May 23, 2013 12:17
А они меня спрашивают: что вот это такое?
Перечитывают недоуменно: это на тебя непохоже.
Это я вновь рождаюсь из города и непокоя,
Капельки света скатываются по коже,
Это весна как ликованье на ледоходе,
Это я не терялась, но могу и найтись, пожалуй,
Это Борис Пастернак со мной происходит,
Это тлеет Рыжий Борис во мне торфяным пожаром.
- - - - - - - - - - - - - - - - -
Спасибо за внимание, это был пост о том, что я медленно читаю "Доктора Живаго".
Дробное оказывается целым, и даже так: цельным. Мир складывается и рассыпается вновь, взгляд не может сфокусироваться и блаженно блуждает,
лес шумит во мне и оказывается городом,
чужие жизни ложатся картами на стол, падают на душу неувядающим листом, вопреки сонетам Цурэна.
Почему Борис Рыжий тут же, пояснять излишне.
чукча читатель,
лирика,
радости и печали маленького лорда,
стишкисс