(Только не говорите мне, что сонеты пишут ямбом. Я знаю.)
Нага и невинна, ты спишь и не знаешь тревог,
того, что, бессонницей мучим, я глаз не смыкаю.
И ты как корабль, и твой сон как пучина морская,
покрытая небом безоблачным, тих и глубок.
Пространство становится клеткой. В прозрачный чертог,
где спрятана ты так искусно, меня не пускают.
Ты спишь за стеклянной стеной, но где сила такая,
где путь, чтоб полет моих птиц устремить к тебе мог?
О, знать, что ты спишь - так доверчиво, так глубоко,
свежа и прекрасна, - и что прикоснуться рукой
я к телу желанному, как ни стремлюсь, не смогу...
Я пленник бессонницы, жалкий, потерянный раб,
оставленный всеми, один на крутом берегу.
Твой сон как пучина морская, и ты как корабль.
Insomnio
Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño y por el mar las naves.
En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.
Saber que duermes tú, cierta segura
-cauce fiel de abandono, línea pura-,
tan cerca de mis brazos maniatados.
Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.