Nov 28, 2005 17:00
В одиночество веры, чей голос дрожит, как струна,
в одиночество сна,
в одиночество воспоминаний
мы вошли, перед входом оставив свои имена
и свои обещанья, и двери закрылись за нами.
В нежилом ноябре, где сквозь снег прорастает трава,
мы очнулись, и вдруг осознали, что ходим по кругу,
повторяя, как мантру, лишенные смысла слова,
не надеясь на них и не слыша себя и друг друга.
И тогда, защищаясь, мы жали на кнопку Delete,
но стереть не могли
эти новые грустные стены -
одиночество боли, которой нельзя разделить,
одиночество книги, читаемой одновременно.
Ничего не случилось. Ты слышишь, как птица поёт?
Снег закончился ночью. Осталось чуть-чуть до рассвета.
Сохрани, если сможешь, хотя бы дыханье моё
и холодные руки, под пледом нашедшие лето.