Ещё стихи
* * *
Есть множество способов в детство вернуться.
Прибейте в квартире на метр (или боле)
Повыше замки, шпингалеты и полки,
Звонок, выключатели, вешалки, ручки.
И снова почувствуйте, как дотянуться
До книжек, варенья, аптечки и соли
Не можете сами. Какой в этом толк и
К чему это вам? Вспоминаете? Ручки
Вы тянете, горькие слёзы глотая,
Вы - маленький мальчик, вам пять, а не восемь.
“Зачем, ну заче-ем, всё такое большое?!”
Но мама придёт и несчастью поможет...
На улице россыпь листвы золотая,
Во дворике - осень, в песочнице - осень,
В игрушечном домике - осень. С душою
Осеннее чудо случится, быть может.
Пройдитесь с любимой собакой по лужам,
И киньте ей мячик - вы маленький мальчик!
Счастливый, чумазый, на ней разъезжайте.
И будущим - прошлое станет. И мужем
Вам быть предстоит - покупайте пенальчик
С соседскою Дашей, и с ней снаряжайте,
Со всею серьёзностью, Бобика в школу...
* * *
У поэта тем, словно пальцев, пять:
Смерть, любовь, друзья, бог, отчизна-мать.
Перебор довольно-таки короткий.
А прозаик скучный того бедней -
Всё четыре сказки с начала дней.
Что еще достать бы со дна коробки?
Про осаду города, путь домой,
Поиск чуда, жизни совсем иной,
И - как бог воскрес, кем-нибудь убитый...
Остается только менять слова.
Ну, спасибо Борхесу! Голова!
Подытожил, блин... Полегли хариты...
Кроме шуток, господи боже мой!
Я в осаде ближних своих, домой
Еду, намертво сжат толпою.
Эта "ветка" дантова ждет пера...
Дома встретит, как чудо, жена: ура,
Пенелопушка, милая, я с тобою!...
Строчку вспомнил удачную. Хорошо.
Очень холодно, господи. Снег пошел.
Сколько горестей-бед у твоих постояльцев!
Я стою на ветру, я троллейбус жду,
И лепечет Муза в цветном бреду.
Я дыханьем своим согреваю пальцы.
А вот стихотворение, которое еще практически почти никому не показывалось и нигде не появлялось:
* * *
Электричек сны полупустые.
Инея густая седина.
Осень выплакала очи золотые,
До дна, до оцинкованного дна.
Тишина висит куском невзрачной,
Мокрой, размахрившейся пеньки.
Призрачно-прозрачной жизни дачной
Последние ноябрьские деньки.
Что же, подытожим то, что сможем,
Соберем страницы со стола:
Большинство в линеечку, положим.
И в клеточку какая-то была.
Часто я марал на обороте
Слов чужих безвестного жильца…
Словно телеграмма в дом напротив -
Листок прозрачный в луже у крыльца:
здравствуй… до свиданья… я приеду…
передай, что буду… не смогу…
в среду… в понедельник… точно, в среду…
пожалуйста… …желаешь и врагу…
Кто мы? Чьи слова на амальгаме,
Чей зеркальный почерк не понять?
Не хочу в одной чернильной гамме
Ни с кем свою судьбу объединять:
не пиши мне… позвони… подумай…
я подумаю… и наших угощай…
как всегда, встречаемся… угрюмый…
словно и не я писал… прощай…
Есть множество способов в детство вернуться.
Прибейте в квартире на метр (или боле)
Повыше замки, шпингалеты и полки,
Звонок, выключатели, вешалки, ручки.
И снова почувствуйте, как дотянуться
До книжек, варенья, аптечки и соли
Не можете сами. Какой в этом толк и
К чему это вам? Вспоминаете? Ручки
Вы тянете, горькие слёзы глотая,
Вы - маленький мальчик, вам пять, а не восемь.
“Зачем, ну заче-ем, всё такое большое?!”
Но мама придёт и несчастью поможет...
На улице россыпь листвы золотая,
Во дворике - осень, в песочнице - осень,
В игрушечном домике - осень. С душою
Осеннее чудо случится, быть может.
Пройдитесь с любимой собакой по лужам,
И киньте ей мячик - вы маленький мальчик!
Счастливый, чумазый, на ней разъезжайте.
И будущим - прошлое станет. И мужем
Вам быть предстоит - покупайте пенальчик
С соседскою Дашей, и с ней снаряжайте,
Со всею серьёзностью, Бобика в школу...
* * *
У поэта тем, словно пальцев, пять:
Смерть, любовь, друзья, бог, отчизна-мать.
Перебор довольно-таки короткий.
А прозаик скучный того бедней -
Всё четыре сказки с начала дней.
Что еще достать бы со дна коробки?
Про осаду города, путь домой,
Поиск чуда, жизни совсем иной,
И - как бог воскрес, кем-нибудь убитый...
Остается только менять слова.
Ну, спасибо Борхесу! Голова!
Подытожил, блин... Полегли хариты...
Кроме шуток, господи боже мой!
Я в осаде ближних своих, домой
Еду, намертво сжат толпою.
Эта "ветка" дантова ждет пера...
Дома встретит, как чудо, жена: ура,
Пенелопушка, милая, я с тобою!...
Строчку вспомнил удачную. Хорошо.
Очень холодно, господи. Снег пошел.
Сколько горестей-бед у твоих постояльцев!
Я стою на ветру, я троллейбус жду,
И лепечет Муза в цветном бреду.
Я дыханьем своим согреваю пальцы.
А вот стихотворение, которое еще практически почти никому не показывалось и нигде не появлялось:
* * *
Электричек сны полупустые.
Инея густая седина.
Осень выплакала очи золотые,
До дна, до оцинкованного дна.
Тишина висит куском невзрачной,
Мокрой, размахрившейся пеньки.
Призрачно-прозрачной жизни дачной
Последние ноябрьские деньки.
Что же, подытожим то, что сможем,
Соберем страницы со стола:
Большинство в линеечку, положим.
И в клеточку какая-то была.
Часто я марал на обороте
Слов чужих безвестного жильца…
Словно телеграмма в дом напротив -
Листок прозрачный в луже у крыльца:
здравствуй… до свиданья… я приеду…
передай, что буду… не смогу…
в среду… в понедельник… точно, в среду…
пожалуйста… …желаешь и врагу…
Кто мы? Чьи слова на амальгаме,
Чей зеркальный почерк не понять?
Не хочу в одной чернильной гамме
Ни с кем свою судьбу объединять:
не пиши мне… позвони… подумай…
я подумаю… и наших угощай…
как всегда, встречаемся… угрюмый…
словно и не я писал… прощай…