Игорь Булатовский
* * *
Есть музыка над вами, суки, суки!
Шерсть воздуха полна ее прозрачных гнид,
их выбирают сморщенные руки
тяжелых склеротичных аонид.
И каждую, младенческую, - к ногтю.
И щелкает... И в голове слышна
засыпанная паровозной копотью
по пояс - елисейская страна.
И каждый раз - в последний раз, и снова
в последний раз вам музыка звучит,
и каждый раз, не сдерживая слова,
в последний раз вам музыка звучит!
Есть музыка над вами, суки, суки!
Шерсть воздуха полна ее прозрачных гнид,
их выбирают сморщенные руки
тяжелых склеротичных аонид.
И каждую, младенческую, - к ногтю.
И щелкает... И в голове слышна
засыпанная паровозной копотью
по пояс - елисейская страна.
И каждый раз - в последний раз, и снова
в последний раз вам музыка звучит,
и каждый раз, не сдерживая слова,
в последний раз вам музыка звучит!