хыхы, я свою старшую воспитывал она стихи пишет, даже порой неплохие, и даже одно время хотела стать поэткой а я говорю, стихи это отлично, но ты зайди на стихиру! сколько там произведений? СЕМЬ МИЛЛИОНОВ!! (это тогда было, щас уже 9,8) ты, говорю, пиши, если хочешь, конечно, но имей в виду эту цифру :)
есть мнение, графоман не всегда писатель (поэт), зато настоящий поэт (писатель) - всегда графоман он просто не может не писать, в этом смысле его ни 10, ни 100 млн чужих стишей не остановят!
Но ведь и раньше писали, только выхода в Небо не было. Походя, иссинею пастой в тетради, кто в общие, кто в восемнадцать листов - писали, на всех не хватало местов В небе. Не было тогда Выхода скоростью в восемь мильярдов бит. в арбуз байт. А газетными там, журнальными ли критиками Кто только ни был бит. Сейчас-то: вариант лайт - заплатил за выделенку, а то и халявно - через вай-фай И строчи. Сочиняй. Отправляй Чернильный свой дождь в Небо. Лижи от самовосторга шершавое нёбо (ну не могу же я в самом деле прям здесь написать - от недоёба?) Плавали Знаем Парусники Тогда Тоже без пассажиров И лишь иногда Кого-то из капитанов Осуждали за тунеядство И вот уж тогда...
Это безобидно. Плюс сублимация. Да! Чуть не забыла. Во мне чуют какую-то сублимацию и монастырь моего духа и творческую нереализованность, а мне стыдно: как, как мне сказать, что меня все устраивает и я ну просто иждевенец?
Comments 16
она стихи пишет, даже порой неплохие, и даже одно время хотела стать поэткой
а я говорю, стихи это отлично, но ты зайди на стихиру!
сколько там произведений? СЕМЬ МИЛЛИОНОВ!! (это тогда было, щас уже 9,8)
ты, говорю, пиши, если хочешь, конечно, но имей в виду эту цифру :)
Reply
А мы все пишем и пишем.
Слава богу, что я никогда не был ни на стихиру, ни на прозеру, ни тем более на самиздате.
А мой журнальчег из май фортресс, чё хочу, то и д..., ну ладно, пусть не в рифму - делаю:)
Reply
он просто не может не писать, в этом смысле его ни 10, ни 100 млн чужих стишей не остановят!
Reply
Reply
Походя,
иссинею пастой в тетради, кто в общие, кто в восемнадцать листов - писали,
на всех не хватало местов
В небе.
Не было тогда
Выхода скоростью в восемь мильярдов бит. в арбуз байт. А газетными там, журнальными ли критиками
Кто только ни был бит.
Сейчас-то: вариант лайт -
заплатил за выделенку, а то и халявно - через вай-фай
И строчи. Сочиняй. Отправляй
Чернильный свой дождь в Небо.
Лижи от самовосторга шершавое нёбо
(ну не могу же я в самом деле прям здесь написать - от недоёба?)
Плавали
Знаем
Парусники
Тогда
Тоже без пассажиров
И лишь иногда
Кого-то из капитанов
Осуждали за тунеядство
И вот уж тогда...
Reply
вот именно так.
Reply
и всплакнула о временах, когда на гонорар с повести можно было три лета снимать дачу на Капри
:)
Reply
Reply
Да! Чуть не забыла. Во мне чуют какую-то сублимацию и монастырь моего духа и творческую нереализованность, а мне стыдно: как, как мне сказать, что меня все устраивает и я ну просто иждевенец?
Reply
Leave a comment