Apr 22, 2011 11:58
К писательству меня побудили банальные лень и бедность. Сидя на кухне друзей и сетуя на отсутствие работы и сносного жилья, я пришёл к неутешительному выводу, что ничего, кроме как становления великим писателем мне не остаётся. Занятие, на мой взгляд, восхитительное: спишь до обеда, хорошо зарабатываешь и чувствуешь себя настоящим творцом. Можно даже стать алкоголиком и покончить с собой. Опять же, женщины тобой интересуются - писатель всё-таки. Говорят, талант их возбуждает.
И вот я взялся за метафорическое перо и тут же столкнулся с первой проблемой: писать мне было решительно не о чем. Однако горевал я недолго. Благо, в мою эпоху постпостмодернизма любую высосанную из пальца чушь, сдобренную вредными привычками, всё ещё принято считать искусством, что позволяет мне преспокойно писать о моём будущем становлении писателем. Вероятно, я даже буду иметь успех, однако на втором абзаце судить об этом ещё рано.
Судя по тому, что уже сорок минут я бессмысленно пялюсь в монитор на этот самый второй абзац, с успехом я и впрямь погорячился. Высасывать из моих пальцев явно нечего, величию не бывать. Увы.
spring,
blabla