Фальши в стихах - ни на грош, Разве что - горечь обид. Ах, гордецу явно льстит Ненависть чванных вельмож! Скоро Париж забурлит: «Ужас! Стишки он строчит, А в рукаве - острый нож!»
Выпейте, мэтр - чтоб не встать! - Искристый старый «ольни»! Йоте безумья под стать Оклик вчерашней любви… Не на Судьбу же роптать!
Comments 2
Разве что - горечь обид.
Ах, гордецу явно льстит
Ненависть чванных вельмож!
Скоро Париж забурлит:
«Ужас! Стишки он строчит,
А в рукаве - острый нож!»
Выпейте, мэтр - чтоб не встать! -
Искристый старый «ольни»!
Йоте безумья под стать
Оклик вчерашней любви…
Не на Судьбу же роптать!
Reply
Я знаю Смерть, что рыщет, всё губя.
Я знаю, книги, истины и слухи.
Я знаю всё, но только не себя.
Reply
Leave a comment