Уильям Фолкнер. "Осквернитель праха"
У одной скромной, чувствительной поэтессы поры моей
юности сказано где-то: "Чаинки брошенные к листьям льнут и всходят, и
каждый день отходит в ночь закат", - поэтический вздор, который очень часто
отражает истину, но только шиворот-навыворот, наизнанку, потому что поглощенный
своим занятием сочинитель, не умеющий обращаться с зеркалом, забывает, что
обратная сторона зеркала тоже стекло; потому что если бы он только понимал -
ведь и вчерашний закат, и вчерашний чай уже не отделить от этой несокрушимой,
нерастворимой пыльной мешанины, которую по бесконечным переходам Завтра
наметает нам в башмаки, в которых нам придется ходить, и даже на простыни, на которых
мы будем (или попытаемся) спать: потому что мы ничего не можем избежать, ни от чего
убежать; преследователь сам обращается в бегство, и завтрашняя ночь - это одна сплошная
долгая бессонная борьба со вчерашними промахами и сожалениями.