= раз мышь ля тельное =
"Наша память избирательна, как урна"
(с) Сергей Довлатов, "Наши".
С пятницы читаю Довлатова. И процесс здорово напоминает "мыши плакали, кололись, но продолжали жрать кактус".
Дело не в том, что текст сопротивляется и скрипит на поворотах. Напротив, читается легко, почти запойно.
Но мне что-то упорно не нравится.
И это что-то - неуловимое, не могу понять, где-то на границе эстетики и этики.
То, что я знаю, не жизнь, а литература. Однако я-то принимаю ее за жизнь.
И вот то, о чем пишет Довлатов... Оно красиво, стройно. Умозаключения внешне верны. Образы врезаются в сердце. Но я не хочу, чтобы это была жизнь. Сопротивляется не текст - мне; сопротивляюсь я - тексту.
Может, дело в алкоголе.
Без которого не обходится.
Совершенно, постоянно, лейтмотивно пьет Алиханов. Мне глубоко чужд этот... как сказать? way? Инстинктивное отторжение.
Мне кажется, что здесь теряется человечность. За счет количества алкоголя. Гротеск какой-то. Дикость.
Возможно, дело в том, что я - излишне приличная девочка, оранжерейный цветочек (и еще пара слов с уменьшительно-ласкательными суффиксами). О наркотиках знаю только теоретически (впрочем, один раз видела скошенное сено в газетке, и мне сказали, что это марихуана). Никогда не блевала в подворотнях и не закусывала водку малинкой. Нет, я не лишена эмоций и чувств; но я не испытываю настоятельной потребности напиться по сему поводу. Иной раз читаю блоги друзей моих друзей, знакомцев моих знакомцев - и бесконечно дивлюсь. Странная, незнакомая жизнь с пьянками, какой-то совершенно неземной лирикой, с душераздираниями и налетом декаданса.
В чем-то красивая, сложная, но очень чужая жизнь. И чтобы ее понять, мне не хватает...
личного опыта, наверное.
Для меня это только слова. Теория. Отвлеченная, неприменимая ко мне (как фоторамка к борщу, а музыка к ботинку).
То же и с Довлатовым.
Я никогда не жила в позднем Советском Союзе.
Я не знаю портвейна "Агдам", железного занавеса, подполья; вот таких отношений между людьми, как в "Заповеднике", не знаю.
Я слишком серьезно отношусь ко всему (включая секс и книги в мягких обложках).
И мне кажется, что Довлатов где-то подменяет понятия. Или - опускает много важных деталей. Или, умещая много лет, событий и перемен в мало строк, скользит по поверхности.
Not mine.
По идее именно так. Просто - не мое.
Но читать увлекательно. Вот так, просто читать, не приращивая к себе.
И вот еще что подумалось (уже в сторону от Довлатова): бывают люди-экспонаты и книги-экспонаты.
P.S. Перечла запись и учредила новый тэг: "чукча читатель".
(с) Сергей Довлатов, "Наши".
С пятницы читаю Довлатова. И процесс здорово напоминает "мыши плакали, кололись, но продолжали жрать кактус".
Дело не в том, что текст сопротивляется и скрипит на поворотах. Напротив, читается легко, почти запойно.
Но мне что-то упорно не нравится.
И это что-то - неуловимое, не могу понять, где-то на границе эстетики и этики.
То, что я знаю, не жизнь, а литература. Однако я-то принимаю ее за жизнь.
И вот то, о чем пишет Довлатов... Оно красиво, стройно. Умозаключения внешне верны. Образы врезаются в сердце. Но я не хочу, чтобы это была жизнь. Сопротивляется не текст - мне; сопротивляюсь я - тексту.
Может, дело в алкоголе.
Без которого не обходится.
Совершенно, постоянно, лейтмотивно пьет Алиханов. Мне глубоко чужд этот... как сказать? way? Инстинктивное отторжение.
Мне кажется, что здесь теряется человечность. За счет количества алкоголя. Гротеск какой-то. Дикость.
Возможно, дело в том, что я - излишне приличная девочка, оранжерейный цветочек (и еще пара слов с уменьшительно-ласкательными суффиксами). О наркотиках знаю только теоретически (впрочем, один раз видела скошенное сено в газетке, и мне сказали, что это марихуана). Никогда не блевала в подворотнях и не закусывала водку малинкой. Нет, я не лишена эмоций и чувств; но я не испытываю настоятельной потребности напиться по сему поводу. Иной раз читаю блоги друзей моих друзей, знакомцев моих знакомцев - и бесконечно дивлюсь. Странная, незнакомая жизнь с пьянками, какой-то совершенно неземной лирикой, с душераздираниями и налетом декаданса.
В чем-то красивая, сложная, но очень чужая жизнь. И чтобы ее понять, мне не хватает...
личного опыта, наверное.
Для меня это только слова. Теория. Отвлеченная, неприменимая ко мне (как фоторамка к борщу, а музыка к ботинку).
То же и с Довлатовым.
Я никогда не жила в позднем Советском Союзе.
Я не знаю портвейна "Агдам", железного занавеса, подполья; вот таких отношений между людьми, как в "Заповеднике", не знаю.
Я слишком серьезно отношусь ко всему (включая секс и книги в мягких обложках).
И мне кажется, что Довлатов где-то подменяет понятия. Или - опускает много важных деталей. Или, умещая много лет, событий и перемен в мало строк, скользит по поверхности.
Not mine.
По идее именно так. Просто - не мое.
Но читать увлекательно. Вот так, просто читать, не приращивая к себе.
И вот еще что подумалось (уже в сторону от Довлатова): бывают люди-экспонаты и книги-экспонаты.
P.S. Перечла запись и учредила новый тэг: "чукча читатель".