"Самое трудное ..."
В круг моего чтения входят ЖЖ некоторых писателей и поэтов.
Сегодня Елена Крюкова kriukova написала проникновенный пронзительный пост о сути писательского творчества. А если смотреть глубже, то и о сути человеческой жизни… Хочется поделиться этим текстом со всеми. (С разрешения автора).
Оригинал взят у kriukova в ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНКИ
Сегодня день рожденья мамы. Это мои мама и отец на берегу Волги. На фотографии надписи нет. Год не помню. Думаю, что начало семидесятых.
Про то, что чувствую сегодня.
Странно. Но выход соцветия книг, вместе с бесспорной и настоящей радостью, потащил за собой невеселые раздумья.
Выходят работы прежних лет; выходят совсем новые вещи. Книги попадают в руки немногих, будем правде в глаза смотреть, НЕМНОГИХ людей.
Большинство из них - женщины.
Для меня самой "Врата смерти" (Рельефы ночи), Dia de los muertos (Путь пантеры), "Царские врата", "Тибетское Евангелие" и тем более "Серафим" - это не женские романы для "уютных тетенек".
Я ничего не имею против уютного сидения с книжкой в кресле с кошечкой на коленях и с ароматами, доносящимися из кухни. Это есть дом, и это святое.
Вы понимаете, ЧТО я имею в виду, говоря о мещанском чтиве.
Для меня самой единственный роман из всех вышедших - "Аргентинское танго" - это, да, мещанское чтиво, пусть и качественное. Я написала его 12 лет назад и так никогда больше не буду писать.
Я о другом. Выпадают в мир книги (птенцы из гнезда). Кому-то нужны. Но (почти!) никому - не нужны. Потому что никто о них и не знает.
За исключением тех, кому я сказала о них здесь, в ЖЖ и ФБ, и своих друзей, и горсти литераторов, и маленького хора случайных читателей.
Такого года, когда выходят у меня сразу 12 книг (прямо по числу месяцев в году), думаю, больше не повторится.
(Кроме "АТ", все книги - еще раз повторюсь - не женский роман).
Ну, во-первых, я не пишу 12 романов в год :))) (что, кстати, для сугубо рыночного писателя, особенно для писучей дамочки, вполне реально).
Во-вторых: не дай Бог мне (я не говорю о других!) жить с чувством, что вот сейчас "надо закреплять успех", т.е. работать и работать, да так, чтобы публика любила и узнавала, чтобы читателям было понятно, чтобы все было красиво, завлекательно и ожидаемо, и т.д. и т.п.
Как никогда, сейчас мне хочется УЙТИ в пещеру.
В творческую пещеру. В могучие, мощные образы. В новое. В темное даже для самой себя. В опыт. В дорогу-вслепую. В непонятку. В путь во тьме.
В нового Микеланджело. В нового Рембрандта. В нового Толстого. В новую "Смерть Ивана Ильича". В нового Тарковского. В "Жертвоприношение". В нового Сталкера. В нового Брессона.
Не в новую "народность", чтобы "привлечь". А именно вот в такое.
В СВОЕ.
В хоспис. В лепрозорий. В бешеную симфонию. В психушку. В праздник Депавали. В мертвые пески. В живой океан. Внутрь беременной матки.
Единственное, что останется жить после нас, когда мы уйдем, - это наша смелость сказать СВОЕ.
Это наше чудо сказать Свое.
На свет рождается только ЖИВОЕ. Нет, красиво СОЧИНЕННОЕ тоже рождается; но оно только тогда остается жить, когда оно, Сочиненное, обладает невероятным зарядом Живого.
А если оно искусственно-сочиненное - так оно и сдохнет внутри Культуры, даже если по свету разлетятся десятки тысяч книг.
Сколько вокруг трафаретного сочинительства. Как важно быть и остаться собой. Живым.
И еще очень важно - не лечь не только под публику, под издателя, под требования времени, под актуальность, под славу, под великую вечность, подо все-все-все-такое: важно, оказывается, самое главное - не лечь - как это ни смешно - ПОД СЕБЯ, т.е. под свой собственный соблазн.
Соблазн стать на самом деле тем, кем ты не являешься.
Самое трудное - идти к себе. Самое трудное - делать то, что хочешь, видишь и слышишь ты, даже если тебе на эти Самые Твои Вещи и издатель, и читатель скажет: ну, фуууу, как это сложно, черт знает как непонятно, это мы не продадим!
Хорошо. Не продадите. Но я все равно сделаю ЭТО.
Потому что не могу не сделать.
Простите все радостные за грустный и серьезный пост :)
Сегодня Елена Крюкова kriukova написала проникновенный пронзительный пост о сути писательского творчества. А если смотреть глубже, то и о сути человеческой жизни… Хочется поделиться этим текстом со всеми. (С разрешения автора).
Оригинал взят у kriukova в ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНКИ
Сегодня день рожденья мамы. Это мои мама и отец на берегу Волги. На фотографии надписи нет. Год не помню. Думаю, что начало семидесятых.
Про то, что чувствую сегодня.
Странно. Но выход соцветия книг, вместе с бесспорной и настоящей радостью, потащил за собой невеселые раздумья.
Выходят работы прежних лет; выходят совсем новые вещи. Книги попадают в руки немногих, будем правде в глаза смотреть, НЕМНОГИХ людей.
Большинство из них - женщины.
Для меня самой "Врата смерти" (Рельефы ночи), Dia de los muertos (Путь пантеры), "Царские врата", "Тибетское Евангелие" и тем более "Серафим" - это не женские романы для "уютных тетенек".
Я ничего не имею против уютного сидения с книжкой в кресле с кошечкой на коленях и с ароматами, доносящимися из кухни. Это есть дом, и это святое.
Вы понимаете, ЧТО я имею в виду, говоря о мещанском чтиве.
Для меня самой единственный роман из всех вышедших - "Аргентинское танго" - это, да, мещанское чтиво, пусть и качественное. Я написала его 12 лет назад и так никогда больше не буду писать.
Я о другом. Выпадают в мир книги (птенцы из гнезда). Кому-то нужны. Но (почти!) никому - не нужны. Потому что никто о них и не знает.
За исключением тех, кому я сказала о них здесь, в ЖЖ и ФБ, и своих друзей, и горсти литераторов, и маленького хора случайных читателей.
Такого года, когда выходят у меня сразу 12 книг (прямо по числу месяцев в году), думаю, больше не повторится.
(Кроме "АТ", все книги - еще раз повторюсь - не женский роман).
Ну, во-первых, я не пишу 12 романов в год :))) (что, кстати, для сугубо рыночного писателя, особенно для писучей дамочки, вполне реально).
Во-вторых: не дай Бог мне (я не говорю о других!) жить с чувством, что вот сейчас "надо закреплять успех", т.е. работать и работать, да так, чтобы публика любила и узнавала, чтобы читателям было понятно, чтобы все было красиво, завлекательно и ожидаемо, и т.д. и т.п.
Как никогда, сейчас мне хочется УЙТИ в пещеру.
В творческую пещеру. В могучие, мощные образы. В новое. В темное даже для самой себя. В опыт. В дорогу-вслепую. В непонятку. В путь во тьме.
В нового Микеланджело. В нового Рембрандта. В нового Толстого. В новую "Смерть Ивана Ильича". В нового Тарковского. В "Жертвоприношение". В нового Сталкера. В нового Брессона.
Не в новую "народность", чтобы "привлечь". А именно вот в такое.
В СВОЕ.
В хоспис. В лепрозорий. В бешеную симфонию. В психушку. В праздник Депавали. В мертвые пески. В живой океан. Внутрь беременной матки.
Единственное, что останется жить после нас, когда мы уйдем, - это наша смелость сказать СВОЕ.
Это наше чудо сказать Свое.
На свет рождается только ЖИВОЕ. Нет, красиво СОЧИНЕННОЕ тоже рождается; но оно только тогда остается жить, когда оно, Сочиненное, обладает невероятным зарядом Живого.
А если оно искусственно-сочиненное - так оно и сдохнет внутри Культуры, даже если по свету разлетятся десятки тысяч книг.
Сколько вокруг трафаретного сочинительства. Как важно быть и остаться собой. Живым.
И еще очень важно - не лечь не только под публику, под издателя, под требования времени, под актуальность, под славу, под великую вечность, подо все-все-все-такое: важно, оказывается, самое главное - не лечь - как это ни смешно - ПОД СЕБЯ, т.е. под свой собственный соблазн.
Соблазн стать на самом деле тем, кем ты не являешься.
Самое трудное - идти к себе. Самое трудное - делать то, что хочешь, видишь и слышишь ты, даже если тебе на эти Самые Твои Вещи и издатель, и читатель скажет: ну, фуууу, как это сложно, черт знает как непонятно, это мы не продадим!
Хорошо. Не продадите. Но я все равно сделаю ЭТО.
Потому что не могу не сделать.
Простите все радостные за грустный и серьезный пост :)