О творчестве
Бывает так: придумаешь интересный сюжет, начинаешь писать - а не складывается ничего. Сплошной картон.
А иногда - наоборот. Откуда-то влезет в тебя идея. Ты пытаешься её вытрясти из головы - а она держится, да ещё и прорастает. Тащит тебя к столу - писать. Засыпаешь с мыслью об этом. Просыпаешься - с пониманием того, какого цвета должна быть кровь у ангела там, в твоем ещё не написанном тексте.
И вдруг книжки начинают попадаться - все подряд - на эту тему, которая у тебя в голове. И песни по радио звучат о том же. И во френдленте натыкаешься на посты - ну опять в то же яблочко! А в довершение всего приезжает в гости нежно любимая подруга, которую полгода не видел, и вы начинаете друг другу взахлёб рассказывать идеи своих новых текстов - для того, чтобы вдруг понять, что пишете об одном и том же, но с разных концов.
И не бросить это всё никак. Не получается. Идея эта как ребёнок: завёлся - надо рожать. Пишешь - и удивляешься, ну откуда, откуда это всё берётся в моей голове? Как зарождается там? Как нечто возникает из ничего?
Как пелось в одной старой песне:
"А потом, словно дьявол с серебряным ртом,
Он диктует строку за строкой,
И когда мне становится страшно писать,
Говорит, что строка моя".
Иногда это действительно пугает.
А иногда - наоборот. Откуда-то влезет в тебя идея. Ты пытаешься её вытрясти из головы - а она держится, да ещё и прорастает. Тащит тебя к столу - писать. Засыпаешь с мыслью об этом. Просыпаешься - с пониманием того, какого цвета должна быть кровь у ангела там, в твоем ещё не написанном тексте.
И вдруг книжки начинают попадаться - все подряд - на эту тему, которая у тебя в голове. И песни по радио звучат о том же. И во френдленте натыкаешься на посты - ну опять в то же яблочко! А в довершение всего приезжает в гости нежно любимая подруга, которую полгода не видел, и вы начинаете друг другу взахлёб рассказывать идеи своих новых текстов - для того, чтобы вдруг понять, что пишете об одном и том же, но с разных концов.
И не бросить это всё никак. Не получается. Идея эта как ребёнок: завёлся - надо рожать. Пишешь - и удивляешься, ну откуда, откуда это всё берётся в моей голове? Как зарождается там? Как нечто возникает из ничего?
Как пелось в одной старой песне:
"А потом, словно дьявол с серебряным ртом,
Он диктует строку за строкой,
И когда мне становится страшно писать,
Говорит, что строка моя".
Иногда это действительно пугает.