молчат карусели
когда иногда выходит солнце, множество мелких соцветий-бабочек виснет в воздухе, и глаза намокают яркой бирюзой.
так совсем не жалко дней - они бесконечно будут, как один, и никогда не закончатся… знаешь, мне тогда хочется обкусывать губы - но они ровные и гладкие, и ало-ягодные, и на их поверхности не за что зацепиться…
когда я честна с собой, я, странно прорвавшись, бью голову о стол своим "не хочу". тогда не за что зацепиться…
я остаюсь одна в этом вакууме: тот, кто бывал там, знает, как это - "не за что зацепиться". И на детских площадках пусто, и не вертятся обычно вертящиеся карусели. и, знаешь, привычка жить никак не повлияла на людей - оттого "когда выходит солнце" бывает редко: всё реже - тускло и радостно.
и, кажется, уходит ещё не наступившее лето. такой воздух только у самого подъёма гор: леденящий и пустой. и там нет весны, хотя все думают - именно там самая настоящая весна. они всегда помнят об этом, но ни разу не решились (всё как-то нет времени, да и жизнь какая-то короткая для этих дел) съездить туда и посмотреть, какая она, эта самая настоящая весна.
и оттого она ещё более далёкая и настоящая, и такая недостижимая - потому что жизнь такая короткая, и нет времени.
а те же, кто, всё бросив, отправились на неё посмотреть, дышали таким же воздухом: леденящим и пустым; и там нет весны, и, кажется, уходит ещё не наступившее лето… тот, кто бывал там, знает, как это - "не за что зацепиться".
…ещё он знает тоненькие белые пальцы в ряд сложенных фильтров. и я тоже, чтобы никто не видел, достаю по очереди наполовину недотянутые какими-то вечерами эти белые пальчики, а потом складываю рядышком - в белые клавиши… чтобы никто не увидел эту дурную привычку: бросать всё на полпути, а потом возвращаться и - одно за другим - доводить до конца.
и даже там вспоминала тебя и думала что же ты есть такое, и почему мне всё чаще нужно с тобой разговаривать… ты - это вовсе не ты, не он, не кто-то из них… это что-то совершенно иное. это даже не Он, как может сначала показаться. это скорее есть я сама.
и я оказываюсь в этом вакууме, и всё леденеет - медленно и постепенно, вдох за выдохом, а я всё рассказываю тебе о цветущем белым цветом снеге… а земля цветёт тёмно-серым. И на детских площадках пусто: молчат карусели…
только, знаешь, я всё ещё слышу хрупкое теньканье птиц… и, кажется, что уже уходит, ещё совсем не начавшись, лето…
но всё же, послушай, жизнь такая короткая - для того, чтобы так и не добраться до весны…
так совсем не жалко дней - они бесконечно будут, как один, и никогда не закончатся… знаешь, мне тогда хочется обкусывать губы - но они ровные и гладкие, и ало-ягодные, и на их поверхности не за что зацепиться…
когда я честна с собой, я, странно прорвавшись, бью голову о стол своим "не хочу". тогда не за что зацепиться…
я остаюсь одна в этом вакууме: тот, кто бывал там, знает, как это - "не за что зацепиться". И на детских площадках пусто, и не вертятся обычно вертящиеся карусели. и, знаешь, привычка жить никак не повлияла на людей - оттого "когда выходит солнце" бывает редко: всё реже - тускло и радостно.
и, кажется, уходит ещё не наступившее лето. такой воздух только у самого подъёма гор: леденящий и пустой. и там нет весны, хотя все думают - именно там самая настоящая весна. они всегда помнят об этом, но ни разу не решились (всё как-то нет времени, да и жизнь какая-то короткая для этих дел) съездить туда и посмотреть, какая она, эта самая настоящая весна.
и оттого она ещё более далёкая и настоящая, и такая недостижимая - потому что жизнь такая короткая, и нет времени.
а те же, кто, всё бросив, отправились на неё посмотреть, дышали таким же воздухом: леденящим и пустым; и там нет весны, и, кажется, уходит ещё не наступившее лето… тот, кто бывал там, знает, как это - "не за что зацепиться".
…ещё он знает тоненькие белые пальцы в ряд сложенных фильтров. и я тоже, чтобы никто не видел, достаю по очереди наполовину недотянутые какими-то вечерами эти белые пальчики, а потом складываю рядышком - в белые клавиши… чтобы никто не увидел эту дурную привычку: бросать всё на полпути, а потом возвращаться и - одно за другим - доводить до конца.
и даже там вспоминала тебя и думала что же ты есть такое, и почему мне всё чаще нужно с тобой разговаривать… ты - это вовсе не ты, не он, не кто-то из них… это что-то совершенно иное. это даже не Он, как может сначала показаться. это скорее есть я сама.
и я оказываюсь в этом вакууме, и всё леденеет - медленно и постепенно, вдох за выдохом, а я всё рассказываю тебе о цветущем белым цветом снеге… а земля цветёт тёмно-серым. И на детских площадках пусто: молчат карусели…
только, знаешь, я всё ещё слышу хрупкое теньканье птиц… и, кажется, что уже уходит, ещё совсем не начавшись, лето…
но всё же, послушай, жизнь такая короткая - для того, чтобы так и не добраться до весны…