Glass Day
Как пронзают душу умирающие осенние дни!
Шарль Бодлер
Сентябрь. Пятница. Солнечно.
Пара звонков.
Выкуренная сигарета.
Стеклянный день.
Хочется прогуляться по Невскому.
Но шестьсот километров-это не пустой звук.
По крайней мере, для меня.
Хочется концентрации.
Стильной, но в то же время естественной, не замученной избитыми символами и витиеватыми ассоциациями.
А получается сплюснутое морское чудовище, похожее почему-то на гигантскую “ять”.
Пью аспирин. Пустую упаковку бросаю зачем-то в пепельницу.
Пусто.
Пусто-и все.
Без подтекста.
Немного слушаю Бетховена. Сейчас не то время. А когда оно, черт, станет тем?
Хочется накрыться пледом и заснуть.
И чтобы все тяжелое, липкое, мерзко-скользкое и неестественно потное ушло в этот сон.
Раз и навсегда.
И уже никогда не возвращалось.