Елизавета Мартынова: Вот только музыка прошла
Перепост из ленты, приглянулись 3 стихотворения:
Оригинал взят у liudprando в Елизавета Мартынова: "Вот только музыка прошла"
...стал читать подборку "Книга степи" Елизаветы Мартыновой.
... Да, эти стихи совсем просты, но очень уж жизнеутверждающие и запоминающиеся. Безусловно радует, что автор еще так молода и у неё ещё всё впереди. Вот несколько стихотворений для читателей моего блога:
***
Мы были музыкой когда-то,
Слагали песенки зимы,
Но мы не знали адресата
И отклика не знали мы.
Что с этим временем сравнится,
С тем одиночеством живым,
Когда дрожат во тьме ресницы
От слёз горячих ножевых?
Сравнить ни с чем я не рискую
Ни снежный дым, ни горький взгляд,
Ни песню нежную такую,
Что на другую не глядят,
И столики в кафе, и запах
Мороза в облаке тепла…
Ничто не изменилось за год,
Вот только музыка прошла.
ОКРАИНА
Окраина, старая рана,
Старухи и малые дети,
Звезда, что горит неустанно,
И память, которая светит.
Жизнь - словно окраина эта,
Огромное жёлтое поле.
В ней хватит и ветра, и света,
И воли, и счастья, и боли.
Но мало ли что приключится -
Смотрю в поднебесье, не щурясь.
Окраина, чёрная птица,
Тень горя на сумерках улиц.
На фоне домов аварийных -
Израненный старостью тополь.
Здесь жили, стирали, варили
И жизнь не считали жестокой.
О чём сожалеть? Всё сбывалось.
О чём говорить? Всё известно.
Здесь детство похоже на старость
И старость похожа на детство.
Здесь звёзды сияют упрямо,
А сердце - светло и тревожно.
Окраина - старая рана,
Которой зажить невозможно.
***
Начинается осень. Щербаты ступени её.
Эта лестница нас на чердак голубиный уводит -
Там все стены исписаны разною глупостью вроде
«Саня З. + Марина», и тоненький ветер поёт -
Паутину колеблет, рассеянный свет рассыпает.
Только выйдешь на крышу - весь город, гляди, пред тобой.
Здесь темнеет овраг, дальше синяя Волга мелькает,
Шпиль готический в небо уткнулся упрямой иглой.
Эта осень меня укрывала столиственной мглою,
Уводила в упорную, гордую горесть любви.
Что теперь от неё, осторожной и скромной, я скрою?
Ржавый лист паутиной знакомых морщинок овит.
На доске рисовала мелком ярко-белым и жёстким,
На асфальте - дождём, самолётиком - на синеве.
Эта осень прошла. Стала женщиной взрослой.
Эта взрослость её не укладывается в голове.
И сбивается слог, и уходит привычная гладкость,
И ступени щербаты - на память, на счастье, на боль.
До свидания, осень. Прощай, моя радость.
Хорошо навсегда, до конца оставаться собой.
Я ТОЖЕ СТАНУ СТЕПЬЮ
Не вечен город. Здесь столетья степь
Лежала - неподвижная, глухая.
Звезды погибшей опускался свет
До золотой земли - и в травах таял.
Степь - это воздух, горький и густой,
Весенний, опалённый, неповинный
Ни в чём - и опьянённый высотой
И радугой крылатой и наивной.
Стань детством, степь, воспоминаньем будь -
О девочке, на станции живущей.
Здесь будет город. Здесь намечен путь
Для молодых, безудержных, поющих.
Не страшно им, что призрачен барак,
Сквозящий на ветру войны великой,
Что слишком много выпало утрат
И в скорбных лицах проступают лики.
Играет девочка на пристальном ветру,
Дивится травяному благолепью
И говорит, что «если я умру,
То ничего - я тоже стану степью».
* * *
Книга степи открывается враз:
Шелестом трав и мерцанием звёздным -
Словно бы радость какая сбылась,
Словно бы горе исчезло бесслёзно.
Ржавую пижму погладь не спеша,
Думать забудь о безумии близком.
Видишь, стрижи обучают стрижат
Небом владеть безо всякого риска?
Так же и ты своё сердце заставь
В засуху всё ж расцвести при дороге,
Птицей сорваться с обрыва - и вплавь
Преодолеть облака и тревоги.
Это ещё пригодится тебе
После, в дыму городском и недужном.
Книгу степи, как оружие, нужно
Прятать у сердца - на радость судьбе.
* * *
Жизнь осенняя становится прозрачной -
Истончаясь, на просвет видна.
Синим небом сквозь листву маячит
Жизнь - едва приметная она.
Только луч ещё лежит на стёклах,
Только свет ещё дрожит в окне.
Прошлое почти совсем поблёкло,
Только настоящее в цене.
Каждый миг осмысленно прекрасен.
В лоджии шуршит опавший лист.
Сквозь стекло мне ясно виден ясень,
В жёлтой кофте, точно футурист.
* * *
В седой степи туманный огонёк
Цветёт, цветёт, ещё не облетает.
Как близок он, как всё-таки далёк -
Никто его не помнит и не знает.
Не человек ли это заплутал,
Костром от темноты отгородился,
Когда ему открылась высота
Ночной звезды и тихий свет явился?
В седой степи, как будто на краю
Земли и нерастраченного неба,
Он снова вспоминает жизнь свою,
Отогревает призрачную небыль.
Всё, всё, что было, что произошло,
Что превратилось в память золотую,
Теперь костром огромным расцвело
И, кажется, рассыпалось впустую.
Но каждой искрой, каждым огоньком
Припав к земле осенней терпеливой,
Жизнь новая становится цветком -
И светит неразумно и счастливо.
номер журнала "Сура", Вот та самая подборка: http://sura.liblermont.ru/content/files/v116/v116martinova.pdf
Страница Елизаветы Мартыновой на "Стихире": http://www.stihi.ru/avtor/lizamart
P.S. Спасибо liudprando за наводку! ДГ
Оригинал взят у liudprando в Елизавета Мартынова: "Вот только музыка прошла"
...стал читать подборку "Книга степи" Елизаветы Мартыновой.
... Да, эти стихи совсем просты, но очень уж жизнеутверждающие и запоминающиеся. Безусловно радует, что автор еще так молода и у неё ещё всё впереди. Вот несколько стихотворений для читателей моего блога:
***
Мы были музыкой когда-то,
Слагали песенки зимы,
Но мы не знали адресата
И отклика не знали мы.
Что с этим временем сравнится,
С тем одиночеством живым,
Когда дрожат во тьме ресницы
От слёз горячих ножевых?
Сравнить ни с чем я не рискую
Ни снежный дым, ни горький взгляд,
Ни песню нежную такую,
Что на другую не глядят,
И столики в кафе, и запах
Мороза в облаке тепла…
Ничто не изменилось за год,
Вот только музыка прошла.
ОКРАИНА
Окраина, старая рана,
Старухи и малые дети,
Звезда, что горит неустанно,
И память, которая светит.
Жизнь - словно окраина эта,
Огромное жёлтое поле.
В ней хватит и ветра, и света,
И воли, и счастья, и боли.
Но мало ли что приключится -
Смотрю в поднебесье, не щурясь.
Окраина, чёрная птица,
Тень горя на сумерках улиц.
На фоне домов аварийных -
Израненный старостью тополь.
Здесь жили, стирали, варили
И жизнь не считали жестокой.
О чём сожалеть? Всё сбывалось.
О чём говорить? Всё известно.
Здесь детство похоже на старость
И старость похожа на детство.
Здесь звёзды сияют упрямо,
А сердце - светло и тревожно.
Окраина - старая рана,
Которой зажить невозможно.
***
Начинается осень. Щербаты ступени её.
Эта лестница нас на чердак голубиный уводит -
Там все стены исписаны разною глупостью вроде
«Саня З. + Марина», и тоненький ветер поёт -
Паутину колеблет, рассеянный свет рассыпает.
Только выйдешь на крышу - весь город, гляди, пред тобой.
Здесь темнеет овраг, дальше синяя Волга мелькает,
Шпиль готический в небо уткнулся упрямой иглой.
Эта осень меня укрывала столиственной мглою,
Уводила в упорную, гордую горесть любви.
Что теперь от неё, осторожной и скромной, я скрою?
Ржавый лист паутиной знакомых морщинок овит.
На доске рисовала мелком ярко-белым и жёстким,
На асфальте - дождём, самолётиком - на синеве.
Эта осень прошла. Стала женщиной взрослой.
Эта взрослость её не укладывается в голове.
И сбивается слог, и уходит привычная гладкость,
И ступени щербаты - на память, на счастье, на боль.
До свидания, осень. Прощай, моя радость.
Хорошо навсегда, до конца оставаться собой.
Я ТОЖЕ СТАНУ СТЕПЬЮ
Не вечен город. Здесь столетья степь
Лежала - неподвижная, глухая.
Звезды погибшей опускался свет
До золотой земли - и в травах таял.
Степь - это воздух, горький и густой,
Весенний, опалённый, неповинный
Ни в чём - и опьянённый высотой
И радугой крылатой и наивной.
Стань детством, степь, воспоминаньем будь -
О девочке, на станции живущей.
Здесь будет город. Здесь намечен путь
Для молодых, безудержных, поющих.
Не страшно им, что призрачен барак,
Сквозящий на ветру войны великой,
Что слишком много выпало утрат
И в скорбных лицах проступают лики.
Играет девочка на пристальном ветру,
Дивится травяному благолепью
И говорит, что «если я умру,
То ничего - я тоже стану степью».
* * *
Книга степи открывается враз:
Шелестом трав и мерцанием звёздным -
Словно бы радость какая сбылась,
Словно бы горе исчезло бесслёзно.
Ржавую пижму погладь не спеша,
Думать забудь о безумии близком.
Видишь, стрижи обучают стрижат
Небом владеть безо всякого риска?
Так же и ты своё сердце заставь
В засуху всё ж расцвести при дороге,
Птицей сорваться с обрыва - и вплавь
Преодолеть облака и тревоги.
Это ещё пригодится тебе
После, в дыму городском и недужном.
Книгу степи, как оружие, нужно
Прятать у сердца - на радость судьбе.
* * *
Жизнь осенняя становится прозрачной -
Истончаясь, на просвет видна.
Синим небом сквозь листву маячит
Жизнь - едва приметная она.
Только луч ещё лежит на стёклах,
Только свет ещё дрожит в окне.
Прошлое почти совсем поблёкло,
Только настоящее в цене.
Каждый миг осмысленно прекрасен.
В лоджии шуршит опавший лист.
Сквозь стекло мне ясно виден ясень,
В жёлтой кофте, точно футурист.
* * *
В седой степи туманный огонёк
Цветёт, цветёт, ещё не облетает.
Как близок он, как всё-таки далёк -
Никто его не помнит и не знает.
Не человек ли это заплутал,
Костром от темноты отгородился,
Когда ему открылась высота
Ночной звезды и тихий свет явился?
В седой степи, как будто на краю
Земли и нерастраченного неба,
Он снова вспоминает жизнь свою,
Отогревает призрачную небыль.
Всё, всё, что было, что произошло,
Что превратилось в память золотую,
Теперь костром огромным расцвело
И, кажется, рассыпалось впустую.
Но каждой искрой, каждым огоньком
Припав к земле осенней терпеливой,
Жизнь новая становится цветком -
И светит неразумно и счастливо.
номер журнала "Сура", Вот та самая подборка: http://sura.liblermont.ru/content/files/v116/v116martinova.pdf
Страница Елизаветы Мартыновой на "Стихире": http://www.stihi.ru/avtor/lizamart
P.S. Спасибо liudprando за наводку! ДГ