(no subject)
…можно, я все-таки расскажу тебе сказку?
Сейчас, когда ты балансируешь на тонкой грани между явью и сном; сейчас, когда ты еще помнишь тепло рук, в которых ты засыпала; сейчас, когда тебя можно погладить по волосам. Сейчас, когда сказка согреет тебя, и станет твоей спутницей на долгом пути до утра - через ночь.
Я не знаю, о чем будет эта сказка. Лишь бы она была теплой - ведь именно такой должна быть сказка для зимы.
Может быть, она будет про птицу, которую согрели в ладонях? Птицу, подобранную на подоконнике, отогретую за пазухой, и весной отпущенную на волю? Птицу, которая раз за разом возвращалась, чтобы снова сесть на маленькую ладошку, и быть укрытой другой?
Или нет, может быть, она будет про кошку? Про кошку, которая ходила от дома к дому, пока у очередной двери она не увидела неожиданное блюдечко с еще не успевшим замерзнуть молоком, и щель у косяка, в которую можно было протиснуться? Про пушистый ковер внутри, и неизбежные саночки, но все же - кошачьи сны на подушечке с кисточками, сны о снеге, который так похож на молоко? Кошку, которая однажды догадалась пойти - в разные стороны?
Но нет.
Она будет про ангела.
Про ангела, который укутает тебя своими крыльями, когда тебе будет холодно; ангела, который подаст тебе руку; ангела, который будет смотреть на тебя с крыш домов, мимо которых ты проходишь по дороге домой. Про ангела, который однажды коснется тебя рукой; и ты почувствуешь неясный шорох, будто миллиарды маленьких коготков скребутся в твои лопатки - изнутри; и короткий миг головокружения, и запоздалое понимание; и небо, отныне и навсегда, окажется - под тобой. И твои собственные крылья, серебристые с синим отливом, уронят на прощанье перо - на память остающимся на земле.
И ты будешь смотреть с крыш домов, как он идет домой.
Но это будет уже совсем другая сказка.
Спи.
Я возьму тебя за руку, чтобы отвести к утру по тропинкам ночи.
Спи.
Я буду рядом.
Сейчас, когда ты балансируешь на тонкой грани между явью и сном; сейчас, когда ты еще помнишь тепло рук, в которых ты засыпала; сейчас, когда тебя можно погладить по волосам. Сейчас, когда сказка согреет тебя, и станет твоей спутницей на долгом пути до утра - через ночь.
Я не знаю, о чем будет эта сказка. Лишь бы она была теплой - ведь именно такой должна быть сказка для зимы.
Может быть, она будет про птицу, которую согрели в ладонях? Птицу, подобранную на подоконнике, отогретую за пазухой, и весной отпущенную на волю? Птицу, которая раз за разом возвращалась, чтобы снова сесть на маленькую ладошку, и быть укрытой другой?
Или нет, может быть, она будет про кошку? Про кошку, которая ходила от дома к дому, пока у очередной двери она не увидела неожиданное блюдечко с еще не успевшим замерзнуть молоком, и щель у косяка, в которую можно было протиснуться? Про пушистый ковер внутри, и неизбежные саночки, но все же - кошачьи сны на подушечке с кисточками, сны о снеге, который так похож на молоко? Кошку, которая однажды догадалась пойти - в разные стороны?
Но нет.
Она будет про ангела.
Про ангела, который укутает тебя своими крыльями, когда тебе будет холодно; ангела, который подаст тебе руку; ангела, который будет смотреть на тебя с крыш домов, мимо которых ты проходишь по дороге домой. Про ангела, который однажды коснется тебя рукой; и ты почувствуешь неясный шорох, будто миллиарды маленьких коготков скребутся в твои лопатки - изнутри; и короткий миг головокружения, и запоздалое понимание; и небо, отныне и навсегда, окажется - под тобой. И твои собственные крылья, серебристые с синим отливом, уронят на прощанье перо - на память остающимся на земле.
И ты будешь смотреть с крыш домов, как он идет домой.
Но это будет уже совсем другая сказка.
Спи.
Я возьму тебя за руку, чтобы отвести к утру по тропинкам ночи.
Спи.
Я буду рядом.