Дорога домой, или какой это все-таки длинный путь
Дорога домой, ностальгия, детство…
Все мы родом из детства, это наша единственная истинная родина, то, что мы любили, чем мы дышали тогда, это все остается на всю нашу жизнь. Мы любим все то, что мы любим, зачастую лишь потому, что когда то научились любить, мы это увидели, нам это понравилось, мы это приняли, и вот мы здесь и сейчас, но, то, все то, осталось так далеко, так…
Они ехали, в купе помимо них никого не было, две пустых койки и две занятых, но они и не думали спать в эту ночь, слишком много было мыслей, слишком о многом хотелось думать и вспоминать.
Выйдя в тамбур, закурив, смотря в окно, среди тех проносившихся на фоне далеких огней снежинок, что можно было увидеть?
Ничего?
Лишь холод и безразличие мира?
Или просто природу, что скоро проснется, и опять будет тепло, опять будет зелень повсюду, он знал, что так и будет, он был человеком, это значило, он должен был это знать, ему не обязательно было верить в это, так происходило всегда, но…
Будь он зверем…
Как он узнал бы об этом…
Что все опять вернется, что этот холод, эта сплошная белая пелена лишь просто отрезок времени, от осени до весны, который нужно пережить, как угодно и все…
Открытое окно, клубы пара и сигаретного дыма, уносились в него, в эту черноту, если их никто больше не увидит, значит ли это, что их нет, если они исчезнут, растворятся через секунду, значит ли это… что их никогда и не было…
Холод…
Это когда даже атомам лень…
Им просто не охота биться в той системе сил и законов что их связывает и доказывать всему миру о своем существование, это и есть холод…
На всех уровнях существования, холод, един…
Выкинув окурок в окно, он покинул тамбур и постарался забыть это черное холодное окно…
Два года позади и они едут домой…
Так же вдвоем, как и всегда…
Но вот…
Тот дом, что они покидали, будет ли опять их домом.
Что значит - защищать Родину?
Что значит иметь ее вообще, что такое Родина?
Кто-то давным-давно говорил, что эта земля, земля наших предков…
То, что нам досталось от них и должно достаться нашим детям.
Теперь модно считать, что это люди.
Те люди, которых ты называешь своими земляками, но вот…
Многих ли ты из них действительно можешь так назвать?
И приехав в другую страну, не обнаружишь ли ты с удивлением, что там тебя понимают намного лучше, чем у тебя на родине.
И ты сам…
Родина это ведь что-то родное?
Самое родное для человека, даже не обязательно то что …
Она у каждого своя, ее не может быть одной на всех.
Это те воспоминания, что нам дороги.
То детство…
Нет…
Само детство, это просто набор воспоминаний и ничего более.
Все что мы имеем - это только набор воспоминаний.
Это ностальгия.
Воспоминания о родине.
Это не просто воспоминания о чем то.
Это, то особенное состояние, когда ты вспоминаешь не события, лица, вещи, явления, не все то, чем забит наш мозг, как чердак полный ненужных вещей…
Ты вспоминаешь, зачастую случайно, само то, давно исчезнувшее, свое состояние того времени.
Детства…
Люди потому и не могут принять новое в своих детях, ведь оно противоречит тому, что к ним самим пришло из их родных воспоминаний.
Они потому и любят так это, и всегда это для них будет лучше и чище, ведь все это, музыка, фильмы, книги, мысли и чувства, идеи и смыслы, наконец, люди, все это они когда-то давным-давно нашли, и приняли, и полюбили, это давно уже превратилось в воспоминания, но теперь это часть их детства.
Даже увидев нечто лучшее, они просто закроют глаза и отвернутся, это просто не нужно им, это не их, то, что было их теперь дремлет в их же памяти…
Ты вспоминаешь, ты просто будто бы поднимаешь в своей памяти, то, что было забыто, о чем ты даже тогда не подозревал. Все те мысли и чувства, взгляды, звуки, запахи и видения, того времени. Нет, твое отношение, то состояние души, что у тебя было в тот момент. И пусть ты не помнишь много чего. Все же, пока ты помнишь каким ты был тогда, как ты ко всему, важному для тебя тогда относился, ты не потерял еще, того себя, себя того времени. Даже если ты и не знаешь разницы между этими двумя существами, это не значит, что ее нет.
Сами по себе воспоминания всегда обрывочны, они фрагментированы так, что ни одному винчестеру это и в кошмарном сне не снилось, но мы всегда находим их, новое накладывается на старое, ты помнишь, ты знаешь, но…
Ты и тогда помнил и знал, и это не имело для тебя никакого значения, не имело тогда.
Ты просто жил, дышал и смотрел на это неизученный и непонятный, но такой интересный мир.
И не теряешь ли ты самого главного, постепенно храня воспоминания, не забываешь ли ты своего отношения к ним, своего настроения, своих чувств, всего того что определяло тебя тогда.
Годы проходят, ты совершенно по-другому начинаешь смотреть на все, на… те воспоминания, что были всегда для тебя важны…
Не поймешь ли ты когда-нибудь, что все, все что у тебя осталось от того времени лишь мертвая информация и ничего более, и ты забыл, забыл и больше никогда не вспомнишь себя того, того кому это действительно было так важно…
Мы постепенно забываем себя…
Мы меняемся, и забываем тех, кем мы были…
И хорошо, если это не так…
