Саламатсызбы...Кыргызская история...
Взял у госпожи олгатт, а так как кыргызы люди хорошие и братья на век (ИМХО) и с ними много времени в жизни провел и меня и попортили и в какой-то мере исправили и многому (в серез) в жизни научили, надо показать (ИМХО)
как страдают они по всему союзу...
А еще и в СМИ говорят что землетрясение у них было... А проверить инфу че там и как у друзией и знакомых еще и не успел, хотя шлакоблок пишет что все окей в роде бы ( в Бишкеке по крайней мере)...
История фром кг....
Грустны псот
Позавчера вечером со мной приключилась история.
Я шла себе забирать Ваню из студии.
Шла, шла и увидела в кустах голого в траве сотовый телефон.
Телефон мерцал экраном и призывал обогатиться нахаляву.
Я оглянулась по сторонам, подняла телефон и ломанула давай думать - как его вернуть хозяину.
Последним из набранных номеров числился некто ДОМ. Я подумала, что это то, что нужно, и тоже набрала.
Ну, на предмет - Вы, мол, телефон обронили, а я, не поверите, вот его нашла и вернуть хочу могу.
Трубку сняла женщина и на моё «добрый вечер, я тут шла по дорожке и…» заметалась на том конце, заговорила на тарабарском языке, опять заметалась и передала трубку мужчине.
Мужчина на сильно нерусском объяснил, что он - Бишкек, Киргизия, и что спасибо Вам большой, я передам сыну Ваш номер, у меня четыре сына в Москве и дочка, уже восемь лет там живут, гражданство получились, все хорошо, как погода у вас там, в Москве, ну, до свидания, спасибо Вам большой еще раз.
Совершенно умиротворенная разговором с милым дядькой из Бишкека и своим нечеловеческим благородством, я продолжила шуршать осенней листвой и «в багрец и золото одетые леса».
Минут через пятнадцать на найденный мною телефон позвонил некто Захид и взволнованным голосом сообщил, что спасибо Вам большое, папа передал мне, что Вы звонили, я сейчас везу брата на скорой в травму, потому что на него напали, избили, проломили череп, а телефон он уронил, когда пытался убежать.
Благость мою сняло как рукой. Стало гнусно и очень тоскливо.
Я представила себе, как за несколько минут до того, как я прошла по тропинке, через нее бежал испуганный маленький киргиз. А за ним бежала свора ублюдков. И догнала. И избила. И сломала череп.
И папу себе представила там. В Бишкеке. Который радуется, что хотя бы дети его живут как люди.
Весь вечер я переживала за незнакомого киргиза.
Захид не перезвонил, как обещал, и я очень испугалась, что брат умер, не приходя в сознание.
Я листала записную книжку в чужом телефоне и практически хлюпала носом.
В записной книжке были Сестра, Дадам, Аллаги аба, какие-то еще несчастные, зашуганные, бесправные киргизы. С российским гражданством и без. Со справками о регистрации и без, с разрешениями на работу и без.
Захид позвонил утром. Сказал, что с братом, слава богу, все хорошо.
Сотрясение мозга, правда, и губу зашили. Но в целом всё в порядке.
А вечером вчера он заехал после работы за телефоном.
Стоял у подъезда. С огромным тортом и двухлитровой бутылкой кока-колы.
А когда я ему протянула телефон - вдруг заплакал. Так, причем...
Ну, как мужчины плачут. Стыдясь, но не в силах сдержаться.
Сказал, что до последнего не мог поверить, что верну. Что торт купил на всякий случай. Что так отвык, что кто-то может к ним относиться по-человечески, что устал очень от всего, что нужно ехать домой, в Бишкек, что папа у него преподает математику в школе, а мама врач-педиатр. А он высшее образование получить не успел, потому что всё развалилось, и первым поехал в Москву, на заработки, потому что старший, что потом остальные к нему переехали. И младший только вот месяц назад как. Не простит себе этого никогда. Ведь могли убить вчера его.
Такая вот, короче, душещипательная история.
Даже чо-та закончить не могу. Расстроилась вся опять.
Вроде бы надо в конце призвать скинов типа не бить людей.
Или призвать всех любить маленьких киргизов.
Или чем там такие посты надо заканчивать...
(...)