трапу-присоске. Идти по нему в аэропорт было жутковато - везде отодранные куски обшивки, а запах..
Но самое страшное - это сам аэропорт. Путь к таможенному контролю был сер, грязен и тих. Свет полуприглушен. Иностранцы испуганно-молча озирались вокруг. Я тоже. Паспортный контроль встретил угрюмой нездоровающейся тёткой советского макияжа. Таможенный контроль встретил стоящими спиной таможенниками. Наверно, потому как шла по зелёному коридору, не имея вещей для декларации, интереса для них я не представляла. Но в сумке тревожно побулькивала купленная в дьюти фри варшавского аэропорта литровая бутылка золотой текилы. Знала, что отобрать не могут, но это ж Россия. Страх перед милицией и таможней здесь в крови. Радостно поздоровалась (на Родину ж попала, как никак). Удивлённо посмотрели. “Что, - говорю, - просто так проходить?” Ответили: "Ну можете не просто" и отвернулись. Родина.
Дальше - больше. Уже забрав багаж, выход в аэропорт. Первая мысль - нет, это ещё не аэропорт, так.. Оказалось, аэропорт. Маленький, грязный, шумный, бедный. Конечно, серый.
И началось..
Зал ожидания.
Какой-то дед, попросивший сфотографировать их с внучкой. Сфотографировала. А он: “а у меня дочь, а внучка, а я..” и вдруг заговорил со мной по-английски. Чёрте что.
Обслуживание трансферных пассажиров.
А, да, туалет.
…
Обслуживание трансферных пассажиров.
Беззубая тётка требует билет. “Да у меня электронный,”- говорю. Требует билета бумажного. Достаю распечатанные дома электронные билеты. Успокаивается. Обещает автобус из Пулково международного в Пулково обычное. Сажусь с мужчиной, уже ждущим этот самый автобус. Мужчина откормлен, серьёзен и одет в дорогой костюм. Поэтому расслабляюсь, не сомневаясь в том, что автобус будет в ближайшее время. Следующие 3 часа прошли в скандалах мужчины с тёткой, нервной беготни мужчины туда-обратно по кругу вокруг меня и его воплей по поводу того, что он опоздает на самолёт. Я поблагодарила судьбу, назначившую самолёту Санкт-Петербург -Новосибирск вылетать спустя 7 часов после приземления самолёта Варшава-Санкт-Петербург.
3 часа рассматривала людей. Ничего неожиданного: русские угрюмы, иностранцы испуганы. Милиционер, мающийся от тоски. Обрадованные улетающие. Как там кто-то сказал.. “Я боюсь прилетать в Москву и Санкт-Петербург, потому что у людей в автобусах такие лица, как будто их везут на смертную казнь”. Мда.
Переезд с одного Пулково в другое впечатлил дорогами. Лоскутное одеяло, сшитое умелицей вроде меня. Сыпящиеся бетонные бордюрчики. Страшные фонари с юбочками-цветочными горшками. Всё та же серость. Даже небо как будто подобрано в тон.
Пулково-2.
Азиаты. Настоящие. Очень много. Нереальные очереди повсюду. Вонь. Серый ремонт. Крики.
Да, говорящие по-русски люди. Издёргалась оборачиваться с непривычки.
В туалете (женском, если что) столкнулась с мужчиной. Стала свидетельницей скандала его и азиатки-уборщицы, не говорящей по-русски.
Впечатлила регистрация, начавшаяся за 30 минут, а не за 2 часа, как в польских аэропортах. За 10 минут оказалась на паспортном и таможенном контроле. Босиком, без ремня оказалась в цепких руках обыскивающей девушки. Это тоже удивило. Обыскала оочень тщательно. Сначала спереди. Ощупала грудь. Осторожно прошлась вниз. Не снизила бдительности при проверке между ног. Потом сзади. Задержалась на попе. Чуть присев, прошлась по ногам.. Ух. Девушка симпатичная, хе..
Только вот таможенный контроль не порадовал. В ручной клади осталась бутылка текилы. Забыла. Снова одеваться-обуваться, бежать возвращать свой багаж, отвергнув предложение оставить текилу на таможне. И это за 5 минут до отправления. Уф, успела чудом. Немалой кровью причём.
Зал ожидания и последний контроль в нём порадовал русскими новостями. Голосом с эсхатологическими нотками дяденька рассказывал о сотнях погибших и море крови.
Аэробус, летящий в Новосибирск, порадовал стюардессами-мужчинами, разговаривающими между собой у входа в самолёт и чихать хотевшими на поднимающихся пассажиров. Крыло самолёта удивило количеством заплаток. Я ж не на ТУ-154 лечу, в конце-то концов. Но..
А, ещё девушкой стюардессой, удивлённо спрашивающей у англичанина: “Вы что, совсем не понимаете по-русски? Совсем-совсем? ”
3-й перелёт за сутки уже не приносил удовольствия. Особенно учитывая то, что сзади был эвакуационный выход, а потому наши сидения не откидывались. В полусогнутом положении (спасибо, мама и папа, что я не 2 м ростом), утомлённо смотрела на закат, на облака внизу, на горящие факелы газа в Тюмени. 4 часа полёта пережила с трудом.
Родина уже не вызывала никаких эмоций. Как и встречающий. Ех.. Но когда повезли домой, сон и усталость как рукой сняло. Кто не знает, Новосибирск жутковатый город. А путь от аэропорта и подавно. Сам город забыченный и рабочий. Все серые, угрюмые, торопящиеся и злые. Ещё плюются часто, хе. Хотя я люблю Новосибирск. Или уже любила..
Сделать какой-то вывод? Зачем. Ничего нового я не скажу. ТАМ всё сделано, чтобы людям было комфортно и хорошо. ЗДЕСЬ.. здесь я не знаю, с какой целью всё сделано. Точнее, не сделано вообще ничего. Как выходишь на улицу, улыбка сползает сама собой. Такое ощущение, что везде вокруг одни недотраханные бабы и нереализованные и тоже недотраханные мужики. Которые не живут, а только надеются на будущее.
И я вписываться в эту толпу не хочу.
Читала и очень чётко себе шаг за шагом представляла всё, что автор описала. Аж мурашки пошли.... Я в России не была 12 лет. Сначала поехать страшно хотелось, но было не на что, потом появились деньги, но не было времени... Теперь есть деньги, есть время, вроде как есть желание, но... не едем. Почему? Далеко, надо ехать на долгое время в такую даль, надо подождать, пока Майечка подрастёт, летом там жарко, а зимой холодно и гололёд... ерунда это всё! Привыкли мы к человеческой жизни... Опять угрюмые лица эти видеть? Дышать загазованным воздухом? Ходить по слякоти? Слышать антисемитские высказывания, принимаемые на ура? Нюхать перегар в подъездах? Толкаться в общественном транспорте? Так ли уж хочется на родину? Да, чего я прикидываюсь - какая там моя родина? Это страна, где я родилась и выросла и откуда убежала без оглядки. Да-да, страна с богатейшей культурой и омерзительной натурой. Я не думаю, что мы в Россию скоро поедем....
Так вот этот пост, про который я говорю:
Обратно на Родину, хм..
Жила полгода в Польше. В прекрасном городе Вроцлаве. Недавно прилетела на Родину. Хе..
В первые 5 дней в России похудела на 6 кг. Наверно, не только потому, что здесь меня никто не кормит отбивными с кровью, карри и спагетти с чипотли и сушёными помидорами.
Нервы.)
Как и предполагала, в России весь сумбур из головы ушёл. Всё определилось. Самым первым - ЗДЕСЬ ЖИТЬ Я ТОЧНО НЕ ХОЧУ.
Это сейчас я уже спокойно хожу по улицам, улыбаясь непривычности лиц окружающих. А вот в первые дни..
Аэропорты Вроцлава и Варшавы не обратили на себя моего внимания. Пока не попала в Питерский. На контрасте вспомнились все мелочи.
Маленький, но симпатичный аэропорт Вроцлава. 5 утра. Приветливые, каким-то чудом не сонные сотрудники. Дяденька, рассмешивший своей просьбой снять ремень, даже отвлёк от слёз и терпеливо ответил на мой вопрос “зачем?”. Улыбающиеся стюардессы, встречающие в самолёте.
Варшава. Аэропорт огромный, с несчётным числом терминалов. Прозрачные стены и крыша, практически полное отсутствие потолка между вторым и первым этажами. Зеркальный пол, уборщица, меняющая пакеты в мусорках с одной бутылкой, череда охраны с автоматами наперевес. Тишина. Спокойные люди, неспешно идущие на регистрацию, улыбающиеся сотрудники справочных. Рай, блин, какой-то. Тётенька на регистрации, по-русски поинтересовавшаяся, какое место я хочу и уточнившая про багаж, который сдала ещё во Вроцлаве и должна буду забрать в Петербурге, девушка на таможенном контроле, вежливо напомнившая положить на ленту телефон. Потом дьюти фри, в котором скрасились 2 часа ожидания. Дяденька на паспортном контроле, пытливо взглянувший на меня, но, к счастью, ничего не сказавший по поводу отсутствия прописки.
Боинг не с залатанными крыльями.
Тогда на всё это даже не обращала внимания. Воспринималось как само собой разумеющееся. Вспоминаю уже здесь, в России. Потому как в варшавском аэропорту закончились все улыбки.
Пулково.
Первое, что бросилось в глаза, - серость. Серые здания, дороги, люди. Первое здание - обшарпанно-серая техническая база аэропорта. Потом - обшарпанно-жёлтый аэропорт. Подумала: "Может, это всё-таки не аэропорт?" Самолёт подкатился к трапу-присоске. Идти по нему в аэропорт было жутковато - везде отодранные куски обшивки, а запах..
Но самое страшное - это сам аэропорт. Путь к таможенному контролю был сер, грязен и тих. Свет полуприглушен. Иностранцы испуганно-молча озирались вокруг. Я тоже. Паспортный контроль встретил угрюмой нездоровающейся тёткой советского макияжа. Таможенный контроль встретил стоящими спиной таможенниками. Наверно, потому как шла по зелёному коридору, не имея вещей для декларации, интереса для них я не представляла. Но в сумке тревожно побулькивала купленная в дьюти фри варшавского аэропорта литровая бутылка золотой текилы. Знала, что отобрать не могут, но это ж Россия. Страх перед милицией и таможней здесь в крови. Радостно поздоровалась (на Родину ж попала, как никак). Удивлённо посмотрели. “Что, - говорю, - просто так проходить?” Ответили: "Ну можете не просто" и отвернулись. Родина.
Дальше - больше. Уже забрав багаж, выход в аэропорт. Первая мысль - нет, это ещё не аэропорт, так.. Оказалось, аэропорт. Маленький, грязный, шумный, бедный. Конечно, серый.
И началось..
Зал ожидания.
Какой-то дед, попросивший сфотографировать их с внучкой. Сфотографировала. А он: “а у меня дочь, а внучка, а я..” и вдруг заговорил со мной по-английски. Чёрте что.
Обслуживание трансферных пассажиров.
А, да, туалет.
…
Обслуживание трансферных пассажиров.
Беззубая тётка требует билет. “Да у меня электронный,”- говорю. Требует билета бумажного. Достаю распечатанные дома электронные билеты. Успокаивается. Обещает автобус из Пулково международного в Пулково обычное. Сажусь с мужчиной, уже ждущим этот самый автобус. Мужчина откормлен, серьёзен и одет в дорогой костюм. Поэтому расслабляюсь, не сомневаясь в том, что автобус будет в ближайшее время. Следующие 3 часа прошли в скандалах мужчины с тёткой, нервной беготни мужчины туда-обратно по кругу вокруг меня и его воплей по поводу того, что он опоздает на самолёт. Я поблагодарила судьбу, назначившую самолёту Санкт-Петербург -Новосибирск вылетать спустя 7 часов после приземления самолёта Варшава-Санкт-Петербург.
3 часа рассматривала людей. Ничего неожиданного: русские угрюмы, иностранцы испуганы. Милиционер, мающийся от тоски. Обрадованные улетающие. Как там кто-то сказал.. “Я боюсь прилетать в Москву и Санкт-Петербург, потому что у людей в автобусах такие лица, как будто их везут на смертную казнь”. Мда.
Переезд с одного Пулково в другое впечатлил дорогами. Лоскутное одеяло, сшитое умелицей вроде меня. Сыпящиеся бетонные бордюрчики. Страшные фонари с юбочками-цветочными горшками. Всё та же серость. Даже небо как будто подобрано в тон.
Пулково-2.
Азиаты. Настоящие. Очень много. Нереальные очереди повсюду. Вонь. Серый ремонт. Крики.
Да, говорящие по-русски люди. Издёргалась оборачиваться с непривычки.
В туалете (женском, если что) столкнулась с мужчиной. Стала свидетельницей скандала его и азиатки-уборщицы, не говорящей по-русски.
Впечатлила регистрация, начавшаяся за 30 минут, а не за 2 часа, как в польских аэропортах. За 10 минут оказалась на паспортном и таможенном контроле. Босиком, без ремня оказалась в цепких руках обыскивающей девушки. Это тоже удивило. Обыскала оочень тщательно. Сначала спереди. Ощупала грудь. Осторожно прошлась вниз. Не снизила бдительности при проверке между ног. Потом сзади. Задержалась на попе. Чуть присев, прошлась по ногам.. Ух. Девушка симпатичная, хе..
Только вот таможенный контроль не порадовал. В ручной клади осталась бутылка текилы. Забыла. Снова одеваться-обуваться, бежать возвращать свой багаж, отвергнув предложение оставить текилу на таможне. И это за 5 минут до отправления. Уф, успела чудом. Немалой кровью причём.
Зал ожидания и последний контроль в нём порадовал русскими новостями. Голосом с эсхатологическими нотками дяденька рассказывал о сотнях погибших и море крови.
Аэробус, летящий в Новосибирск, порадовал стюардессами-мужчинами, разговаривающими между собой у входа в самолёт и чихать хотевшими на поднимающихся пассажиров. Крыло самолёта удивило количеством заплаток. Я ж не на ТУ-154 лечу, в конце-то концов. Но..
А, ещё девушкой стюардессой, удивлённо спрашивающей у англичанина: “Вы что, совсем не понимаете по-русски? Совсем-совсем? ”
3-й перелёт за сутки уже не приносил удовольствия. Особенно учитывая то, что сзади был эвакуационный выход, а потому наши сидения не откидывались. В полусогнутом положении (спасибо, мама и папа, что я не 2 м ростом), утомлённо смотрела на закат, на облака внизу, на горящие факелы газа в Тюмени. 4 часа полёта пережила с трудом.
Родина уже не вызывала никаких эмоций. Как и встречающий. Ех.. Но когда повезли домой, сон и усталость как рукой сняло. Кто не знает, Новосибирск жутковатый город. А путь от аэропорта и подавно. Сам город забыченный и рабочий. Все серые, угрюмые, торопящиеся и злые. Ещё плюются часто, хе. Хотя я люблю Новосибирск. Или уже любила..
Сделать какой-то вывод? Зачем. Ничего нового я не скажу. ТАМ всё сделано, чтобы людям было комфортно и хорошо. ЗДЕСЬ.. здесь я не знаю, с какой целью всё сделано. Точнее, не сделано вообще ничего. Как выходишь на улицу, улыбка сползает сама собой. Такое ощущение, что везде вокруг одни недотраханные бабы и нереализованные и тоже недотраханные мужики. Которые не живут, а только надеются на будущее.
И я вписываться в эту толпу не хочу.